La muchacha pintada por Ernest Kirchner por Marco Martos

 

La muchacha pintada por Ernest Kirchner por Marco Martos

Tiene una pierna pisando el suelo,

Otra doblada sobre el canapé.

Su vestido es de rayas amarillas y negras,

Las medias azules, oscuras, contrastando

Con los zapatos de un rojo intensidad.

Al fondo, en la mesa, una, dos, tres botellas

A medio consumir. A los pies, adormilado,

Un gato blanco. Ella tiene la mano

En el mentón, melancolía en la mirada,

Una profunda tristeza de vivir.

 

Floripondio por Marco Martos

 

Floripondio por Marco Martos

Floripondio por Marco Martos

Floripondio, campanita,

blanco manojo en el suelo,

crece solo sin un dueño,

te duerme en tu almohadita

si el insomnio te visita.

Inclinado en la maceta

da luz en la noche quieta,

en cabeza de la niña,

nos evoca la campiña

en naciente mañanita.

Aserrín 28
Marco Martos : La poesía y las canciones

Aserrín 28
Marco Martos : La poesía y las canciones

En sus inicios en occidente, en la Grecia antigua, la música siempre acompañó a la poesía, y muchas veces la poesía se cantaba. No había una clara distinción entre poesía y canción. En la edad media, las colecciones de poesía se llamaban Cancioneros y era muy natural que muchas de los poemas se entonaban. De manera que puede decirse que poesía y canción suelen cruzarse en el camino y a veces transitan por la misma senda. Se sabe por ejemplo que compositores como Felipe Pinglo o su amigo cercano Héctor Patorro Rojas, leían poesía en sus ratos de descanso y en décadas recientes puede decirse lo mismo de Chabuca Granda y Alicia Maguiña, quienes, además, frecuentaban a los poetas.

 

Eduardo Márquez Talledo es uno de los más afamados compositores de música criolla y en Nube gris dice:

 

Si me alejo de ti

Es porque he comprendido

Que soy la nube gris

Que nubla tu camino.

Me voy para dejar

Que cambie tu destino,

Que seas muy feliz

Mientras yo busco olvido.

 

Toda persona que conozca algo de poesía clásica, advertirá que compositor sabe lo que hace, tiene un ritmo de un estudioso, escribe sus heptasílabos de mucha sabiduría.

 

En la poesía griega y latina había lo que se llamaba “pies”, la agrupación de las sílabas de dos en dos o de tres en tres. Una frase como “ dime dónde vas” está alternando acentos en las sílabas impares, eso se llama troqueo. Si el acento va en las sílabas pares como en “me dejas mal” se llama yambo. Las sílabas agrupadas de tres en tres se llaman dáctilos si los acentos van en la primera sílaba: “ínclitas razas ubérrimas”, se llaman braquicéfalos, si el acento va en la sílaba central: “honores completos”. Y si el acento está en la sílaba tercera, se llama anapéstico. En un poema o una canción, si el autor conoce estos detalles, se logra un ritmo muy interesante. Como en este texto que es de una canción de los años sesenta del pasado siglo:

 

Corazón de melón, melón, melón.

 

Si se observa con cuidado, se advertirá que se trata de un verso que combina dos anapésticos, la palabra “corazón” y la frase “de melón”; en cambio, las dos palabras finales son yambos: “melón, melón”.

 

En el Perú, los poetas que mejor se relacionaron con la canción han sido César Miró, autor de Malabrigo y de Todos vuelven, y César Calvo. Entre los compositores, los más cercanos a la poesía son Felipe Pinglo, Eduardo Márquez Talledo y Luis Abelardo Núñez.

Néstor S. Martos Garrido

Néstor S. Martos Garrido

Ronroneo con alegría semejante

a la felicidad cuando evoco tu nombre.

Con mi catalejo, desde la playa,

te estoy viendo nadar donde nacen las olas

al atardecer de colores en la bahía de Paita.

Gracias a ti, veo la historia como una película

en un eterno presente que ilumina la vida.

Ahora estoy en El Pireo con Platón y Aristóteles,

al fondo, sentados, Aspasia aconsejando a Pericles.

La escena cambia y aparece Julio César

entrando victorioso a la Roma que soñaba.

