MONÓLOGO TARDÍO POR LEOPOLDO CHARIARSE

 

 

 MONÓLOGO TARDÍO POR LEOPOLDO CHARIARSE

MONÓLOGO TARDÍO POR LEOPOLDO CHARIARSE

Acuérdate
cuando te pregunten por ella
y no sepas qué responder
(hace ya tanto tiempo y han
pasado ya tantas cosas)
si fueras a decir que no sabes
que no te importa saber dónde está
ni qué ha sido de ella
Acuérdate
como se detenía el tiempo
cuando sus brazos
volvían dorado y primaveral el aire
y cómo vibraban
hasta deshacerse en música o llanto
las palabras.

Leopoldo Chariarse (Chiclayo, 1928 - Bremen, 2025) fue un notable poeta, músico y ensayista peruano, parte de la Generación del 50. Su creación se caracteriza por un estilo lírico depurado, con una marcada influencia de la tradición clásica y una intensa musicalidad.

Conversación con Thomas Pilgrim por Marco Martos

Conversación con Thomas Pilgrim por Marco Martos

 

Conversación con Thomas Pilgrim por Marco Martos

 
¿Cuándo empezó el tiempo?
¿De dónde salió el agua?
¿Qué había en el reino de lo líquido
en el principio del principio?
Nada sabemos. Sólo que ahí está el sonido
del mar con su trabajo inacabable.
Manantial de música y agua
que sube a la alta montaña
y habita en el caracol que lleva a la oreja
quien nace como un relámpago
como seña de amor en medio de la noche.
Eternidad yendo y viniendo
en la espuma de las olas,
temprana agua perpetua
que va haciéndose incansable
trepada en las alas del tiempo.
Deseo que el rumor del mar te acompañe
como la voz de Dios
en el centro de la más oscura tiniebla,
que arrase con el pozo negro
del sufrimiento,
que sea un tintineo del sol
que tiña de alegría cada una de tus horas.
Que mañana el mar te proteja y te bendiga como ahora
que escucha tu primera risa de hombre pacífico.

 

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

 

Bonn es un buen lugar para nacer.

¿Importa que el padre sea despótico?

Es músico también.

Bebe desde anoche hasta mañana,

bebe en la tarde azul.

Tiene a un gran músico entre sus manos

y pronto lo ha podido descubrir.

Amadeus Mozart dio buen dinero

al escuálido bolsillo paterno,

y Ludwig ¿por qué no?

Domina el piano. Tiene dedos ágiles,

conmueve en el concierto,

la música es su país.

No ha nacido para juegos ni amigos,

mira el campo a través de la ventana,

a través del vidrio de la ventana

crece la soledad.

Viena muestra sus luces admirables

pero en Bonn está muriendo mamá.

Padre sigue bebiendo.

Suenan violín y piano,

suena el resentimiento,

suena algo hermoso que nace más allá.

Otra vez Viena abre sus puertas mágicas,

los maestros encuentran un discípulo,

Ludwig aprende, no sabe parar.

¿Oyes esa sonata para piano?

Es el Claro de luna

que no acaba de sonar jamás.

Lo que conmueve y te deja temblando

es la sonata llamada Patética.

Puedes quedarte en una habitación

con lo que Beethoven escribió,

sin abandonar tus propios linderos,

disfrutando de esa música total,

fresca y ligera, súbito,

épica y turbulenta

como el tiempo que corría en Europa.

Tiene una enemiga dentro de sí,

para un músico, adversaria feroz.

Es la sordera que avanza y no deja

que se escuchen acordes ahí fuera,

ni siquiera las voces de la amada.

Quien tiene que sumar

no adiciona las flores y las hojas,

puede agregar abstracciones, números,

así la música no es lo que suena,

es el conjunto de las posiciones

de las notas en cabeza de Ludwig.

Entiende, niño, entiende. Beethoven

juega ajedrez sin ver

ni tablero ni fichas.

Suena, suena el concierto Emperador,

la sonata se escucha: Tempestad,

las sinfonías inundan el mundo.

—Me quedo con la quinta. Para mí

es lo más hermoso hecho por un hombre.

—Prefiero la novena con su coro.

—No, no quiero elegir.

Ludwig van Beethoven

es fuente de alegría,

arriban sus notas al cielo azul,

ardientes de embriaguez.

Alegría para todos los seres

y las fuentes de la naturaleza,

júbilo para quien tenga un amigo,

júbilo para quien se merezca

una hermosa mujer. Sobre la bóveda de las estrellas

habita nuestro Padre celestial.

Nadie sabe de quién hablaba

cuando escribió Beethoven:

—Yo soy todo lo que es.

Lo fui y lo seré siempre,

ningún mortal ha levantado el velo.

—Él solo es el mismo.

Y a él solo deben su origen todas

las cosas. —Hablaba de Dios. Tal vez.

 

El sol negro de la melancolía por Marco Martos

El sol negro de la melancolía por Marco Martos

 El sol negro de la melancolía por Marco Martos

Miro el mundo
con el vidrio opaco
que me ha dado
la muerte.
La rosa es bella,
pero ¡tan extraña!
¡tan efímera!
No sé qué hacer con ella.
Y tú ¿qué haces con nosotros?
oh Dios,
¿con qué vidrio nos miras?
¿cómo nos juzgas?
Tú eres mi Dios,
tú que todo lo aniquilas.

