Floripondio por Marco Martos

 

Floripondio por Marco Martos

Floripondio por Marco Martos

Floripondio, campanita,

blanco manojo en el suelo,

crece solo sin un dueño,

te duerme en tu almohadita

si el insomnio te visita.

Inclinado en la maceta

da luz en la noche quieta,

en cabeza de la niña,

nos evoca la campiña

en naciente mañanita.

Aserrín 28
Marco Martos : La poesía y las canciones

Aserrín 28
Marco Martos : La poesía y las canciones

En sus inicios en occidente, en la Grecia antigua, la música siempre acompañó a la poesía, y muchas veces la poesía se cantaba. No había una clara distinción entre poesía y canción. En la edad media, las colecciones de poesía se llamaban Cancioneros y era muy natural que muchas de los poemas se entonaban. De manera que puede decirse que poesía y canción suelen cruzarse en el camino y a veces transitan por la misma senda. Se sabe por ejemplo que compositores como Felipe Pinglo o su amigo cercano Héctor Patorro Rojas, leían poesía en sus ratos de descanso y en décadas recientes puede decirse lo mismo de Chabuca Granda y Alicia Maguiña, quienes, además, frecuentaban a los poetas.

 

Eduardo Márquez Talledo es uno de los más afamados compositores de música criolla y en Nube gris dice:

 

Si me alejo de ti

Es porque he comprendido

Que soy la nube gris

Que nubla tu camino.

Me voy para dejar

Que cambie tu destino,

Que seas muy feliz

Mientras yo busco olvido.

 

Toda persona que conozca algo de poesía clásica, advertirá que compositor sabe lo que hace, tiene un ritmo de un estudioso, escribe sus heptasílabos de mucha sabiduría.

 

En la poesía griega y latina había lo que se llamaba “pies”, la agrupación de las sílabas de dos en dos o de tres en tres. Una frase como “ dime dónde vas” está alternando acentos en las sílabas impares, eso se llama troqueo. Si el acento va en las sílabas pares como en “me dejas mal” se llama yambo. Las sílabas agrupadas de tres en tres se llaman dáctilos si los acentos van en la primera sílaba: “ínclitas razas ubérrimas”, se llaman braquicéfalos, si el acento va en la sílaba central: “honores completos”. Y si el acento está en la sílaba tercera, se llama anapéstico. En un poema o una canción, si el autor conoce estos detalles, se logra un ritmo muy interesante. Como en este texto que es de una canción de los años sesenta del pasado siglo:

 

Corazón de melón, melón, melón.

 

Si se observa con cuidado, se advertirá que se trata de un verso que combina dos anapésticos, la palabra “corazón” y la frase “de melón”; en cambio, las dos palabras finales son yambos: “melón, melón”.

 

En el Perú, los poetas que mejor se relacionaron con la canción han sido César Miró, autor de Malabrigo y de Todos vuelven, y César Calvo. Entre los compositores, los más cercanos a la poesía son Felipe Pinglo, Eduardo Márquez Talledo y Luis Abelardo Núñez.

Néstor S. Martos Garrido

Néstor S. Martos Garrido

Ronroneo con alegría semejante

a la felicidad cuando evoco tu nombre.

Con mi catalejo, desde la playa,

te estoy viendo nadar donde nacen las olas

al atardecer de colores en la bahía de Paita.

Gracias a ti, veo la historia como una película

en un eterno presente que ilumina la vida.

Ahora estoy en El Pireo con Platón y Aristóteles,

al fondo, sentados, Aspasia aconsejando a Pericles.

La escena cambia y aparece Julio César

entrando victorioso a la Roma que soñaba.

Tu palabra viaja al Perú y te conviertes

en un tallán, en un mochica, y amas

el desierto y sus oasis de algarrobos,

los ríos de la costa de nombres sonoros,

Lengash, Jequetepeque, o los de la selva,

Marañon, Ucayali, Amazonas, que cruza

países y llega al mar Atlántico.

Por ti conocí a la poesía china

que me leías en voz alta y que aprendí

de memoria para halagarte y porque me gustaba.

Todo te lo debo, y estás conmigo ahora,

me ofreces tu cariño y sonrío.

 

 

 Calores y nieves por Marco Martos

Calores y nieves por Marco Martos

Vengo del monte,

De los senderos escarpados

Que suben aculebrando la montaña,

Del árbol de lupuna, de las cochas,

Vengo de lo difícil.

Llevo en los ojos el fulgor de la nieve

Que ciega a los exploradores

Que pierden la razón en sus soledades.

Frío sale de mis pupilas,

Rayos de hielo rodean a las rosas

Que luchan en hileras por su vida,

Y hacen agujeros en la tierra

Y llevan la tormenta a las madrigueras.

