La muchacha pintada por Ernest Kirchner por Marco Martos

 

La muchacha pintada por Ernest Kirchner por Marco Martos

Tiene una pierna pisando el suelo,

Otra doblada sobre el canapé.

Su vestido es de rayas amarillas y negras,

Las medias azules, oscuras, contrastando

Con los zapatos de un rojo intensidad.

Al fondo, en la mesa, una, dos, tres botellas

A medio consumir. A los pies, adormilado,

Un gato blanco. Ella tiene la mano

En el mentón, melancolía en la mirada,

Una profunda tristeza de vivir.

 

 La libertad según Rosa de Luxemburgo por Marco Martos

 

La libertad según Rosa de Luxemburgo por Marco Martos

La libertad es para todos sin excepción posible.

Si es para algunos es un viento perverso,

un remolino inútil que daña a los diferentes.

La libertad se desvanece en los privilegios.

Hombres y mujeres deben opinar y decidir lo que quieran.

Libertad: sueño de agua fresca enemiga de la muerte,

un camino que no acaba, un sortilegio.

 

Un poema de Blaise Cendrars Versión española : Marco Martos.

Un poema de Blaise Cendrars Versión española: Marco Martos.

El vientre de mi madre

Mi primer domicilio

Era todo curvo

A menudo me imagino

Aquello que podía ser

Los pies sobre tu corazón mamá

Las rodillas contra tu hígado

Las manos crispadas en el canal

Que desemboca en tu vientre

La espalda torcida en espiral

Las orejas compactas los ojos vacíos

Todo arrugado tendido

La cabeza casi fuera de tu cuerpo

Mi cráneo en tu orificio

Yo gozaba de tu salud

Ese calor de tu sangre

De los abrazos de papá

Con frecuencia un fuego híbrido

Electrizaba mis tinieblas

Un choque en el cráneo me distendía

Y me precipitaba sobre tu corazón

El gran músculo de tu vagina

Se cerraba entonces con claridad

Yo me dejaba dolorosamente hacer

Y me inundabas de tu sangre

Mi frente está todavía abollada

De las burradas de mi padre

¿Por qué actuaba de ese modo

Así, medio extraño?

Si hubiera podido abrir la boca

Te habría mordido

Si hubiera podido hablar

Te habría dicho:

¡Mierda yo no quiero vivir!

 

Versión española: Marco Martos.

 

Bogavante por Marco Martos

Bogavante por Marco Martos

Bogavante por Marco Martos

Sin madre, no he tenido nada, ni pecho malo

ni pecho bueno en mi adolescencia y juventud.

Raro, te parezco raro, y es que estoy

muy acostumbrado a la soledad.

Como un bogavante perdí mi coraza

en la pubertad, y me oculté entre las rocas

y segregué sustancias de nácar, las más lucientes,

para enfrentar con soltura la madurez.

Debajo están las heridas, las cicatrices

con las que te hablo, cuando sueñas con el amor.

 

Del libro “Defensa India del Rey” : Mare Nostrum

Del libro “Defensa India del Rey”  :  Mare Nostrum

Del libro “Defensa India del Rey”  :  Mare Nostrum

I

Los espacios y la gente

Mediterráneo

 

En el Mediterráneo hay tres puertos seguros: Cartagena, junio y julio. Cuando llegue el invierno y se desaten todos los vientos no lleves a tu barca a navegar en el mar color vino. Ponla entre las piedras, guarda tus aparejos. ¡Qué las tormentas pasen a lo lejos! Cuando el plomo del cielo y el plomo de las aguas se abracen, descansa en tierra, arrebújate en tus ansias, deja que los hielos desparezcan en el turbión de los días, espera el añil del verano, los colores pálidos de las flores, lánzate a la aventura, en línea recta, proa a lo desconocido, así conocerás, por fin, como en tus sueños, el mismo paraíso o el infierno.

