Alejandra Pizarnik - El despertar

Alejandra Pizarnik - El despertar

 Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Còmo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo.

Ernesto Sábato - Sobre héroes y tumbas

Ernesto Sábato - Sobre héroes y tumbas

Ernesto Sábato - Sobre héroes y tumbas

"Y en aquel reducto solitario me ponía a escribir cuentos. Ahora advierto que escribía cada vez que era infeliz, que me sentía solo o desajustado con el mundo en que me había tocado nacer. Y pienso si no será siempre así, que el arte de nuestro tiempo, ese arte tenso y desgarrado, nazca invariablemente de nuestro desajuste, de nuestra ansiedad y nuestro descontento. Una especie de intento de reconciliación con el universo de esa raza de frágiles, inquietas y anhelantes criaturas que son los seres humanos. Puesto que los animales no lo necesitan: les basta vivir. Porque su existencia se desliza armoniosamente con las necesidades atávicas. Y al pájaro le basta con algunas semillitas o gusanos, un árbol donde construir su nido, grandes espacios para volar; y su vida transcurre desde su nacimiento hasta su muerte en un venturoso ritmo que no es desgarrado jamás ni por la desesperación metafísica ni por la locura. Mientras que el hombre, al levantarse sobre las dos patas traseras y al convertir en un hacha la primera piedra filosa, instituyó las bases de su grandeza pero también los orígenes de su angustia; porque con sus manos y con los instrumentos hechos con sus manos iba a erigir esa construcción tan potente y extraña que se llama cultura e iba a iniciar así su gran desgarramiento, ya que habrá dejado de ser un simple animal pero no habrá llegado a ser el dios que su espíritu le sugiera. Será ese ser dual y desgraciado que se mueve y vive entre la tierra de los animales y el cielo de sus dioses, que habrá perdido el paraíso terrenal de su inocencia y no habrá ganado el paraíso celeste de su redención. Ese ser dolorido y enfermo del espíritu que se preguntará, por primera vez, sobre el porqué de su existencia. Y así las manos, y luego aquella hacha, aquel fuego, y luego la ciencia y la técnica habrán ido cavando cada día más el abismo que lo separa de su raza originaria y de su felicidad zoológica. Y la ciudad será finalmente la última etapa de su loca carrera, la expresión máxima de su orgullo y la máxima forma de su alienación. Y entonces seres descontentos, un poco ciegos y un poco como enloquecidos, intentan recuperar a tientas aquella armonía perdida con el misterio y la sangre, pintando o escribiendo una realidad distinta a la que desdichadamente los rodea, una realidad a menudo de apariencia fantástica y demencial, pero que, cosa curiosa, resulta ser finalmente más profunda y verdadera que la cotidiana. Y así, soñando un poco por todos, esos seres frágiles logran levantarse sobre su desventura individual y se convierten en intérpretes y hasta en salvadores (dolorosos) del destino colectivo".

POESÍA CHINA : AMANECER INVERNAL por Du Fu / 杜甫

POESÍA CHINA : AMANECER INVERNAL por Du Fu / 杜甫

AMANECER INVERNAL
por Du Fu / 杜甫

Los personajes y bestias del zodiaco se han alzado
Sobre nosotros una vez más.
Frascos verdes de vino y caparazones de langostas vacíos
Sobre la mesa.
¿Podrían olvidarse los viejos amigos?
Los comensales absortos en sus pensamientos
El sonido de carrocería arrancando desde afuera.
Las golondrinas están inquietas en las cornisas
Por esos ruidos y la luz. Muy pronto,
durante el amanecer que se aproxima,
cumpliré mis cuarenta años.
Hacia las largas sombras del atardecer
Por momentos testarudos y obstinados
La vida se lanza ebria como fuego salvaje.

"Diario de una vagabunda" (hōrōki - 放浪記)

 

“Trabajo desde la mañana hasta la noche, la recompensa a mi labor son sesenta céntimos. Coloqué la olla de barro sobre el brasero, y al poner los tazones y los palillos sobre la mesa, me pregunté seriamente si eso era la vida […] Me dan ganas de abofetear a quienes se quejan siempre […] Mientras se cocía el arroz, metí junto a la carta de mi madre cinco billetes rosados de cincuenta céntimos, que tanto tiempo me había costado ahorrar, y cerré el sobre […] Me quedan dieciséis céntimos […] Justo ahora, cuando fantaseo sobre lo feliz que sería si no existiera esto y aquello, me parece absurdo tener que pagar cinco yenes por el alquiler de la habitación. Cinco yenes por un cuarto de solo dos tatamis de superficie […] En un día de trabajo gano sesenta céntimos, lo que valen menos de tres kilos de arroz. ¿Volveré a algún cabaret como antes? Al ver el kimono de seda corriente colgado en la pared y que tantas veces ha sido lavado y está completamente raído, como yo, me siento harta […] Sí, así soy yo, la señorita Fumi, soy una lumpenproletaria. No poseo nada. Absolutamente nada […] Pronto, ¡pum, pum!, partiré el mundo en dos […] No he comido nada desde esta mañana. Aunque ya he vendido tres o cuatro cuentos para niños y algunos poemas, no ha sido suficiente para comer durante un mes […] El hambre hace que mi cabeza se torne confusa y provoca que mis pensamientos también se llenen de moho […] Quiero comer, aunque solo sea un puñado de arroz blanco. ¿Sería preferible volverme loca y ladrar por las calles?”

Texto | "Diario de una vagabunda" (hōrōki - 放浪記)
Autora | Hayashi Fumiko (林芙美子)
Traducción | Carlos Rubio

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (12)

 

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (12)

12

 Mi gato huye,

escucha el gemido

de los dioses.

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS

 

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (10)

 

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (10)

 

10

 

Me estalla la luz

y los pájaros cantan

con el insomnio

en el borde del silencio.

 

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS

HACIA EL OLVIDO de LEOPOLDO CHARIARSE

 

HACIA EL OLVIDO de LEOPOLDO CHARIARSE

HACIA EL OLVIDO de LEOPOLDO CHARIARSE

Si pudiera borrar las palabras
    si mis oídos sólo me devolvieran
       de tu voz la tranquila música
si pudiera borrar los gestos
   los gritos
si mis ojos sólo guardaran
    de tu faz la calma resplandeciente
       pero no veo sino una mueca
y enrojecidos los ojos que tanto amé
          por los fríos horizontales del alba
        si pudiera volver contigo a habitarlos
   confiarles tu voz
          tu sombra
     y saber que está hecho el silencio
que huye cuando te llamo

 

 

PERÚ AL VIENTO (1992) RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

 

PERÚ AL VIENTO (1992)  RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

PERÚ AL VIENTO

         (1992)

RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

 

Quiero escribir y el llanto se me espuma

- repito a Lope unido con Vallejo -

mas no de amor herido, ni perplejo

ante el laurel del arte que se esfuma.

 

Quiero escribir y el corazón me abruma

- en lágrimas mi voz la despellejo -

viendo mi patria en cruz, hueso y pellejo,

muriendo sin nacer, sendero en bruma.

 

¡Vámonos, juntos morirá el lamento

de la injusticia y odio secular!

¡Todos a una! ¡Ya llegó el momento!

 

¡Vámonos, pronto, alcemos nuestro hogar

vuelto cadáver casi, Perú al viento;

a todos abrazado echará a andar...!