Tu palabra viaja al Perú y te conviertes

en un tallán, en un mochica, y amas

el desierto y sus oasis de algarrobos,

los ríos de la costa de nombres sonoros,

Lengash, Jequetepeque, o los de la selva,

Marañon, Ucayali, Amazonas, que cruza

países y llega al mar Atlántico.

Por ti conocí a la poesía china

que me leías en voz alta y que aprendí

de memoria para halagarte y porque me gustaba.

Todo te lo debo, y estás conmigo ahora,

me ofreces tu cariño y sonrío.

 

 La libertad según Rosa de Luxemburgo por Marco Martos

 

La libertad según Rosa de Luxemburgo por Marco Martos

La libertad es para todos sin excepción posible.

Si es para algunos es un viento perverso,

un remolino inútil que daña a los diferentes.

La libertad se desvanece en los privilegios.

Hombres y mujeres deben opinar y decidir lo que quieran.

Libertad: sueño de agua fresca enemiga de la muerte,

un camino que no acaba, un sortilegio.

 

 Calores y nieves por Marco Martos

Calores y nieves por Marco Martos

Vengo del monte,

De los senderos escarpados

Que suben aculebrando la montaña,

Del árbol de lupuna, de las cochas,

Vengo de lo difícil.

Llevo en los ojos el fulgor de la nieve

Que ciega a los exploradores

Que pierden la razón en sus soledades.

Frío sale de mis pupilas,

Rayos de hielo rodean a las rosas

Que luchan en hileras por su vida,

Y hacen agujeros en la tierra

Y llevan la tormenta a las madrigueras.

Las ardillas quedan congeladas

En las ramas más altas de los árboles

Tirita el viento, está en lo suyo,

La tembladera del tiempo,

Cae granizo sobre tu cabellera,

Súbito blanca, blanquísima

En estos aguajales entre negros y claros.

El viento de la libertad por Marco Martos

 El viento de la libertad por Marco Martos

El viento de la libertad por Marco Martos

El viento de la libertad llega a la trocha

Y se confunde con la tortuga azul

Que vuela en tus sueños.

La muchacha tiene al negro mirlo

De la vida en sus manos

Y en sus ojos la verde libertad

Del papagayo.

Los peces siguen la plateada corriente

De las aguas y los ríos la libertad

De la muerte en el océano.

Escogemos la hermosura de la vida

Que está siempre al borde del abismo

Sembrando amor en todos lados.

Liana que termina por cortarse

Aunque deja árboles que duran

Más que cada uno de los humanos.

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

 

Bonn es un buen lugar para nacer.

¿Importa que el padre sea despótico?

Es músico también.

Bebe desde anoche hasta mañana,

bebe en la tarde azul.

Tiene a un gran músico entre sus manos

y pronto lo ha podido descubrir.

Amadeus Mozart dio buen dinero

al escuálido bolsillo paterno,

y Ludwig ¿por qué no?

Domina el piano. Tiene dedos ágiles,

conmueve en el concierto,

la música es su país.

No ha nacido para juegos ni amigos,

mira el campo a través de la ventana,

a través del vidrio de la ventana

crece la soledad.

Viena muestra sus luces admirables

pero en Bonn está muriendo mamá.

Padre sigue bebiendo.

Suenan violín y piano,

suena el resentimiento,

suena algo hermoso que nace más allá.

Otra vez Viena abre sus puertas mágicas,

los maestros encuentran un discípulo,

Ludwig aprende, no sabe parar.

¿Oyes esa sonata para piano?

Es el Claro de luna

que no acaba de sonar jamás.

Lo que conmueve y te deja temblando

es la sonata llamada Patética.

Puedes quedarte en una habitación

con lo que Beethoven escribió,

sin abandonar tus propios linderos,

disfrutando de esa música total,

fresca y ligera, súbito,

épica y turbulenta

como el tiempo que corría en Europa.

Tiene una enemiga dentro de sí,

para un músico, adversaria feroz.

Es la sordera que avanza y no deja

que se escuchen acordes ahí fuera,

ni siquiera las voces de la amada.

Quien tiene que sumar

no adiciona las flores y las hojas,

puede agregar abstracciones, números,

así la música no es lo que suena,

es el conjunto de las posiciones

de las notas en cabeza de Ludwig.

Entiende, niño, entiende. Beethoven

juega ajedrez sin ver

ni tablero ni fichas.

Suena, suena el concierto Emperador,

la sonata se escucha: Tempestad,

las sinfonías inundan el mundo.