 

Marco Martos

Juntos por Marco Martos Poema del libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea"

Juntos por Marco Martos Poema del  libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea"

Juntos por Marco Martos

Tu belleza me deja estupefacto, inerme.

Huye el tiempo fuera, se difumina.

Como un tigre vuelvo a tu lado,

como un cóndor, como el mar

circulando encrespado entre los acantilados,

o como el viento esparciendo rumores

en las ramas de los árboles.

Sabes por fin que te amo fuera del tiempo,

en lo eterno, en lo azul de todos los espacios,

en la profundidad de las estrellas

de las galaxias más distantes.

 

Poema del  libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea"

 

 Farewell por Pablo Neruda

Farewell por Pablo Neruda

Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.

Yo no lo quiero, Amada.
Para que nada nos amarre
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.
Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.

Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar.

Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.
Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.
Amor que quiere libertarse
para volver a amar.
Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.
Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.
Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.
Fui tuyo, fuiste mía. Tu serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.
Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.
Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.

Para que tú me oigas... PABLO NERUDA

Para que tú me oigas...

Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

PABLO NERUDA

La pérdida no es un recuerdo... Marco Martos

La pérdida no es un recuerdo... Marco Martos

La pérdida no es un recuerdo, es la sensación de vacío que permanece en el lugar donde solía estar algo. No es una foto o un objeto, es una grieta en la pared de nuestra vida que nos recuerda lo que falta. La pérdida es la ausencia de lo que nos hizo felices, una marca que nunca desaparece, un vacío que no se puede llenar. La pérdida es el precio que pagamos por haber amado y vivido. Una lección de humildad que nos enseña a valorar lo que tenemos.

Llénate de m por Pablo Neruda

Llénate de mi por Pablo Neruda

Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora.
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.

Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos, Rompamos este camino juntos.
Será la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de mí mismo, perdidamente,
libre de mí, furiosamente libre.
Irme,
Dios mío,
irme!

 Te recuerdo como eras en el último otoño...

Te recuerdo como eras en el último otoño...

Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

PABLO NERUDA

 Era mi corazón un ala viva y turbia...PABLO NERUDA

Era mi corazón un ala viva y turbia...PABLO NERUDA

Era mi corazón un ala viva y turbia...
un ala pavorosa llena de luz y anhelo.
Era la primavera sobre los campos verdes.
Azul era la altura y era esmeralda el suelo.

Ella la que me amaba se murió en primavera.
Recuerdo aún sus ojos de paloma en desvelo.
Ella la que me amaba cerro sus ojos... tarde.
Tarde de campo, azul. Tarde de alas y vuelos.
Ella la que me amaba se murió en primavera...
y se llevó la primavera al cielo.

Almafuerte - Por qué no mandas

 

Almafuerte - Por qué no mandas

 

¿Por qué no mandas?

