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miércoles, mayo 06, 2026

FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA : LAS RAMAS AHORQUILLADAS


FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA  : LAS RAMAS AHORQUILLADAS

FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA  : LAS RAMAS AHORQUILLADAS


Los habitantes de cierta aldea en las montañas tenían la costumbre de ocupar ramas ahorquilladas para fabricar las patas de sus taburetes. Una vez, un campesino quiso arreglar la pata de un taburete y mandó a su hijo a la montaña para que cortara una rama ahorquillada. El hijo cogió su hacha y se fue. Al cabo de la jornada, volvió con las manos vacías. Su padre le reprochó su incapacidad.

- Es verdad, había muchas ramas ahorquilladas allá – contestó el hijo –, ¡pero todas crecían para arriba!

Tesoro de los Chistes [52]

Obra recopilada por Feng Menglong, de la dinastía Ming.




La muchacha pintada por Ernest Kirchner por Marco Martos

La muchacha pintada por Ernest Kirchner por Marco Martos

 

La muchacha pintada por Ernest Kirchner por Marco Martos

Tiene una pierna pisando el suelo,
Otra doblada sobre el canapé.
Su vestido es de rayas amarillas y negras,
Las medias azules, oscuras, contrastando
Con los zapatos de un rojo intensidad.
Al fondo, en la mesa, una, dos, tres botellas
A medio consumir. A los pies, adormilado,
Un gato blanco. Ella tiene la mano
En el mentón, melancolía en la mirada,
Una profunda tristeza de vivir.

 

martes, abril 28, 2026

FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA : ¿DE DÓNDE VIENE EL ARROZ?



FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA : ¿DE DÓNDE VIENE EL ARROZ?

FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA : ¿DE DÓNDE VIENE EL ARROZ?


Los nietos de Cai Jing, el célebre ministro de Song, fueron educados como niños ricos y no tenían idea alguna sobre los trabajos del campo.

Un día Cai Jing les preguntó bromeando:

- ¿Pueden decirme ustedes de dónde viene el arroz que comen todos los días?

El primero reflexionó y contestó:

- Del mortero que descorteza el arroz.

Cai Jing se echó a reír.

- No – dijo otro de sus nietos –, no es así, el arroz viene de los sacos de junco; yo lo he visto. 

Du Xing Za Zi[39]

miércoles, septiembre 17, 2025

YO FUI Autor del poema: Luis Cernuda

YO FUI  Autor del poema: Luis Cernuda 

 

YO FUI

Yo fui.
Columna ardiente, luna de primavera.
Mar dorado, ojos grandes.

Busqué lo que pensaba;
pensé, como al amanecer en sueño lánguido,
lo que pinta el deseo en días adolescentes.
Canté, subí,
fui luz un día
arrastrado en la llama.

Como un golpe de viento
que deshace la sombra,
caí en lo negro,
en el mundo insaciable.

He sido.

Autor del poema: Luis Cernuda


viernes, septiembre 12, 2025

La libertad según Rosa de Luxemburgo por Marco Martos

 La libertad según Rosa de Luxemburgo por Marco Martos

 

La libertad según Rosa de Luxemburgo por Marco Martos

La libertad es para todos sin excepción posible.
Si es para algunos es un viento perverso,
un remolino inútil que daña a los diferentes.
La libertad se desvanece en los privilegios.
Hombres y mujeres deben opinar y decidir lo que quieran.
Libertad: sueño de agua fresca enemiga de la muerte,
un camino que no acaba, un sortilegio.

domingo, julio 13, 2025

"Adiós" Arthur Rimbaud

"Adiós" Arthur Rimbaud 

 

"Adiós" Arthur Rimbaud 


¡Ya el otoño! —Sin embargo, por qué añorar un eterno sol, si estamos empeñados en descubrir la claridad divina,— lejos de los que mueren con las estaciones. Otoño. Nuestra barca, alzada en las brumas inmóviles, se orienta hacia el puerto de la miseria,la enorme ciudad del cielo manchado por fuego y lodo. ¡Ah,los andrajos podridos, el pan mojado en lluvia, la ebriedad, los mil amores que me crucificaron! ¡Jamás terminará pues,esta reina devoradora de millones de almas y cuerpos muertos y que serán juzgados! Vuelvo a verme,carcomida la piel por el fango y la peste,cabellos y axilas repletos de gusanos,y más gusanos todavía en el corazón, yacente yo entre desconocidos que no tienen edad ni sentimiento. Hubiese podido morir....


