Conversación con Thomas Pilgrim por Marco Martos

Conversación con Thomas Pilgrim por Marco Martos

 

Conversación con Thomas Pilgrim por Marco Martos

 
¿Cuándo empezó el tiempo?
¿De dónde salió el agua?
¿Qué había en el reino de lo líquido
en el principio del principio?
Nada sabemos. Sólo que ahí está el sonido
del mar con su trabajo inacabable.
Manantial de música y agua
que sube a la alta montaña
y habita en el caracol que lleva a la oreja
quien nace como un relámpago
como seña de amor en medio de la noche.
Eternidad yendo y viniendo
en la espuma de las olas,
temprana agua perpetua
que va haciéndose incansable
trepada en las alas del tiempo.
Deseo que el rumor del mar te acompañe
como la voz de Dios
en el centro de la más oscura tiniebla,
que arrase con el pozo negro
del sufrimiento,
que sea un tintineo del sol
que tiña de alegría cada una de tus horas.
Que mañana el mar te proteja y te bendiga como ahora
que escucha tu primera risa de hombre pacífico.

 

HAIKU : Matsuo Bashō Contra mi puerta muertas hojas de té que arrastra el viento.

HAIKU :  Matsuo Bashō   Contra mi puerta muertas hojas de té que arrastra el viento.

HAIKU :  Matsuo Bashō

 

Contra mi puerta

muertas hojas de té

que arrastra el viento.

 

 

 

 Calores y nieves por Marco Martos

Calores y nieves por Marco Martos

Vengo del monte,

De los senderos escarpados

Que suben aculebrando la montaña,

Del árbol de lupuna, de las cochas,

Vengo de lo difícil.

Llevo en los ojos el fulgor de la nieve

Que ciega a los exploradores

Que pierden la razón en sus soledades.

Frío sale de mis pupilas,

Rayos de hielo rodean a las rosas

Que luchan en hileras por su vida,

Y hacen agujeros en la tierra

Y llevan la tormenta a las madrigueras.

Las ardillas quedan congeladas

En las ramas más altas de los árboles

Tirita el viento, está en lo suyo,

La tembladera del tiempo,

Cae granizo sobre tu cabellera,

Súbito blanca, blanquísima

En estos aguajales entre negros y claros.

Marcel Duchamp por Marco Martos

Marcel Duchamp por Marco Martos

No aplaudo a Marcel Duchamp
por el urinario que exhibió en una galería
como obra de arte salida de su mente,
la idea no era suya según se sabe,
era el juguete de una amiga,
una ocurrencia de las muchas
que nacen en el cerebro humano.
Tampoco lo celebro por los hilos
que el azar dejó en sus lienzos.
Lo ensalzo porque amó al ajedrez
y fue campeón de Francia en dura lucha.
La esposa lo llamaba a gritos
mientras él entrenaba en las madrugadas.
Un día Marcel encontró las piezas
pegadas con cemento en el tablero
y pidió el divorcio al instante.
Se fue a tomar un café con Alekhine
que llevó a su gato negro muy oscuro
de gorro rojo, bandera anarquista.
Pasaron horas conversando
Sobre Philidor en el café de la Regence.
No hay azar en el ajedrez, dijo Duchamp,
solo victoria o derrota como la jornada
de los peones, reyes, damas, caballos,
obispos, en los escaques de la vida.

Teresa de Ávila  por Marco Martos

 

Teresa de Ávila  por Marco Martos

Teresa de Ávila, llamada santa

con paradojas y contradicciones,

deja las recias argumentaciones,

extraña a Dios, lo adora y bien le canta.

Escribe de manera muy directa,

sin egoísmo ni falsa modestia.

Querer al Divino no era molestia

para la monja, sierva muy dilecta.

Santa Teresa alude sin reserva

a su arduo corazón atolondrado,

así alienta bien al desdichado

que ama a Dios en su noche más proterva.

Escritura tan directa y corriente

junta con Dios a numerosa gente.

Blanca escritura de Santa Teresa,

blancura de paredes encaladas,

blancura de mesas fregoteadas,

blancura cegadora en su sorpresa.

Blancura de la tierra del camino,

blancura de la nieve con su manto,

blancura de la noche con su espanto,

blancura de los hombres con destino.

La blancura del niño que se tizna,

blancura de la lava por el aire,

blancura bamboleante al desgaire,

blancura vertical sobre la brizna.

Blanca bendición de Dios a Teresa,

santidad de esa escritura traviesa.