Como al nacer el sol en el oriente
los negros lomos de la tierra inflama,
como Dios al mirar sobre los pueblos
de ansias de lo mejor llena las almas
en mis tinieblas
casi macabras,
como un rayo de sol fue tu sonrisa,
fulguración de Dios fue tu mirada.
Como brilló una luz en el desierto
para salvar a una nación esclava,
como cruzó una estrella los espacios
al comenzar la redención humana,
respladecientes,
a llamaradas,
surgieron, en mi senda, tu sonrisa
y en mi noche angustiosa, tu mirada.
Como el riego copioso de la nube
las duras glebas del erial ablanda,
y los aíres impuros purifica
del polvo impuro que su azul empaña,
lluvia de oro,
sonora y franca,
humedeció mis penas tu sonrisa,
purificó mis besos tu mirada.
Como el endeble cráneo de los hombres,
a pesar de caber en sus dos palmas,
la inmensidad del universo encierra
y sus ruines paredes no se rajan;
así el parvo
duomo de mi alma,
está como la aurora tu sonrisa
¡como todos los orbes tu mirada!
Cómo pájaro y flor en las agrestes,
pavorosas llanuras desoladas,
son retoques audaces que proyectan
vida, valor, perfume, resonancia:
en mi solemne,
desierta pampa,
como cántico y flor fue tu sonrisa,
como cántico y flor fue tu mirada.
Como pugna una fuerza prodigiosa
detrás de cada sol y cada larva,
en las moles del mar y del rocío,
en el grano de trigo y la montaña;
tú no me tocas,
tú no me hablas,
y eres la sola vida de mi vida,
su voluntad, su numen, su palanca.
Como en la plena luz del mediodía
semejan un incendio las cañadas,
y a los oblicuos rayos de la tarde
tranquilos mares de bruñida plata,
sol de virtudes,
astro que ama,
tú, sobre todos mis dolores juntos,
las ilusiones de tu luz levantas.
Como al Señor querría el Angel malo,
si el Señor le volviese la esperanza
y en el vacio enorme de aquel odio
la enormidad de su perdón volcara,
así a raudales,
así a cascadas,
se ha inundado mi pecho de un cariño
que por cielos y tierras se derrama.
Cariño universal que me transporta
más aláa de mis dudas y mis ansias,
que me impone surgir del horizonte,
limpio de mis pasiones y mis lacras,
como penacho
de ardientes llamas
que hubiera puesto Dios sobre mi testa,
para darme el dominio de las almas.
Cariño que refunde mis potencias
en la sola potencia sobrehumana
de sentir nada más que lo sublime,
de llorar nada más que por las alas
¡virgen del cielo
llena de gracia
que bajas a gemir con los humanos
y has hecho de mi espíritu tu alcázar!
Allí estarías como la sola dueña,
allí serás la sola soberana:
como siguen los astros a los mares
tú regirás mis ondas tumultuarias.
Reina absoluta
¿porqué no no mandas?
¡yo haré que todo el mundo conmovido
se postre de rodillas a tus plantas!
¡Y te daré de mí gloria una diadema,
de mi mente una túnica de grana,
de. laureles y aplausos una alfombra,
de mi pecho y mi sangre una muralla:
porque yo tengo
virtud en mi alma,
para llenar de admiración los siglos
si una mirada tuya me lo manda!

Carrusel por Walter Faila

Carrusel por Walter Faila

Hubiera mirado el horizonte por sus ojos
aquella tarde,
cuando los lapachos lloraban
sus lágrimas violetas,
en un carrusel arremolinado
de verbos silvestres y quejidos etéreos.
Hubiese sembrado
en el jardín de su obligo,
el desparpajo de un pétalo rebelde,
soñando con otoños de hogueras y de tálamos.
Era la primara vez que la paz y la batalla
se liaban en los besos.
Era quizá la última ocasión de observar,
cuando algo parecido al universo,
confundía en dioses vegetales
su sexo de abeja, crisálida y ameba.
Entonces… lo hubiese logrado.
Hubiese podido observar
la piel senil de la aurora,
masticando cardos y margaritas
entre los tules tenues de la vida.
Tal vez lograba que nazca
desde su pezón herido,
el maná para aquél pájaro
que se murió en la nieve,
reclamando su morada a los árboles blancos.
Pero ya ves,
en éste carrusel sigo girando,
sin que nadie me diga que el tiempo es viejo
y que la mañana vomita putrefacta
sus relojes de soles y de nubes.
Nunca me avisaron que la noche no era virgen,
que engendrando fantasmas paría sus saudades
en el hueco oscuro de mi cráneo,
taladrando gestas de infantes,
en los campos ambiguos
de la heredad condicional de mis auroras.
Perdóname, amor mío, de haberlo sabido
no hubiese bebido la sangre del odio,
ni hubiere roto mi palabra en un verso.
Perdóname, vida, de haberlo imaginado,
no habría arrancado los lirios de tu pecho.

