ARTE GREG LOURENS

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PABLO NERUDA!! Poema 20 - Puedo escribir los versos mas tristes esta no...

PABLO NERUDA!!  

Poema 20 - Puedo escribir los versos más tristes esta no...

Poema XX.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.”

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda, de Veinte poemas de amor y una canción desesperada 

 (1924)

Poema en línea recta por Fernando Pessoa

 

Fernando Pessoa

Poema en línea recta por Fernando Pessoa

Nunca he conocido a nadie a quien le hubiesen molido a
palos.
Todos mis conocidos han sido campeones en todo.

Y yo, tantas veces despreciable, tantas veces inmundo,
tantas veces vil,
yo, tantas veces irrefutablemente parásito,
imperdonablemente sucio,
yo, que tantas veces no he tenido paciencia para bañarme,
yo, que tantas veces he sido ridículo, absurdo,
que he tropezado públicamente en las alfombras de las
ceremonias,
que he sido grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
que he sufrido ofensas y me he callado,
que cuando no me he callado, he sido más ridículo todavía;
yo, que les he parecido cómico a las camareras de hotel,
yo, que he advertido guiños entre los mozos de carga,
yo, que he hecho canalladas financieras y he pedido prestado
sin pagar,
yo, que, a la hora de las bofetadas, me agaché
fuera del alcance las bofetadas;
yo, que he sufrido la angustia de las pequeñas cosas
ridículas,
me doy cuenta de que no tengo par en esto en todo el
mundo.

Toda la gente que conozco y que habla conmigo
nunca hizo nada ridículo, nunca sufrió una afrenta,
nunca fue sino príncipe - todos ellos príncipes - en la vida...

¡Ojalá pudiese oír la voz humana de alguien
que confesara no un pecado, sino una infamia;
que contara, no una violencia, sino una cobardía!
No, son todos el Ideal, si los oigo y me hablan.
¿Quién hay en este ancho mundo que me confiese que ha
sido vil alguna vez?
¡Oh príncipes, hermanos míos,
¡Leches, estoy harto de semidioses!
¿Dónde hay gente en el mundo?

¿Seré yo el único ser vil y equivocado de la tierra?

Podrán no haberles amado las mujeres,
pueden haber sido traicionados; pero ridículos, ¡nunca!
Y yo, que he sido ridículo sin que me hayan traicionado,
¿cómo voy a hablar con esos superiores míos sin titubear?
Yo, que he sido vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.
 

 

 

 
 

Carta de Pablo Neruda a Matilde Urrutia

 

Carta de Pablo Neruda a Matilde Urrutia

Señora mía muy amada, gran padecimiento tuve al escribirte estos mal llamados sonetos y harto me dolieron y costaron, pero la alegría de ofrecértelos es mayor que una pradera. Al proponérmelo bien sabía que al costado de cada uno, por afición electiva y elegancia, los poetas de todo tiempo dispusieron rimas que sonaron como platería, cristal o cañonazo. Yo, con mucha humildad hice estos sonetos de madera, les di el sonido de esta opaca y pura substancia y así deben llegar a tus oidos. Tu y yo caminando por bosques y arenales, por lagos perdidos, por cenicientas latitudes, recogimos fragmentos de palo puro, de maderos sometidos al vaivén del agua y la intemperie. De tales suavizadísimos vestigios construí con hacha, cuchillo, cortaplumas, estas madererías de amor y edifiqué pequeñas casas de catorce tablas para que en ellas vivan tus ojos que adoro y canto. Así establecidas mis razones de amor te entrego esta centuria: sonetos de madera que sólo se levantaron porque tú les diste la vida.

Octubre de 1959

 

El 28 de octubre de 1966, Pablo Neruda formaliza su relación con Matilde Urrutia, casándose por el civil en su casa de Isla Negra.

POESÍA CHINA : Duo Duo (Li Shizheng) 多多. El niño que atrapó una avispa.(1951).

 

Duo Duo (Li Shizheng) 多多. El niño que atrapó una avispa.

Sin viento, sólo pájaros. Pájaros.
“Los pájaros están aquí, pero no ha llegado la mañana”.
Un pájaro atrapa la voz de un árbol y sigue su camino.
Un niño entra a la imagen, por la derecha.
“Pequeña madre, aquí están todos tus trigales, caminando
hacia mí”. Tres soles persiguen a un pájaro.
“Pequeña madre, aquí está el ataúd, viene del sur”.
El árbol mira hacia arriba, midiendo la cabeza del niño.
El niño llora y su llanto se queda dentro de un peral—
hay más árboles y gente fuera de la imagen.
Antes el niño andaba en cinco patas; ahora son polvo
sus piernas y sus pies.
El árbol más joven llora, incapaz de florecer.
Un durazno maduro se une al llanto: eres tú—es nosotros.