—Me quedo con la quinta. Para mí

es lo más hermoso hecho por un hombre.

—Prefiero la novena con su coro.

—No, no quiero elegir.

Ludwig van Beethoven

es fuente de alegría,

arriban sus notas al cielo azul,

ardientes de embriaguez.

Alegría para todos los seres

y las fuentes de la naturaleza,

júbilo para quien tenga un amigo,

júbilo para quien se merezca

una hermosa mujer. Sobre la bóveda de las estrellas

habita nuestro Padre celestial.

Nadie sabe de quién hablaba

cuando escribió Beethoven:

—Yo soy todo lo que es.

Lo fui y lo seré siempre,

ningún mortal ha levantado el velo.

—Él solo es el mismo.

Y a él solo deben su origen todas

las cosas. —Hablaba de Dios. Tal vez.

 

 

Un poema de Blaise Cendrars Versión española : Marco Martos.

Un poema de Blaise Cendrars Versión española: Marco Martos.

El vientre de mi madre

Mi primer domicilio

Era todo curvo

A menudo me imagino

Aquello que podía ser

Los pies sobre tu corazón mamá

Las rodillas contra tu hígado

Las manos crispadas en el canal

Que desemboca en tu vientre

La espalda torcida en espiral

Las orejas compactas los ojos vacíos

Todo arrugado tendido

La cabeza casi fuera de tu cuerpo

Mi cráneo en tu orificio

Yo gozaba de tu salud

Ese calor de tu sangre

De los abrazos de papá

Con frecuencia un fuego híbrido

Electrizaba mis tinieblas

Un choque en el cráneo me distendía

Y me precipitaba sobre tu corazón

El gran músculo de tu vagina

Se cerraba entonces con claridad

Yo me dejaba dolorosamente hacer

Y me inundabas de tu sangre

Mi frente está todavía abollada

De las burradas de mi padre

¿Por qué actuaba de ese modo

Así, medio extraño?

Si hubiera podido abrir la boca

Te habría mordido

Si hubiera podido hablar

Te habría dicho:

¡Mierda yo no quiero vivir!

 

Versión española: Marco Martos.

 

El sol negro de la melancolía por Marco Martos

El sol negro de la melancolía por Marco Martos

 El sol negro de la melancolía por Marco Martos

Miro el mundo
con el vidrio opaco
que me ha dado
la muerte.
La rosa es bella,
pero ¡tan extraña!
¡tan efímera!
No sé qué hacer con ella.
Y tú ¿qué haces con nosotros?
oh Dios,
¿con qué vidrio nos miras?
¿cómo nos juzgas?
Tú eres mi Dios,
tú que todo lo aniquilas.

Bogavante por Marco Martos

Bogavante por Marco Martos

Bogavante por Marco Martos

Sin madre, no he tenido nada, ni pecho malo

ni pecho bueno en mi adolescencia y juventud.

Raro, te parezco raro, y es que estoy

muy acostumbrado a la soledad.

Como un bogavante perdí mi coraza

en la pubertad, y me oculté entre las rocas

y segregué sustancias de nácar, las más lucientes,

para enfrentar con soltura la madurez.

Debajo están las heridas, las cicatrices

con las que te hablo, cuando sueñas con el amor.

 

Del libro “Defensa India del Rey” : Mare Nostrum

Del libro “Defensa India del Rey”  :  Mare Nostrum

Del libro “Defensa India del Rey”  :  Mare Nostrum

I

Los espacios y la gente

Mediterráneo

 

En el Mediterráneo hay tres puertos seguros: Cartagena, junio y julio. Cuando llegue el invierno y se desaten todos los vientos no lleves a tu barca a navegar en el mar color vino. Ponla entre las piedras, guarda tus aparejos. ¡Qué las tormentas pasen a lo lejos! Cuando el plomo del cielo y el plomo de las aguas se abracen, descansa en tierra, arrebújate en tus ansias, deja que los hielos desparezcan en el turbión de los días, espera el añil del verano, los colores pálidos de las flores, lánzate a la aventura, en línea recta, proa a lo desconocido, así conocerás, por fin, como en tus sueños, el mismo paraíso o el infierno.

 

Marco Martos

Juntos por Marco Martos Poema del libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea"

Juntos por Marco Martos Poema del  libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea"

Juntos por Marco Martos

Tu belleza me deja estupefacto, inerme.

Huye el tiempo fuera, se difumina.