Walter Faila

Naufragios por Walter Faila

No era necesario encender la luz
para poder reconocerte
Ni escuchar tu voz
o rozar tus labios
Me bastaba percibirte entre las sombras
Oler el jazmín de tu piel
a dos metros de distancia
No debiste perderte en el camino
Marcharte detrás de los brillos
fugaces de la noche
Ya no hace falta hurgar
el diccionario de la mente
No es preciso preguntar
lo que jamás tendrá respuesta
¿Como explicarle al tiempo
que las horas son suyas?
¿Como contarle al mar
que cada grano de arena le pertenece?
Te fuiste navegando hacia tu exilio
en busca de horizontes libertarios
Arañaste los muros de los muelles
Te sangraron mis poemas en la boca.
Y ahora, que mi llanto ya no es tuyo
ni son largos mis desvelos en tu nombre
Quieres regresar a mis caminos
a mi alma de ramas y de adobe
Pero nada tengo para ti
en éste océano de sueños destruidos
Solo queda un adiós sin percepciones
en el largo silencio de mis días
Solo queda tu naufragio
en la orilla izquierda
de mis viejas costillas.-

Signos de amor ( de espaldas al mar) por Walter Faila 

Signos de amor ( de espaldas al mar) por Walter Faila

Aun no ha nacido el amor en su pausa de playa.
pero su llanto atraviesa las ventanas del aire,
y se mezcla entre los rayos del sol.
Aun yace pegado a su placenta,
pero su cuerpo sucio de sangre
se lava con la lágrima del tiempo no surgido.
Aun no ha llegado la hora en que la brisa
seque sus cantaros vacíos en medio de la tarde prometida
sin embargo es mas veloz que la sombra del águila,
mas notorio que la luz de los espejos,
mas augusto que las huestes supremas del caudillo.

Y mueve el mar como envuelto en un chaleco de fuerzas,
queriendo explorar la osadía de la dicha venidera.-

Pero todos corren, nadie lo mira, nadie lo toca,
huyen de espaldas al faro en busca de sus signos.
Creen que sus pupilas son los ojos de la historia,
que sus aleteos convictos son horizontes de pájaros,
que en la luna amanecen las nimiedades de sus huellas.

Huyen distraídos en medio de la bruma
Sin advertir la desesperación rutinaria de sus pasos

Se cuelgan de una almeja, de un Chandon o de un guiso de lentejas.
Devoran tiempo y precipicio en autobuses de dos pisos
o automóviles importados con energía nuclear.

Ya no hay horas disponibles para decir te quiero
Ni limpiar los mocos de los niños
o las heridas intangibles de las almas.-

Aun no ha nacido el amor en su pausa de playa
Acorralado de luciérnagas observa pasar la tormenta
entre gritos mutilados de relojes y de ruedas.

El agua vuelve a ser virgen, la noche vuelve a ser casta.

El mar espera con su vientre de espumas,
para parir el sereno esplendor de la paz que esquivan,
los hombres que corren entre sus páginas blancas
esquivando anatemas de sollozos y conjuros.

Mientras tanto, mujer mía,
es el momento de excavar en tu cuerpo
De extraer de tus labios el polen de la aurora,
cerrando con candados las ventanas del cuarto
para que nada perturbe tu gemido de ángel.

QUIETUD POR WALTER FAILA

QUIETUD POR WALTER FAILA

Tal vez te miré demasiado a los ojos
Quizá no te hacían falta tantos besos.
Tal vez la tristeza de mi alma
te manchó la piel a través de mis dedos.
No lo se y ya no quiero saberlo.
Me quedé sin ver al cóndor
que se llevaba mis ojos en su vuelo.
Me quedé dibujando redondeles
en el recinto encadenado de mis sueños.
¿Quién eres tú?
¿Quién, para ti, he sido yo?
Deja que te devore el viento
que seas solo un fantasma
en la enciclopedia triste de mis tiempos.
Que te mezan mis olvidos
en la insoslayable inquietud de los recuerdos.
¿Quién eres tú?... deja, deja,
que ya no quiero saberlo.
Se me ha caído una luz
que confundí con una estrella.
¡ Que quietas están ahora las cosas,
y que bien, estoy a solas con ellas!.