 

Solsiret por Marco Martos

 

Solsiret por Marco Martos

 

 

Solsiret por Marco Martos

En un caballo bayo, esos de crines blancas y amarillas,

se desplaza Solsiret por los espacios siderales. Sobre sus ropas,

un manto transparente, una cola de cometa, una estrella que titila.

Su belleza inmarcesible va mostrándose por el universo entero,

llena de dignidad y de sonrisas. Lleva el afecto de todas las mujeres

y el de los varones honrados. Una multitud de tordillos

la sigue por el universo. En esas pelambres negras y blancas,

los niños que la celebran en su hermosa algarabía, expresan

su afecto por la madre que es la flor encendida de las costas

y las sierras, las montañas y los llanos, las tupidas selvas del Perú.

Solsiret es la mujer que conoce la eternidad, que entra en el tiempo

circular, y que bendice a sus hijos, a sus padres y abuelos,

a la gente que la conoce, a los que vendrán mañana y sabrán su nombre.

 

 

Signos de amor ( de espaldas al mar) por Walter Faila 

Signos de amor ( de espaldas al mar) por Walter Faila

Aun no ha nacido el amor en su pausa de playa.
pero su llanto atraviesa las ventanas del aire,
y se mezcla entre los rayos del sol.
Aun yace pegado a su placenta,
pero su cuerpo sucio de sangre
se lava con la lágrima del tiempo no surgido.
Aun no ha llegado la hora en que la brisa
seque sus cantaros vacíos en medio de la tarde prometida
sin embargo es mas veloz que la sombra del águila,
mas notorio que la luz de los espejos,
mas augusto que las huestes supremas del caudillo.

Y mueve el mar como envuelto en un chaleco de fuerzas,
queriendo explorar la osadía de la dicha venidera.-

Pero todos corren, nadie lo mira, nadie lo toca,
huyen de espaldas al faro en busca de sus signos.
Creen que sus pupilas son los ojos de la historia,
que sus aleteos convictos son horizontes de pájaros,
que en la luna amanecen las nimiedades de sus huellas.

Huyen distraídos en medio de la bruma
Sin advertir la desesperación rutinaria de sus pasos

Se cuelgan de una almeja, de un Chandon o de un guiso de lentejas.
Devoran tiempo y precipicio en autobuses de dos pisos
o automóviles importados con energía nuclear.

Ya no hay horas disponibles para decir te quiero
Ni limpiar los mocos de los niños
o las heridas intangibles de las almas.-

Aun no ha nacido el amor en su pausa de playa
Acorralado de luciérnagas observa pasar la tormenta
entre gritos mutilados de relojes y de ruedas.

El agua vuelve a ser virgen, la noche vuelve a ser casta.

El mar espera con su vientre de espumas,
para parir el sereno esplendor de la paz que esquivan,
los hombres que corren entre sus páginas blancas
esquivando anatemas de sollozos y conjuros.

Mientras tanto, mujer mía,
es el momento de excavar en tu cuerpo
De extraer de tus labios el polen de la aurora,
cerrando con candados las ventanas del cuarto
para que nada perturbe tu gemido de ángel.

La música del tiempo por Marco Martos

La música del tiempo por Marco Martos

La música del tiempo por Marco Martos

Hay una fisura que nace en las cavernas de la tierra,

atraviesa las milenarias capas geológicas, lleva

la música del tiempo a las superficies, lagos, ríos,

matorrales y a los inmensos árboles de la selva.

Hay armonía en todos los lenguajes, en las maneras

de percibir el mundo a lo largo de los siglos y milenios.

El hombre es uno solo desde los primeros tiempos.

No sabe qué busca el hombre de las ciudades

que abandona sus comodidades para internarse

en los senderos que se borran entre las lianas y los ofidios.

Lleva la llama de la vida en sus manos y la curiosidad

por lo desconocido y se queda alelado por la forma

como forman sus familias los aborígenes, con privilegios

para los caciques, jefes de la tribu, y pesares

para los solitarios que empiezan su vida de trabajos,

igual que lo que ocurre en las capitales

de los países de oriente y occidente y en las islas más remotas.

La energía centellea en todas partes, la savia de la humanidad,

los niños aborígenes van a su escuela que es el río,

aprenden a pescar, a manejar las piraguas,

a reconocer los colores en los pigmentos vegetales,

a grabar en su corazón, la esencia de la vida

con la sabiduría de los mayores.

En todos los lugares del mundo hay fogatas,

fisuras que atraviesan el tiempo, persistentes, gratas,

como la música de Mozart que recuerdas en los aguaceros ,

bajo una cabaña, en la selva americana.