Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

 

Bonn es un buen lugar para nacer.

¿Importa que el padre sea despótico?

Es músico también.

Bebe desde anoche hasta mañana,

bebe en la tarde azul.

Tiene a un gran músico entre sus manos

y pronto lo ha podido descubrir.

Amadeus Mozart dio buen dinero

al escuálido bolsillo paterno,

y Ludwig ¿por qué no?

Domina el piano. Tiene dedos ágiles,

conmueve en el concierto,

la música es su país.

No ha nacido para juegos ni amigos,

mira el campo a través de la ventana,

a través del vidrio de la ventana

crece la soledad.

Viena muestra sus luces admirables

pero en Bonn está muriendo mamá.

Padre sigue bebiendo.

Suenan violín y piano,

suena el resentimiento,

suena algo hermoso que nace más allá.

Otra vez Viena abre sus puertas mágicas,

los maestros encuentran un discípulo,

Ludwig aprende, no sabe parar.

¿Oyes esa sonata para piano?

Es el Claro de luna

que no acaba de sonar jamás.

Lo que conmueve y te deja temblando

es la sonata llamada Patética.

Puedes quedarte en una habitación

con lo que Beethoven escribió,

sin abandonar tus propios linderos,

disfrutando de esa música total,

fresca y ligera, súbito,

épica y turbulenta

como el tiempo que corría en Europa.

Tiene una enemiga dentro de sí,

para un músico, adversaria feroz.

Es la sordera que avanza y no deja

que se escuchen acordes ahí fuera,

ni siquiera las voces de la amada.

Quien tiene que sumar

no adiciona las flores y las hojas,

puede agregar abstracciones, números,

así la música no es lo que suena,

es el conjunto de las posiciones

de las notas en cabeza de Ludwig.

Entiende, niño, entiende. Beethoven

juega ajedrez sin ver

ni tablero ni fichas.

Suena, suena el concierto Emperador,

la sonata se escucha: Tempestad,

las sinfonías inundan el mundo.

—Me quedo con la quinta. Para mí

es lo más hermoso hecho por un hombre.

—Prefiero la novena con su coro.

—No, no quiero elegir.

Ludwig van Beethoven

es fuente de alegría,

arriban sus notas al cielo azul,

ardientes de embriaguez.

Alegría para todos los seres

y las fuentes de la naturaleza,

júbilo para quien tenga un amigo,

júbilo para quien se merezca

una hermosa mujer. Sobre la bóveda de las estrellas

habita nuestro Padre celestial.

Nadie sabe de quién hablaba

cuando escribió Beethoven:

—Yo soy todo lo que es.

Lo fui y lo seré siempre,

ningún mortal ha levantado el velo.

—Él solo es el mismo.

Y a él solo deben su origen todas

las cosas. —Hablaba de Dios. Tal vez.

 

 

Todo el tiempo me pareces un sueño...MARCO MARTOS

Todo el tiempo me pareces un sueño...MARCO MARTOS

Todo el tiempo me pareces un sueño
que camina, que sale de sus mares naturales
y entra en la vida causando asombro.
En tu sonrisa percibo el encanto que ejerces
y el desencanto tuyo, por ahí,
en una veta profunda;
Tú, tan concreta, tan evanescente
(esas contradicciones)
es en el dolor donde mejor
te muestras. Te he visto sufrir,
Berenice, ¡y de qué manera!,
pero has estado serena en esa oscuridad,
y es que tienes luz propia
y para ti no hay negro pozo.

Ayacucho de Marco Martos

Ayacucho de Marco Martos

Aquí estuvieron los warpas, los waris,
los quechuas acomodando su imperio,
los españoles en camino al sur, asegurando
sus dominios. El tiempo es despiadado
y aunque los espacios sean largos,
nada permanece, va cambiando
como las milenarias aguas de los ríos.
Quedan las iglesias, verdad, siempre cerradas,
guardando en las sacristías y en sus naves,
la muda historia de tanta gente
que creyó en la eternidad de los altares.
Cerca está la pampa de Quinua
con su belleza natural incólume,
guardada en la memoria de los peruanos,
como lo está Andrés Avelino Cáceres,
el brujo de los Andes, junto a Antonia Moreno,
madre simbólica de invictos soldados.
El caballo del taita Cáceres va por los aires
y sus bufidos nos hablan de la lucha y la esperanza.
Nadie puede negarlo: hay tumbas escondidas
sin los nombres de los que han luchado,
un dolor que nunca acaba, y cuando parece
que se calma, nuevas balas acaban con los sueños
de hombres y mujeres que se asoman
a las puertas de sus casas. Un día, sin embargo,
todo cambiará, y pasarán para siempre
las ciénagas, las oscuras aguas y las matanzas.