 

sábado, marzo 22, 2025

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

 
Bonn es un buen lugar para nacer.
¿Importa que el padre sea despótico?
Es músico también.
Bebe desde anoche hasta mañana,
bebe en la tarde azul.
Tiene a un gran músico entre sus manos
y pronto lo ha podido descubrir.
Amadeus Mozart dio buen dinero
al escuálido bolsillo paterno,
y Ludwig ¿por qué no?
Domina el piano. Tiene dedos ágiles,
conmueve en el concierto,
la música es su país.
No ha nacido para juegos ni amigos,
mira el campo a través de la ventana,
a través del vidrio de la ventana
crece la soledad.
Viena muestra sus luces admirables
pero en Bonn está muriendo mamá.
Padre sigue bebiendo.
Suenan violín y piano,
suena el resentimiento,
suena algo hermoso que nace más allá.
Otra vez Viena abre sus puertas mágicas,
los maestros encuentran un discípulo,
Ludwig aprende, no sabe parar.
¿Oyes esa sonata para piano?
Es el Claro de luna
que no acaba de sonar jamás.
Lo que conmueve y te deja temblando
es la sonata llamada Patética.
Puedes quedarte en una habitación
con lo que Beethoven escribió,
sin abandonar tus propios linderos,
disfrutando de esa música total,
fresca y ligera, súbito,
épica y turbulenta
como el tiempo que corría en Europa.
Tiene una enemiga dentro de sí,
para un músico, adversaria feroz.
Es la sordera que avanza y no deja
que se escuchen acordes ahí fuera,
ni siquiera las voces de la amada.
Quien tiene que sumar
no adiciona las flores y las hojas,
puede agregar abstracciones, números,
así la música no es lo que suena,
es el conjunto de las posiciones
de las notas en cabeza de Ludwig.
Entiende, niño, entiende. Beethoven
juega ajedrez sin ver
ni tablero ni fichas.
Suena, suena el concierto Emperador,
la sonata se escucha: Tempestad,
las sinfonías inundan el mundo.
—Me quedo con la quinta. Para mí
es lo más hermoso hecho por un hombre.
—Prefiero la novena con su coro.
—No, no quiero elegir.
Ludwig van Beethoven
es fuente de alegría,
arriban sus notas al cielo azul,
ardientes de embriaguez.
Alegría para todos los seres
y las fuentes de la naturaleza,
júbilo para quien tenga un amigo,
júbilo para quien se merezca
una hermosa mujer. Sobre la bóveda de las estrellas
habita nuestro Padre celestial.
Nadie sabe de quién hablaba
cuando escribió Beethoven:
—Yo soy todo lo que es.
Lo fui y lo seré siempre,
ningún mortal ha levantado el velo.
—Él solo es el mismo.
Y a él solo deben su origen todas
las cosas. —Hablaba de Dios. Tal vez.

 

miércoles, enero 15, 2025

POESÍA CHINA : A MI ESPOSO

POESÍA CHINA  : A MI ESPOSO

 

POESÍA CHINA  : A MI ESPOSO

En mis sueños te veo regresar.
Si estoy despìerta no te encuentro.
Te envío mi retrato, así
día y noche estaré contigo.

Anónima (c. 618)


FUENTE : (Poesía breve anónima de China)
Los deseos del corazón
Traducción de José Vicente Anaya

 

domingo, diciembre 22, 2024

Poesía China Clásica : Balada de Mulan (poema Anónimo)

Poesía China Clásica :  Balada de Mulan (poema Anónimo)


Poesía China Clásica :  Balada de Mulan (poema Anónimo)

“Tsi-tsi, tsi-tsi” –delante de la puerta, Mulan teje.
A menudo, el ruido de la lanzadera se interrumpe
y sólo se oyen los suspiros de la niña.
Le preguntan en quién piensa,
qué es lo que evoca.
“No pienso en nadie,
no me acuerdo de nada.
Ayer tarde leí la gaceta militar
y me enteré de la movilización del Khan;
el nombre de mi padre aparece en las doce ordenanzas.
Mi padre no tiene un hijo en edad de servir,
no tengo un hermano mayor.
Voy a comprar un caballo y un arnés,
y remplazaré a mi padre en la ida al combate.”