 

Remembranzas (2) Walter Faila 

Remembranzas (2) Walter Faila

No aprendieron mis ojos a olvidar tu mirada,
Ni mis manos supieron derrumbar tus recuerdos.
Palmo a palmo se cayeron los sueños
y en el cristal del mundo se rompieron mis alas.-

Fueron los desdenes la materia y la sustancia
que labraron las rutinas de todos los empeños.
Y a la flácida greda de tu alma puso velos
la polvareda de la vida con telones a dos aguas.

Han sido mis desvelos como platos de balanzas
inclinando la osadía a las huellas de tu cuerpo,
y asistieron con cordura a la hora de tu entierro
sin cargar entre mis manos un racimo de palabras

Nunca pudo ni podrá ésta célula de hierro
detener tus nenúfares en medio de la nada,
vistiendo tu memoria en piélagos azules
desnudando tu nombre en bajeles de esperanzas.

Estás escrita con mi sangre sobre el tiempo
estás adjunta a los guiones de ésta fábula,
no podrán tus madreselvas navegar en el leteo
ni mi boca lisonjera esquivar tanta nostalgia

No sé qué pensar  por Walter Faila

No sé qué pensar  por Walter Faila

Hay cosas en el mundo que son definitivas
Para algunos, la guerra, el hambre, la fobia
Para otros, el pan, el queso, el vino
El odio que jamás se vence
El amor que nace con fecha de caducidad
No sé qué pensar
ni tampoco si vale la pena hacerlo
hay hábitos en el mundo que son definitivos
cada noche el titilar de las estrellas
(cuando no las llamas del infierno)
El mar, un niño, una patera, la muerte
un buen libro, una botella de ron.
Distancias que no son distancias
solo fronteras de alambre y de bolsillo
de pecado concebido, de razón y sin razón
A veces me cansa mirar amaneceres
Siempre el sol sobre las aguas estancadas
Siempre las huellas sobre el barro desangrado
Purificado el hombre por el hombre
en una cueva costosa de oro y de ladrillo
donde el cuerpo de Cristo se pudriría de dolor
A veces me cansa mirar atardeceres
siempre el sol a medio luto
siempre el lodo sobre las manos de Dios
No sé qué pensar…me duele la vida.
No encuentro el perdón.

Posdata por Walter Faila 

Posdata por Walter Faila

Es tiempo muerto en la ciudad,
el sol acaricia las verdes hojas
de los árboles serenos y gozosos.
Una que otra paloma se acerca
buscando las migajas en la vereda de un bar.
Camino sin rumbo por las calles vacías
en un martes extraño de fiesta patria.
Miro las paredes aun húmedas
donde una araña teje su esperanza
y el colibrí ignora los musgos
para darle besos de amor a una margarita.
Todo me sabe a primavera
en éste otoño que niega su presencia.
Esquivo mis escombros y mi sombra
vulnerando los motivos de ésta estancia
que carcome la mente por las noches.
Dejo que la brisa acaricie mi rostro
y los senderos que marcan mis arrugas.
¡No me pregunto!, no quiero preguntarme,
es un día necesario para esconderme
del dolor y la desdicha.
Mirar en la hierba como duermen
las gotas de rocío
extasiadas de placeres y de sueños.
Pensar en tus manos blancas
en tus ojos de luz y de esmeraldas.
Recordar tus gemidos y susurros
tu piel nacarada, tu beso indestructible.
¡No me pregunto!, no quiero preguntarme.
No me detengo ante el paso del mendigo
No miro los pies de los niños de la calle
Dejo que me abrace el ruido de mis pasos
sin otro pensamiento que las hiedras de la nada.
No rezo ni blasfemo, ni me hago cargo
de los burdeles enllamados del infierno.
Hoy es un buen día para pensar en ti
para escapar de los muros de mi cárcel
para escribirle una carta a mi destino
para agregar una posdata a mi existencia.-