XII El último goce : Poema de Marco Martos

XII El último goce : Poema de Marco Martos

XII

El último goce

Hoy sale de la cárcel

Rosa de Luxemburgo,

la amante de los pájaros

y del perfume de las flores,

hay lágrimas en los ojos

de sus guardias de prisión

y alegría en miles de mujeres

que la vitorean en las aceras.

Ella dice: la esencia

de la independencia está en los disidentes,

en los que piensan diferente.

Solo siendo socialmente iguales,

humanamente únicos,

podremos ser totalmente libres.

Quien no se mueve, no siente las cadenas.

La realidad tiene aspectos

maravillosos y temibles,

toda la realidad, la de la servidumbre

y la de la revolución.

Poema de Marco Martos

Oh Dioses de Marco Martos : Para Bruno Rosario Candelier

Oh Dioses de  Marco Martos : Para Bruno Rosario Candelier

 Oh Dioses

Para Bruno Rosario Candelier

Oh Dioses del Olimpo, Oh Deidad de los cristianos,

Oh Buda, Oh mares de la infancia, Oh sol querido,

denme soltura en lo que escribo en mi canto afilado,

serenidad en cada verso y a veces algo áspero,

que mis palabras sean claras, que lleguen sobrias

al corazón de hombres y mujeres, que estén

siempre contra las guerras, que prevalezcan

sus afectos por los niños, las plantas y animales.

La entraña del lenguaje, escribe Marco Valerio Probo.

La entraña del lenguaje, escribe Marco Valerio Probo.

 La entraña del lenguaje, escribe Marco Valerio Probo.

¡Balumba de luces! eso son las palabras.

Escribo mis poemas sobre la entraña del lenguaje,

el misterio del vocablo rosa

que no contiene aquello que evoca.

Danzan las palabras solas en el aire,

en los planetas lejanos, en las constelaciones,

lejos de la tierra, y escribo un texto

de significados neutros, zarabanda de lástimas,

quejidos de la aurora, debajo, en los fondos del mar,

se mueven los peces, y el ojo en la superficie

ve fantasmas que pululan y el sol arriba,

como una bola de luz, se hunde

en las cálidas aguas de la noche.

Todo acaba, salvo las palabras

que se quedan solas danzando en las estrellas,

lejos de los hombres y las mujeres,

en sus amores tiernos y sus cóleras sagradas.

Nadie las dice y ellas hablan,

el universo entero está hecho de palabras

PAITA POR MARCO MARTOS

MARCO MARTOS CARRERA , ESCRITOR PERUANO

PAITA POR  MARCO MARTOS CARRERA

Jamás pensaste, cuando arribabas al puerto de Paita, que el olor salino de sus calles, los rostros aceitunados de sus mujeres, los gritos de los marineros embarcando las reses, la belleza insólita de los atardeceres, perdurarían siempre en tu memoria como una imagen del sosiego y la hermosura; por las tardes, mientras el sol ser retiraba para hundirse con su manto de colores en las profundidades marinas, te plantabas frente a las aguas, atónito, ensimismado, distraído solamente por los arrecifes de La Punta que incrustaban su sombra en las últimas claridades del día. Llegada la noche, aparecían en las playas diferentes especies de animales: perros jugueteando con las olas diminutas, gatos de ojos fosforescentes, agazapados debajo de los pilares del muelle, rojos cangrejos yendo y viniendo de cientos y cientos de sus insólitas madrigueras como si algo los apurara en la tibieza de la noche encantada.

 

POEMA PAITA POR MARCO MARTOS CARRERA

 

 

Néstor S. Martos

Néstor S. Martos

Néstor S. Martos

 

Hay imágenes que salvan mi vida, le dan sentido.