Las ardillas quedan congeladas

En las ramas más altas de los árboles

Tirita el viento, está en lo suyo,

La tembladera del tiempo,

Cae granizo sobre tu cabellera,

Súbito blanca, blanquísima

En estos aguajales entre negros y claros.

El viento de la libertad por Marco Martos

 El viento de la libertad por Marco Martos

El viento de la libertad por Marco Martos

El viento de la libertad llega a la trocha

Y se confunde con la tortuga azul

Que vuela en tus sueños.

La muchacha tiene al negro mirlo

De la vida en sus manos

Y en sus ojos la verde libertad

Del papagayo.

Los peces siguen la plateada corriente

De las aguas y los ríos la libertad

De la muerte en el océano.

Escogemos la hermosura de la vida

Que está siempre al borde del abismo

Sembrando amor en todos lados.

Liana que termina por cortarse

Aunque deja árboles que duran

Más que cada uno de los humanos.

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

 

Bonn es un buen lugar para nacer.

¿Importa que el padre sea despótico?

Es músico también.

Bebe desde anoche hasta mañana,

bebe en la tarde azul.

Tiene a un gran músico entre sus manos

y pronto lo ha podido descubrir.

Amadeus Mozart dio buen dinero

al escuálido bolsillo paterno,

y Ludwig ¿por qué no?

Domina el piano. Tiene dedos ágiles,

conmueve en el concierto,

la música es su país.

No ha nacido para juegos ni amigos,

mira el campo a través de la ventana,

a través del vidrio de la ventana

crece la soledad.

Viena muestra sus luces admirables

pero en Bonn está muriendo mamá.

Padre sigue bebiendo.

Suenan violín y piano,

suena el resentimiento,

suena algo hermoso que nace más allá.

Otra vez Viena abre sus puertas mágicas,

los maestros encuentran un discípulo,

Ludwig aprende, no sabe parar.

¿Oyes esa sonata para piano?

Es el Claro de luna

que no acaba de sonar jamás.

Lo que conmueve y te deja temblando

es la sonata llamada Patética.

Puedes quedarte en una habitación

con lo que Beethoven escribió,

sin abandonar tus propios linderos,

disfrutando de esa música total,

fresca y ligera, súbito,

épica y turbulenta

como el tiempo que corría en Europa.

Tiene una enemiga dentro de sí,

para un músico, adversaria feroz.

Es la sordera que avanza y no deja

que se escuchen acordes ahí fuera,

ni siquiera las voces de la amada.

Quien tiene que sumar

no adiciona las flores y las hojas,

puede agregar abstracciones, números,

así la música no es lo que suena,

es el conjunto de las posiciones

de las notas en cabeza de Ludwig.

Entiende, niño, entiende. Beethoven

juega ajedrez sin ver

ni tablero ni fichas.

Suena, suena el concierto Emperador,

la sonata se escucha: Tempestad,

las sinfonías inundan el mundo.

—Me quedo con la quinta. Para mí

es lo más hermoso hecho por un hombre.

—Prefiero la novena con su coro.

—No, no quiero elegir.

Ludwig van Beethoven

es fuente de alegría,

arriban sus notas al cielo azul,

ardientes de embriaguez.

Alegría para todos los seres

y las fuentes de la naturaleza,

júbilo para quien tenga un amigo,

júbilo para quien se merezca

una hermosa mujer. Sobre la bóveda de las estrellas

habita nuestro Padre celestial.

Nadie sabe de quién hablaba

cuando escribió Beethoven:

—Yo soy todo lo que es.

Lo fui y lo seré siempre,

ningún mortal ha levantado el velo.

—Él solo es el mismo.

Y a él solo deben su origen todas

las cosas. —Hablaba de Dios. Tal vez.

 

 

Todo el tiempo me pareces un sueño...MARCO MARTOS

Todo el tiempo me pareces un sueño...MARCO MARTOS

Todo el tiempo me pareces un sueño
que camina, que sale de sus mares naturales
y entra en la vida causando asombro.
En tu sonrisa percibo el encanto que ejerces
y el desencanto tuyo, por ahí,
en una veta profunda;
Tú, tan concreta, tan evanescente
(esas contradicciones)
es en el dolor donde mejor
te muestras. Te he visto sufrir,
Berenice, ¡y de qué manera!,
pero has estado serena en esa oscuridad,
y es que tienes luz propia
y para ti no hay negro pozo.

 El ciclista por Marco Martos

El ciclista por Marco Martos

Dios proteja al intrépido ciclista

que atraviesa los cerros y las lomas,

los asfaltos que cruzan el desierto,

los bordes de los ríos y las aguas

saladas de Sechura, Paita, Yacila.