Juanito Carrera por Marco Martos

Juanito Carrera por Marco Martos

Juanito Carrera va con la pelota por las calles de Piura,
por los senderos de tierra apisonada después de las lluvias,
por la grama de las multitudes que lo quieren y celebran.
Sabe mucho de gambetas, pero más del juego colectivo,
está en el lugar preciso para encontrar la blanca red.
Ahora ha cruzado el puente viejo de su ciudad,
se interna en lo desconocido, con los dioses
de todos los tiempos juega fútbol en la eternidad.

 

El árbol de la dialéctica poema de Marco Martos

 

 

El árbol de la dialéctica por Marco Martos

 

El árbol de la dialéctica hunde sus raíces en la tierra

y así crece orondo lanzándose a la luz.

El tronco depende de donde crece,

de los minúsculos surcos, de los insectos, del viento,

y a lo lejos, de la azul inmensidad.

Las ramas tienen que ver con la tierra,

organizan la savia y sus hojas para que aparezcan

en el aire las flores más hermosas y delicadas.

¡Y los frutos! Son tan diversos y lozanos

que pocos piensan en sus raíces porque no las ven.

Parecen en el aire números, poemas,

misterios de la genética, toda la sabiduría

biológica lista como los pájaros para volar.

Así se explica el misterio de la Vía Láctea

y se intuye la eternidad.

 

Ayacucho de Marco Martos

Ayacucho de Marco Martos

Aquí estuvieron los warpas, los waris,
los quechuas acomodando su imperio,
los españoles en camino al sur, asegurando
sus dominios. El tiempo es despiadado
y aunque los espacios sean largos,
nada permanece, va cambiando
como las milenarias aguas de los ríos.
Quedan las iglesias, verdad, siempre cerradas,
guardando en las sacristías y en sus naves,
la muda historia de tanta gente
que creyó en la eternidad de los altares.
Cerca está la pampa de Quinua
con su belleza natural incólume,
guardada en la memoria de los peruanos,
como lo está Andrés Avelino Cáceres,
el brujo de los Andes, junto a Antonia Moreno,
madre simbólica de invictos soldados.
El caballo del taita Cáceres va por los aires
y sus bufidos nos hablan de la lucha y la esperanza.
Nadie puede negarlo: hay tumbas escondidas
sin los nombres de los que han luchado,
un dolor que nunca acaba, y cuando parece
que se calma, nuevas balas acaban con los sueños
de hombres y mujeres que se asoman
a las puertas de sus casas. Un día, sin embargo,
todo cambiará, y pasarán para siempre
las ciénagas, las oscuras aguas y las matanzas.

XII El último goce : Poema de Marco Martos

XII El último goce : Poema de Marco Martos

XII

El último goce

Hoy sale de la cárcel

Rosa de Luxemburgo,

la amante de los pájaros

y del perfume de las flores,

hay lágrimas en los ojos

de sus guardias de prisión

y alegría en miles de mujeres

que la vitorean en las aceras.

Ella dice: la esencia

de la independencia está en los disidentes,

en los que piensan diferente.

Solo siendo socialmente iguales,

humanamente únicos,

podremos ser totalmente libres.

Quien no se mueve, no siente las cadenas.

La realidad tiene aspectos

maravillosos y temibles,

toda la realidad, la de la servidumbre

y la de la revolución.

Poema de Marco Martos

HACIA EL OLVIDO de LEOPOLDO CHARIARSE

 

HACIA EL OLVIDO de LEOPOLDO CHARIARSE

HACIA EL OLVIDO de LEOPOLDO CHARIARSE

Si pudiera borrar las palabras
    si mis oídos sólo me devolvieran
       de tu voz la tranquila música
si pudiera borrar los gestos
   los gritos
si mis ojos sólo guardaran
    de tu faz la calma resplandeciente
       pero no veo sino una mueca
y enrojecidos los ojos que tanto amé
          por los fríos horizontales del alba
        si pudiera volver contigo a habitarlos
   confiarles tu voz
          tu sombra
     y saber que está hecho el silencio
que huye cuando te llamo

 

 

PERÚ AL VIENTO (1992) RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

 

PERÚ AL VIENTO (1992)  RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

PERÚ AL VIENTO

         (1992)

RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

 

Quiero escribir y el llanto se me espuma

- repito a Lope unido con Vallejo -

mas no de amor herido, ni perplejo

ante el laurel del arte que se esfuma.

 

Quiero escribir y el corazón me abruma

- en lágrimas mi voz la despellejo -

viendo mi patria en cruz, hueso y pellejo,

muriendo sin nacer, sendero en bruma.

 

¡Vámonos, juntos morirá el lamento

de la injusticia y odio secular!

¡Todos a una! ¡Ya llegó el momento!

 

¡Vámonos, pronto, alcemos nuestro hogar

vuelto cadáver casi, Perú al viento;

a todos abrazado echará a andar...!

 

La máscara por César Toro Montalvo

La máscara por César Toro Montalvo

A todos -supongo-
se nos cae la máscara.
En algunos
Aparece
Como una lenta sombra.
A otros se da idéntica.
Cada uno se ofrece
En máscaras.
Si avanzo, está ahí. Si retrocedo,
Es otra en su vario sueño.
Por qué mi máscara
Es de varias
Máscaras.
¿Dios estará allí?