Mi padre está escribiendo en el lento sopor de la tarde.

Tiene una rapidez que asombra. Van sus manos

por las teclas como ciegas mariposas.

Sus palabras son exactas, su verbo prodigioso.

La potente luz de la lámpara ilumina el espacio de las letras

y deja entre sombras los contornos del escribiente.

Aguardo en silencio, prudente, con religiosa expectativa,

esperando que termine.

De Grecia viene, de Roma, su sabiduría antigua.

 

 Marco Martos

Hefesto por Marco Martos

Hefesto por Marco Martos

 

 

Hefesto por Marco Martos

Hefesto es un felino de pasaporte griego

que vive en Nueva York muy a sus anchas,

atendido como un rey medieval en su corte,

comiendo sopa Magiritsa en días de festejos.

Otras veces se sirve Batzos, ese simbólico

potaje de leche de cabra de Macedonia

que llega por avión desde la hermosa Atenas.

Su plato preferido es la Musaca, esos tomates,

esas berenjenas, ese cordero en aceite de oliva, todo.

Los grandes cocineros son Rigas Kappatos y Gloria Flórez,

que dejan por un rato a Vallejo, a Belli, a Lastra, los poetas,

o a Mozart, a Bach y a los niños cantores de Viena,

para mimar a Hefesto como corresponde.

Por la noche el gato ronronea cuando escucha

el ir y venir de las cóncavas naves en el vinoso Ponto,

en la solemne palabra de Homero

que la dice con dicción perfecta Rigas

en la claridad de los cielos estrellados.

 

Recordando a José Watanabe

Recordando a José Watanabe   

La mantis religiosa

Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol
hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm de
mis ojos
Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del
Chanchamayo
y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,
confiando excesivamente en su imitación de ramita o palo seco.
Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,
pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza
cáscara.

Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido
a un macho   vacío.
La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:
el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando
hembra
y la hembra ya estaba aparecida a su lado,
acaso demasiado presta y dispuesta.
Duradero es el coito de las mantis.
En el beso ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él
y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,
que va licuándole los órganos
y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,
y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando
la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho
se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula
a la muerte
Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.

Las enciclopedias no conjeturan. Esta tampoco supone que última
palabra
queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta
  del macho.
Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra
de agradecimiento.

"La simetría de tus versos Hombre Amarillo
nunca será vencida por la frialdad de la muerte"

JEM WONG
05.10.07


 

           
Poema del inocente

Bien voluntarioso es el sol
en los arenales de Chicama.
Anuda, pues, las cuatro puntas del pañuelo sobre tu cabeza
y anda tras la lagartija inútil
entre esos árboles ya muertos por la sollama.
De delicadezas, la del sol la más cruel
que consume árboles y lagartijas respetando su cáscara.
Fija en tu memoria esa enseñanza del paisaje,
y esta otra:
de cuando acercaste al árbol reseco un fosforito trivial
y ardió demasiado súbito y desmedido
como si fuera de pólvora.
No te culpes, quién iba a calcular tamaño estropicio!
Y acepta: el fuego ya estaba allí,
tenso y contenido bajo la corteza,
esperando tu gesto trivial, tu mataperrada.
Recuerda, pues, ese repentino estrago (su intraducible belleza)
sin arrepentimientos
porque fuiste tú, pero tampoco.
Así
en todo.
De El huso de la palabra

 
 

 

 

El maestro de kung fu

Un cuerpo viejo pero trabajado para la pelea
madruga y danza
frente a los arenales de Barranco
Se mueve como dibujando
una rúbrica antigua, con esa gracia, y
sin embargo, está hiriendo, buscando el punto
de muerte
de su enemigo, el aire no, un invisible
de mil años.
Su enemigo ataca con movimientos de animales
agresivos
y el maestro los replica
en su carne: tigre, águila o serpiente van sucediéndose
en la infinita coreografía
de evitamientos y desplantes.
Ninguno vence nunca, ni él ni él,
y mañana volverán a enfrentarse.
-Usted ha supuesto que yo creo a mi adversario
cuando danzo- me dice el maestro.
Y niega, muy chino, y sólo dice: él me hace danzar a mí.
De Cosas del cuerpo