En el mercado del este, consigue un buen caballo,
y en el del oeste, compra una silla;
la muserola, el freno y las riendas, en la feria del sur,
y en la del norte una larga fusta.
Por la mañana, abandona a sus padres;
en la noche, se detiene a la orilla del Río Amarillo;
allí, ya no escucha los llamados del padre y de la madre,
sólo las olas susurran. Al día siguiente parte al alba,
al anochecer alcanza el Monte Negro;
tampoco allí puede alcanzarla la voz de sus padres;
sóo los caballos de los Hun relinchan en la falda del monte Yen.
Para llegar al campo de batalla cruza miles de millas;
los montes y las fortalezas desfilan como al vuelo.
En el aire frío del norte retumban los gongs metálicos de los guardias,
los rayos glaciales se reflejan sobre la armadura de los soldados.

El general sucumbió después de cien combates;
mientras que la heroína regresa, vencedora,
luego de haber guerreado por diez años.
A su retorno, se presenta ante el monarca,
que la recibe en la sala de audiencia.
Para recompensar sus hazañas militares,
él debería elevarla de grado doce veces;
para gratificarla, mil lingotes de oro no bastarían.
Entonces el Khan le pregunta qué desea.
“Mulan no quiere un ministerio, emperador;
sólo deseo un camello vigoroso
para volver a mi país natal.”
Al enterarse del retorno de su hija, los padres, felices,
la esperan en las afueras de la aldea;
su hermana mayor se adorna coquetamente.
El hermano menor afila los cuchillos y sacrifica carneros y cerdos
para festejar el regreso de su hermana.

“Voy a reabrir la puerta de la terraza que da al Levante,
me sentaré en la cama del cuarto que da al Poniente,
me soltaré la armadura
y volveré a ponerme mi viejo vestido.”
Ante la ventana arregla su moño espeso como las nubes;
delante del espejo, se adorna con una pequeña flor
y pinta su frente con una capa ligera de maquillaje amarillo.
Sale para ver a sus compañeros de armas
que, asombrados, exclaman:
“¡Durante doce años hemos vivido juntos
y siempre ignoramos que fuera una muchacha!”

Chilla el conejo si lo sorprende el sol,
la coneja posee ojillos más vivaces;
cuando los dos escapan corriendo a ras de tierra,
¿quién puede distinguir a la hembra del macho?

(De la antología de Sung-Nien Hsu y de la Anthologie de la poésie chinoise classique de Paul Demiéville) 


jueves, diciembre 12, 2024

Un poema de Blaise Cendrars Versión española : Marco Martos.

 
Un poema de Blaise Cendrars Versión española : Marco Martos.

Un poema de Blaise Cendrars Versión española: Marco Martos.

El vientre de mi madre
Mi primer domicilio
Era todo curvo
A menudo me imagino
Aquello que podía ser
Los pies sobre tu corazón mamá
Las rodillas contra tu hígado
Las manos crispadas en el canal
Que desemboca en tu vientre
La espalda torcida en espiral
Las orejas compactas los ojos vacíos
Todo arrugado tendido
La cabeza casi fuera de tu cuerpo
Mi cráneo en tu orificio
Yo gozaba de tu salud
Ese calor de tu sangre
De los abrazos de papá
Con frecuencia un fuego híbrido
Electrizaba mis tinieblas
Un choque en el cráneo me distendía
Y me precipitaba sobre tu corazón
El gran músculo de tu vagina
Se cerraba entonces con claridad
Yo me dejaba dolorosamente hacer
Y me inundabas de tu sangre
Mi frente está todavía abollada
De las burradas de mi padre
¿Por qué actuaba de ese modo
Así, medio extraño?
Si hubiera podido abrir la boca
Te habría mordido
Si hubiera podido hablar
Te habría dicho:
¡Mierda yo no quiero vivir!
 
Versión española: Marco Martos.

 

martes, octubre 29, 2024

El sol negro de la melancolía por Marco Martos

El sol negro de la melancolía por Marco Martos

 
El sol negro de la melancolía por Marco Martos


Miro el mundo
con el vidrio opaco
que me ha dado
la muerte.
La rosa es bella,
pero ¡tan extraña!
¡tan efímera!
No sé qué hacer con ella.
Y tú ¿qué haces con nosotros?
oh Dios,
¿con qué vidrio nos miras?
¿cómo nos juzgas?
Tú eres mi Dios,
tú que todo lo aniquilas.

domingo, octubre 20, 2024

FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA : DIFÍCIL DE CONTENTAR

FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA  : DIFÍCIL DE CONTENTAR


FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA  : DIFÍCIL DE CONTENTAR


Un pobre hombre se encontró con un antiguo amigo en su camino. Este tenía un poder sobrenatural que le permitía hacer milagros. Como el hombre pobre se quejara de las dificultades de su vida, su amigo tocó con el dedo un ladrillo que de inmediato quedó transformado en oro. Se lo ofreció al pobre, pero éste encontró que eso era muy poco. El amigo tocó un león de piedra que se convirtió en un león de oro macizo y lo agregó al ladrillo de oro. El pobre hombre encontró que el regalo era aún insuficiente.