Como un tigre vuelvo a tu lado,

como un cóndor, como el mar

circulando encrespado entre los acantilados,

o como el viento esparciendo rumores

en las ramas de los árboles.

Sabes por fin que te amo fuera del tiempo,

en lo eterno, en lo azul de todos los espacios,

en la profundidad de las estrellas

de las galaxias más distantes.

 

Poema del  libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea"

 

La pérdida no es un recuerdo... Marco Martos

La pérdida no es un recuerdo... Marco Martos

La pérdida no es un recuerdo, es la sensación de vacío que permanece en el lugar donde solía estar algo. No es una foto o un objeto, es una grieta en la pared de nuestra vida que nos recuerda lo que falta. La pérdida es la ausencia de lo que nos hizo felices, una marca que nunca desaparece, un vacío que no se puede llenar. La pérdida es el precio que pagamos por haber amado y vivido. Una lección de humildad que nos enseña a valorar lo que tenemos.

 El ciclista por Marco Martos

El ciclista por Marco Martos

Dios proteja al intrépido ciclista

que atraviesa los cerros y las lomas,

los asfaltos que cruzan el desierto,

los bordes de los ríos y las aguas

saladas de Sechura, Paita, Yacila.

Pedalea tan bien que pareciera

que no se cansa jamás este Antonio

con una mancha de cabezas negras,

valientes ciclistas que se semejan

a los niños en un día de feria.

Al fin se aposenta en las mismas nubes

que rodean a las altas montañas,

ambiente eléctrico que bien conoce,

quiere saber si lloverá hoy o mañana.

 

El árbol de la dialéctica poema de Marco Martos

 

 

El árbol de la dialéctica por Marco Martos

 

El árbol de la dialéctica hunde sus raíces en la tierra

y así crece orondo lanzándose a la luz.

El tronco depende de donde crece,

de los minúsculos surcos, de los insectos, del viento,

y a lo lejos, de la azul inmensidad.

Las ramas tienen que ver con la tierra,

organizan la savia y sus hojas para que aparezcan

en el aire las flores más hermosas y delicadas.

¡Y los frutos! Son tan diversos y lozanos

que pocos piensan en sus raíces porque no las ven.

Parecen en el aire números, poemas,

misterios de la genética, toda la sabiduría

biológica lista como los pájaros para volar.

Así se explica el misterio de la Vía Láctea

y se intuye la eternidad.

 

Roma de Marco Martos

Roma de Marco Martos

Busco a Roma, peregrino,

fugitivo permanezco,

la ira del tiempo padezco,

vuelvo al mismo camino.

Roma es la verdad, destino,

el sueño omnipotente,

primerísima simiente

de lo que existe acabado

en el lucido tinglado:

pasado, vivo presente.

 

Ayacucho de Marco Martos

Ayacucho de Marco Martos

Aquí estuvieron los warpas, los waris,
los quechuas acomodando su imperio,
los españoles en camino al sur, asegurando
sus dominios. El tiempo es despiadado
y aunque los espacios sean largos,
nada permanece, va cambiando
como las milenarias aguas de los ríos.
Quedan las iglesias, verdad, siempre cerradas,
guardando en las sacristías y en sus naves,
la muda historia de tanta gente
que creyó en la eternidad de los altares.
Cerca está la pampa de Quinua
con su belleza natural incólume,
guardada en la memoria de los peruanos,
como lo está Andrés Avelino Cáceres,
el brujo de los Andes, junto a Antonia Moreno,
madre simbólica de invictos soldados.
El caballo del taita Cáceres va por los aires
y sus bufidos nos hablan de la lucha y la esperanza.
Nadie puede negarlo: hay tumbas escondidas
sin los nombres de los que han luchado,
un dolor que nunca acaba, y cuando parece
que se calma, nuevas balas acaban con los sueños
de hombres y mujeres que se asoman
a las puertas de sus casas. Un día, sin embargo,
todo cambiará, y pasarán para siempre
las ciénagas, las oscuras aguas y las matanzas.

Zarza por Marco Martos

 

Zarza por Marco Martos

 
Aquí cabrillea el oro.
Con las olas del estío
va y retrocede.
Esta es la zarza,
la espada que corta
las aguas
aguzando su filo
cuando llega
a la playa.
Una bola de olvido,
un olvido de fuego,
un fuego de fuego
nace del agua.