 

Mamá cumple 75 años      

Cinco cuyes han caído
degollados, sacrificados, a tus pies de reina vieja.
Sangre celebra siempre tu cumpleaños, recíbela
en una escudilla
donde pueda cuajar un signo brillante
además del cuchillo.
La bombilla de luz coincide con tu cabeza dormida
y te aureola: Comenzamos a quererte
con cierta piedad,
pero tus ojos
tus ojos se abren rápidos como avisados, y revive en ellos
un animal de ternura demasiado severa.
Tus ojos de ajadísimo alrededor
son el resto indemne
del personaje central que fuiste entre nosotros,
cuando alta y enhiesta
alargabas el candil hacia la oscuridad
y llamabas susurrando
a nadie. Las sombras en el muro y los gatos
detrás de la frontera terrible
eran inocentes. Tú, señora, eras el miedo.

Cinco cuyes pronto estarán servidos en la mesa.
Otros eran los del rito curador, los de entrañas abiertas y sensitivas
que revelaban nuestras enfermedades.
Estos son de diente, de presa. No dirán
que tú eres nuestra más antigua dolencia.
De Historia Natural

 

El guardián del hielo

Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol...
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil

Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
Yo soy el guardían del hielo.
De Cosas del cuerpo

 

 

 

 Diatriba contra mi hermano próspero

Mi hermano el próspero
sumergido en su sofá versallesco
preludia
como elefante en suave regocijo
su siesta.
Mira el mar en la falsa profundidad de la pecera
y organiza la tarde como si fuera un negocio.
Sólo oigo girar la rueda de la fortuna
cuando me acerco sigiloso para mirar a través de su ojo
y el caracol que nos anunció el mar que desconocíamos
se ha convertido
en cornucopia.
Lo rodea un aire robusto, un aire de torre gorda
y menos que gusano soy
ante la concurrencia de parientes y público en general.

A veces pienso en mi padre
que nos aguarda a todos entre la niebla
bebiendo el licor de las botellas vacías,
seguro se alegra
seguro me invita un trago
si le arribo sin chequera
y de todos el más escaldado.
De Album de familia

        
 

El anónimo (alguien, antes de Newton)      

Desde la cornisa de la montaña
dejo caer suavemente una piedra hacia el precipicio,
una acción ociosa
de cualquiera que se detiene a descansar en este lugar.
Mientras la piedra cae libre y limpia en el aire
siento confusamente que la piedra no cae
sino que baja convocada por la tierra, llamada
por un poder invisible e inevitable.
Mi boca quiere nombrar ese poder, hace aspavientos, balbucea
y no pronuncia nada.
La revelación, el principio,
fue como un pez huidizo que afloró y volvió a sus abismos
y todavía es innombrable.
Yo me contento con haberlo entrevisto.
No tuve el lenguaje y esa falta no me desconsuela.
Algún día otro hombre, subido en esta montaña
o en otra,
dirá más, y con precisión.
Ese hombre, sin saberlo, estará cumpliendo conmigo.
De El huso de la palabra

  

 

Resurrección de Lázaro

El poder de su voz venía del convencimiento
de que él era Él,
y así llegó hasta tu sello de piedra
para ordenar que tus carnes entraran nuevamente
en el tiempo.

Y ahora limpia el atroz perfume de la muerte
en agua clara y fresca: lava tus largas vendas
en la corriente del río
como los pobres desaguan los interminables intestinos de ganado
que guisan y comen,
y luego enróllalas
y guárdalas.

Sé, pues, precavido
porque nadie sabe hasta cuándo durará el terrible
milagro.
Él dijo que te levantaras y no dijo más, ninguna promesa.
Tal vez solo tienes apurados días
para contemplar con tus ojos de carne rediviva
a tus hermanas comiendo pan y mollejas.

Debo decirte, Lázaro,
que aquí en Betania ya no tenemos noticias del Milagroso.
Sin profetas nos sentimos muy solos.

Cuando retornes a tu sepulcro
no volverás a escuchar
su voz impertinente detrás de la piedra.
De Habitó entre nosotros

 Recordando a José Watanabe

POEMAS EN ESTILO HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

POEMAS HAIKUS DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

HAIKU DE RICARDO GONZALEZ VIGIL

Rosa roja por Marco Martos

 

Rosa roja  

por Marco Martos

 

Caminando encontraste una rosa en un jardín,

solitaria, alejada del mundo y de toda admiración.