- ¿Qué más deseas pues? – le preguntó el hacedor de prodigios.

- ¡Quisiera tu dedo! – contestó el otro.

Tesoro de los Chistes

Obra recopilada por Feng Menglong, de la dinastía Ming.


miércoles, octubre 16, 2024

Bogavante por Marco Martos

Bogavante por Marco Martos



Bogavante por Marco Martos

Sin madre, no he tenido nada, ni pecho malo
ni pecho bueno en mi adolescencia y juventud.
Raro, te parezco raro, y es que estoy
muy acostumbrado a la soledad.
Como un bogavante perdí mi coraza
en la pubertad, y me oculté entre las rocas
y segregué sustancias de nácar, las más lucientes,
para enfrentar con soltura la madurez.
Debajo están las heridas, las cicatrices
con las que te hablo, cuando sueñas con el amor.

 

jueves, septiembre 19, 2024

Del libro “Defensa India del Rey” : Mare Nostrum

Del libro “Defensa India del Rey”  :  Mare Nostrum


Del libro “Defensa India del Rey”  :  Mare Nostrum

I

Los espacios y la gente

Mediterráneo

 
En el Mediterráneo hay tres puertos seguros: Cartagena, junio y julio. Cuando llegue el invierno y se desaten todos los vientos no lleves a tu barca a navegar en el mar color vino. Ponla entre las piedras, guarda tus aparejos. ¡Qué las tormentas pasen a lo lejos! Cuando el plomo del cielo y el plomo de las aguas se abracen, descansa en tierra, arrebújate en tus ansias, deja que los hielos desparezcan en el turbión de los días, espera el añil del verano, los colores pálidos de las flores, lánzate a la aventura, en línea recta, proa a lo desconocido, así conocerás, por fin, como en tus sueños, el mismo paraíso o el infierno.
 
Marco Martos

lunes, septiembre 16, 2024

Juntos por Marco Martos Poema del libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea"

Juntos por Marco Martos Poema del  libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea"

Juntos por Marco Martos


Tu belleza me deja estupefacto, inerme.
Huye el tiempo fuera, se difumina.
Como un tigre vuelvo a tu lado,
como un cóndor, como el mar
circulando encrespado entre los acantilados,
o como el viento esparciendo rumores
en las ramas de los árboles.
Sabes por fin que te amo fuera del tiempo,
en lo eterno, en lo azul de todos los espacios,
en la profundidad de las estrellas
de las galaxias más distantes.
 
Poema del  libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea"

 

domingo, septiembre 08, 2024

MI AMOR ES UNA FIEBRE QUE INCESANTE...POR WILLIAM SHAKESPEARE

MI AMOR ES UNA FIEBRE QUE INCESANTE...POR WILLIAM SHAKESPEARE

MI AMOR ES UNA FIEBRE QUE INCESANTE...POR WILLIAM SHAKESPEARE

Mi amor es una fiebre que incesante
ansía lo que su virus alimenta,
porque en mi mal mi gusto se apacienta
y es por sí enfermo el apetito amante.

Ya, viendo mi doctor (la vigilante
razón) que no haga del caso ni cuenta,
me abandonó, y el ánima sedienta
corre a su abismo, aunque lo ve adelante.

Salvación para mí, ni la hay ni la quiero:
todo yo soy locura, inquietud, ira;
loco en cuanto imagino y vocifero,

y víctima infeliz de una mentira
te juré honrada y franca; y mi amor tierno
¿qué halló en ti? Noche oscura, negro infierno.

viernes, agosto 23, 2024

Farewell por Pablo Neruda

 Farewell por Pablo Neruda

Farewell por Pablo Neruda

Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.

Yo no lo quiero, Amada.
Para que nada nos amarre
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.
Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.

Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar.

Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.
Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.
Amor que quiere libertarse
para volver a amar.
Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.
Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.
Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.
Fui tuyo, fuiste mía. Tu serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.
Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.
Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.

martes, agosto 20, 2024

Para que tú me oigas... PABLO NERUDA

Para que tú me oigas... PABLO NERUDA


Para que tú me oigas...

Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.