Pedalea tan bien que pareciera

que no se cansa jamás este Antonio

con una mancha de cabezas negras,

valientes ciclistas que se semejan

a los niños en un día de feria.

Al fin se aposenta en las mismas nubes

que rodean a las altas montañas,

ambiente eléctrico que bien conoce,

quiere saber si lloverá hoy o mañana.

Ayacucho de Marco Martos

Ayacucho de Marco Martos

Aquí estuvieron los warpas, los waris,
los quechuas acomodando su imperio,
los españoles en camino al sur, asegurando
sus dominios. El tiempo es despiadado
y aunque los espacios sean largos,
nada permanece, va cambiando
como las milenarias aguas de los ríos.
Quedan las iglesias, verdad, siempre cerradas,
guardando en las sacristías y en sus naves,
la muda historia de tanta gente
que creyó en la eternidad de los altares.
Cerca está la pampa de Quinua
con su belleza natural incólume,
guardada en la memoria de los peruanos,
como lo está Andrés Avelino Cáceres,
el brujo de los Andes, junto a Antonia Moreno,
madre simbólica de invictos soldados.
El caballo del taita Cáceres va por los aires
y sus bufidos nos hablan de la lucha y la esperanza.
Nadie puede negarlo: hay tumbas escondidas
sin los nombres de los que han luchado,
un dolor que nunca acaba, y cuando parece
que se calma, nuevas balas acaban con los sueños
de hombres y mujeres que se asoman
a las puertas de sus casas. Un día, sin embargo,
todo cambiará, y pasarán para siempre
las ciénagas, las oscuras aguas y las matanzas.

XII El último goce : Poema de Marco Martos

XII El último goce : Poema de Marco Martos

XII

El último goce

Hoy sale de la cárcel

Rosa de Luxemburgo,

la amante de los pájaros

y del perfume de las flores,

hay lágrimas en los ojos

de sus guardias de prisión

y alegría en miles de mujeres

que la vitorean en las aceras.

Ella dice: la esencia

de la independencia está en los disidentes,

en los que piensan diferente.

Solo siendo socialmente iguales,

humanamente únicos,

podremos ser totalmente libres.

Quien no se mueve, no siente las cadenas.

La realidad tiene aspectos

maravillosos y temibles,

toda la realidad, la de la servidumbre

y la de la revolución.

Poema de Marco Martos

Marco Martos lee su poema: EL MAR DE LAS TINIEBLAS

Marco Martos

Horóscopo por Marco Martos

Horóscopo por Marco Martos

 

Horóscopo por Marco Martos

 
Este niño, que la vida
trae en su torrente,
tiene tus genes, Carmen,
y los míos,
reunidos en la gentil
Nausícaa que engendramos,
y tiene los genes
de Ulrich
y los de su padre
y de su madre, tan amables,
y como es fruto de un amor intenso,
querrá a todo lo que lo rodea,
y a sus dos patrias, Alemania y Perú,
tan diferentes.
Thomas crecerá luego,
aprenderá de la ciencia y de la experiencia,
tendrá una muchacha a su tiempo
y será un hombre bueno entre los buenos.
¡Que lo bendigan los Dioses del Olimpo
y el Dios de los cristianos y los otros Dioses
porque en un niño nace el universo!

 

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (12)

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (12)

12

Mi gato huye,
escucha el gemido
de los dioses.

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (10)

 

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (10)

 

10

 

Me estalla la luz

y los pájaros cantan

con el insomnio

en el borde del silencio.

 

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS

Lágrima por Marco Martos

Lágrima por Marco Martos

Lágrima por Marco Martos

¿De quién es esta lágrima que ronda dentro del ojo sin salir?
¿De quién este insano corazón acezante en los oscuros arrecifes?
¿Por qué tu vida fue solo deterioro y rasmillones y tenaz olvido?
¿Qué se hicieron los chilalos que veías en los amaneceres
en ese eterno verano sin sombras de tu límpida infancia?
¿Dónde vas trashumante, dando tumbos, profiriendo palabras
a borbotones, mezcladas con saliva, con tristeza,
con fantasmas de mujeres de frágiles perfiles y dagas?
¿Existe Piura? ¿Alguna vez la conociste?
¿Es verdad que estuviste en sus plazuelas
conversando interminablemente en las noches suaves y cálidas?
No distingues lo cierto de lo dudoso, tus sueños de las verdades.
Solo sabes que estás de pie en los acantilados
y abajo, lejos, murmura el piélago azul, verde y plata de la bahía de Paita
que se parece a la dama angelical y a la sonrisa de la muerte.