La belleza, te dijiste, no necesita ser contemplada

para ser ella misma, roja, radiante, entera en sus pétalos

que portan lo más divino creado en los jardines de la humanidad.

Sin embargo, permaneces confinada, con tu belleza escondida

que nadie sino la poesía puede decir

como en un maravilloso espejo de agua

donde voy adivinando tu insólito perfil.

 

AL FINAL DE PABELLÓN POR FANNY JEM WONG

AL FINAL DE PABELLÓN POR FANNY JEM WONG

AL FINAL DEL PABELLÓN

Vestida de esmeraldas
y flores de sauces,
con la piel encendida,
más hermosa que nunca,
lo agasaja con tres presentes.

Primero
La luna danza desnuda
sobre los ardorosos bosques
tallando deliciosamente
con la punta juguetona de su lengua
una a una sus cincuenta y cinco hojas.

Segundo
Con el rubor en los ojos
tras las cortinas de sedas rojas
la garza dorada lo mirará de reojo
enterrará furiosamente el pico
debajo del palpitante ombligo
aspirando al fin las blanquecinas lluvias.

Tercero
Embriagada de placeres
con el corazón confundido
despeinados los sueños
agitadas las olas
con los ríos crecientes
y las almohadas calientes
la noche se rinde exhausta.

Al final del pabellón
fornican el tintero y la pluma

FANNY JEM WONG
16/08/08
Inquietos los pensamientos
Van hacia ti...
Apaga las velas.

Solsiret por Marco Martos

 

Solsiret por Marco Martos

 

 

Solsiret por Marco Martos

En un caballo bayo, esos de crines blancas y amarillas,

se desplaza Solsiret por los espacios siderales. Sobre sus ropas,

un manto transparente, una cola de cometa, una estrella que titila.

Su belleza inmarcesible va mostrándose por el universo entero,

llena de dignidad y de sonrisas. Lleva el afecto de todas las mujeres

y el de los varones honrados. Una multitud de tordillos

la sigue por el universo. En esas pelambres negras y blancas,

los niños que la celebran en su hermosa algarabía, expresan

su afecto por la madre que es la flor encendida de las costas

y las sierras, las montañas y los llanos, las tupidas selvas del Perú.

Solsiret es la mujer que conoce la eternidad, que entra en el tiempo

circular, y que bendice a sus hijos, a sus padres y abuelos,

a la gente que la conoce, a los que vendrán mañana y sabrán su nombre.

 

 

MARCO MARTOS POESÍA INEXHAUSTIBLE. Por WINSTON ORRILLO.

MARCO MARTOS POESÍA INEXHAUSTIBLE.
Por WINSTON ORRILLO.

Marco Martos

“Truenos y relámpagos se suceden en la casi oscuridad/ y el ruido interminable del agua sobre los techos/ nos recuerda que somos líquidos y volvemos al mar./ La gente correpor la calle entre riachuelos, y lodazales, y el miedo./ Los niños están a punto dellorar. De pronto escampa../ El cielo negro se hace gris y luego azul/ cuando terminala tarde y todavía hay luz solar”.
MM


Cuando se anuncia un nuevo libro de Marco Martos, lo primero que hacemos es preguntarnos por su temática. Porque su poesía se ha tornado realmente inexhaustible: la variedad entrañable de sus mundos poéticos, no deja de sorprendernos.

"Musas del celuloide” - "Máscaras de Roma" - "Caligrafía china"

De pronto lo vemos discurriendo sobre las Musas del celuloide” (título de una de sus más recientes entregas), así como su incursión por el entrañable mundo de Virgilio (vid. Máscaras de Roma), o su Caligrafía china, de temática obvia.

"El espíritu de los ríos" Por Marco Martos

Pero el libro actual, el que reseñamos –El espíritu de los rios, -editorial Caja Negra, bella imagen de portada de Gino Ceccarelli, sí constituye una singular penetración en una parte entrañable de nuestro territorio (amenazado, como Amazonía por belígeros fascistas como Bolsonaro; siendo como es, ella, una verdadera despensa para lo que quede de humanidad, transcurrida la pesadilla Trump).