PABLO NERUDA

viernes, julio 05, 2024

La pérdida no es un recuerdo... Marco Martos

La pérdida no es un recuerdo... Marco Martos

La pérdida no es un recuerdo... Marco Martos

La pérdida no es un recuerdo, es la sensación de vacío que permanece en el lugar donde solía estar algo. No es una foto o un objeto, es una grieta en la pared de nuestra vida que nos recuerda lo que falta. La pérdida es la ausencia de lo que nos hizo felices, una marca que nunca desaparece, un vacío que no se puede llenar. La pérdida es el precio que pagamos por haber amado y vivido. Una lección de humildad que nos enseña a valorar lo que tenemos.


martes, junio 25, 2024

LA PARTIDA : Lord Byron

 
 LA PARTIDA : Lord Byron 

LA PARTIDA

¡Todo acabó! La vela temblorosa
se despliega a la brisa del mar,
y yo dejo esta playa cariñosa
en donde queda la mujer hermosa,
¡ay!, la sola mujer que puedo amar.
Si pudiera ser hoy lo que antes era,
y mi frente abatida reclinar
en ese seno que por mí latiera,
quizá no abandonara esta ribera
y a la sola mujer que puedo amar.

Yo no he visto hace tiempo aquellos ojos
que fueron mi contento y mi pesar;
loa amo, a pesar de sus enojos,
pero abandono Albión, tierra de abrojos,
y a la sola mujer que puedo amar.
Y rompiendo las olas de los mares,
a tierra extraña, patria iré a buscar;
mas no hallaré consuelo a mis pesares,
y pensaré desde extranjeros lares
en la sola mujer que puedo amar.

Como una viuda tórtola doliente
mi corazón abandonado está,
porque en medio de la turba indiferente
jamás encuentro la mirada ardiente
de la sola mujer que puedo amar.
Jamás el infeliz halla consuelo
ausente del amor y la amistad,
y yo, proscrito en extranjero suelo,
remedio no hallaré para mi duelo
lejos de la mujer que puedo amar.

Mujeres más hermosas he encontrado,
mas no han hecho mi seno palpitar,
que el corazón ya estaba consagrado
a la fe de otro objeto idolatrado,
a la sola mujer que puedo amar.
Adiós, en fin. Oculto en mi retiro,
en el ausente nadie ha de pensar;
ni un solo recuerdo, ni un suspiro
me dará la mujer por quien deliro,
¡ay!, la sola mujer que puedo amar.

Comparando el pasado y el presente,
el corazón se rompe de pesar,
pero yo sufro con serena frente
y mi pecho palpita eternamente
por la sola mujer que puedo amar.
Su nombre es un secreto de mi vida
que el mundo para siempre ignorará,
y la causa fatal de mi partida
la sabrá sólo la mujer querida,
¡ay!, la sola mujer que puedo amar.

¡Adiós!..Quisiera verla... mas me acuerdo
que todo para siempre va a acabar;
la patria y el amor, todo lo pierdo...
pero llevo el dulcísimo recuerdo
de la sola mujer que puedo amar.
¡Todo acabó! La vela temblorosa
se despliega a la brisa del mar,
y yo dejo esta playa cariñosa
en donde queda la mujer hermosa,
¡ay!, la sola mujer que puedo amar.

Autor del poema: Lord Byron

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Alfonsina Storni

“Quizá nos encontremos frente a frente algún día, quizá nuestros disfraces nos logremos quitar. Y ahora me pregunto… cuando ocurra, si ocurre, ¿sabré yo de suspiros, sabrás tú suspirar?”

“La vida no es la que uno vivió, sino la que recuerda y cómo la recuerda para contarla.” G García M.

“La vida no es la que uno vivió, sino la que recuerda y cómo la recuerda para contarla.” G García M.
“Los recuerdos son los tesoros que se mantienen atrapados en el almacén de nuestras almas, para mantener el corazón caliente cuando estamos solos.” Becky Aligada

HAIKU DE FANNY JEM WONG

HAIKU DE FANNY JEM WONG
entre bocados / al final se escucha / gochisousama

CON MI FAMILIA

CON MI FAMILIA
Confucio veía la familia como el cimiento de la sociedad y sostenía que el respeto y la armonía dentro de ella eran esenciales para el bienestar de todos sus miembros. Consideraba que la familia era el lugar donde se debían aprender los valores morales y éticos, y donde se debían forjar los lazos familiares fuertes y duraderos. Además, destacaba la importancia de los roles y las responsabilidades dentro de la familia, así como la educación como herramienta para mejorar la sociedad. En definitiva, Confucio nos dejó un legado que enfatiza la importancia de la familia como pilar fundamental en nuestras vidas. FUENTE : https://filosofiaoriental.info/que-dice-confucio-de-la-familia/