El tema que aborda MM es no solo el exótico, que de suyo lo podría ser, sino cómo, el mundo amazónico, es una fuente inagotable de poesía, y cómo a su vez, puede ser un espejo del advenimiento del hombre y sus inextricables amores:

Marco Martos

Transcribamos parte del bellísimo “Sílabas del agua” donde el río colosal es un espejo de la existencia constantemente renovable:

“Tiene un ruido extraño el Amazonas indefinible,/ se parece a mi indómito corazón. Las aguas calmas son engañosas/ y más todavía las insólitas torrentadas, los cielos anubarrados y los aguaceros ./ Los árboles se parecen a las personas, algunos resisten a las corrientes, / otros caen, apenas duran en sus rápidos finales/ y son arrastrados por los encrespados líquidos marrones./ La vida acaba con la vida y continúa su camino sin pausas./ Es un mar dulce y espeso que avanza por la selva/ y parece no tener orillas, ni finales, ni alegrías, ni pesares./ Hay loros que pululas en las islas flotantes, y monos que chillan/ en los árboles frondosos y palmeras/ que se lanzan hacia el sol de la tarde como flechas./ El peque peque está perdido en la noche./ Los hombres y las mujeres ruegan al botero calma, /nadie sabe si los dioses de los bosques y os ríos les concederán/ ver el amanecer, el sol naciente, como una bendición/ en el horizonte donde se juntan las nubes y las aguas.”

Como siempre, el drama de la vida y su perseguidora: la muerte.

Y todo en medio de un paisaje sinfónico, en el cual el amor humano es caracterizado, verbi gratia, por el gran poeta, en medio de los sonidos naturales que, para él, son “Sonidos celestiales” como lo dice en el siguiente texto que, asimismo, no resistimos su transcripción:

Marco Martos

“Emergen del follaje de la selva sonidos celestiales/ que parecen salir de instrumentos que manejan los espíritus de los bosques y los ríos, los manantiales y los ojos de agua./ Es una música que propaga serenidad a los pobladores de las orillas,/ a los que laboran en los secanos, en las regadas tierras de las fronteras,/ a los pájaros que vuelan sin fatigarse debajo de los cúmulos de nubes,/a las mujeres del trópico que pululan en las ciudades de la sierra y en las costas,/ y que llevan en su corazón el aroma de los bosques y en sus ojos las orquídeas ancestrales.// Es la tranquila confianza de la música natural que está en la lluvia y en lo verde/ que se difunde por el mundo como un árbol de canela enorme y misterioso.”

Y, precisamente, el inevitable amor terreno se halla en la inefable “Canela”, que el poeta así intenta comunicarnos:

Marco Martos

“Hueles a canela, la canela sale de tus ojos,/ de canela son tus manos, tus piernas, tus cabellos,/ llenas con tu penetrante perfume los senderos,/ tus brazos son ramas del árbol de la canela,/ sembrado en la selva alta, junto a la catarata,/ tu piel es de canela, se advierte mirándote.//Me queda un enigma: eres un árbol de canela/ cuando caminas oronda en las ciudades.”

Como se dice un libro sápido, delicioso, que confirma, a su autor, como uno de los poetas raigales de nuestras letras (ojo, no digo solo del vallejiano Perú) que, además, es alguien multipremiado y muy traducido (al inglés, itaiano, alemán, húngaro y chino. Creo que es uno de los pocos bardos con la traducción íntegra de su deliciosa creación, Máscaras de Roma que tuviera a su cargo el hispanista Rigas Kapattos. Actualmente, además de la docencia (que él ejerce por el gusto de enseñar ya que podría –como el suscrito (somos coetáneos), estar jubilado. Dirige, pues, el Postgrado de Escritura Creativa, en el imbatible San Marquitos).

Preside (ha sido reelegido) la Academia Peruana de la Lengua, aunque su poesía no tiene nada, en absoluto, de “académica”.

En fin, esta nota volandera tiene un solo propósito: invitar a la lectura de uno de nuestros más integérrimos poetas, Marco Martos Carrera, piurano por añadidura.