YO FUI  Autor del poema: Luis Cernuda 

 

YO FUI

Yo fui.
Columna ardiente, luna de primavera.
Mar dorado, ojos grandes.

Busqué lo que pensaba;
pensé, como al amanecer en sueño lánguido,
lo que pinta el deseo en días adolescentes.
Canté, subí,
fui luz un día
arrastrado en la llama.

Como un golpe de viento
que deshace la sombra,
caí en lo negro,
en el mundo insaciable.

He sido.

Autor del poema: Luis Cernuda

"Adiós" Arthur Rimbaud 

 

"Adiós" Arthur Rimbaud 

¡Ya el otoño! —Sin embargo, por qué añorar un eterno sol, si estamos empeñados en descubrir la claridad divina,— lejos de los que mueren con las estaciones. Otoño. Nuestra barca, alzada en las brumas inmóviles, se orienta hacia el puerto de la miseria,la enorme ciudad del cielo manchado por fuego y lodo. ¡Ah,los andrajos podridos, el pan mojado en lluvia, la ebriedad, los mil amores que me crucificaron! ¡Jamás terminará pues,esta reina devoradora de millones de almas y cuerpos muertos y que serán juzgados! Vuelvo a verme,carcomida la piel por el fango y la peste,cabellos y axilas repletos de gusanos,y más gusanos todavía en el corazón, yacente yo entre desconocidos que no tienen edad ni sentimiento. Hubiese podido morir....

 

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

 

Bonn es un buen lugar para nacer.

¿Importa que el padre sea despótico?

Es músico también.

Bebe desde anoche hasta mañana,

bebe en la tarde azul.

Tiene a un gran músico entre sus manos

y pronto lo ha podido descubrir.

Amadeus Mozart dio buen dinero

al escuálido bolsillo paterno,

y Ludwig ¿por qué no?

Domina el piano. Tiene dedos ágiles,

conmueve en el concierto,

la música es su país.

No ha nacido para juegos ni amigos,

mira el campo a través de la ventana,

a través del vidrio de la ventana

crece la soledad.

Viena muestra sus luces admirables

pero en Bonn está muriendo mamá.

Padre sigue bebiendo.

Suenan violín y piano,

suena el resentimiento,

suena algo hermoso que nace más allá.

Otra vez Viena abre sus puertas mágicas,

los maestros encuentran un discípulo,

Ludwig aprende, no sabe parar.

¿Oyes esa sonata para piano?

Es el Claro de luna

que no acaba de sonar jamás.

Lo que conmueve y te deja temblando

es la sonata llamada Patética.

Puedes quedarte en una habitación

con lo que Beethoven escribió,

sin abandonar tus propios linderos,

disfrutando de esa música total,

fresca y ligera, súbito,

épica y turbulenta

como el tiempo que corría en Europa.

Tiene una enemiga dentro de sí,

para un músico, adversaria feroz.

Es la sordera que avanza y no deja

que se escuchen acordes ahí fuera,

ni siquiera las voces de la amada.

Quien tiene que sumar

no adiciona las flores y las hojas,

puede agregar abstracciones, números,

así la música no es lo que suena,

es el conjunto de las posiciones

de las notas en cabeza de Ludwig.

Entiende, niño, entiende. Beethoven

juega ajedrez sin ver

ni tablero ni fichas.

Suena, suena el concierto Emperador,

la sonata se escucha: Tempestad,

las sinfonías inundan el mundo.

—Me quedo con la quinta. Para mí

es lo más hermoso hecho por un hombre.

—Prefiero la novena con su coro.

—No, no quiero elegir.

Ludwig van Beethoven

es fuente de alegría,

arriban sus notas al cielo azul,

ardientes de embriaguez.

Alegría para todos los seres

y las fuentes de la naturaleza,

júbilo para quien tenga un amigo,

júbilo para quien se merezca

una hermosa mujer. Sobre la bóveda de las estrellas

habita nuestro Padre celestial.

Nadie sabe de quién hablaba

cuando escribió Beethoven:

—Yo soy todo lo que es.

Lo fui y lo seré siempre,

ningún mortal ha levantado el velo.

—Él solo es el mismo.

Y a él solo deben su origen todas

las cosas. —Hablaba de Dios. Tal vez.

 

Juana de Ibarbourou - Te doy mi alma desnuda

Juana de Ibarbourou - Te doy mi alma desnuda

 

Juana de Ibarbourou - Te doy mi alma desnuda

Te doy mi alma desnuda,
como estatua a la cual ningún cendal escuda.

Desnuda como el puro impudor
de un fruto, de una estrella o una flor;

de todas esas cosas que tienen la infinita
serenidad de Eva antes de ser maldita.

De todas esas cosas,
frutos, astros y rosas.

Que no sienten vergüenza del sexo sin celajes
y a quienes nadie osara fabricarles ropajes.

¡Sin velos, como el cuerpo de una diosa serena
que tuviera una intensa blancura de azucena!

¡Desnuda, y toda abierta de par en par
por el ansia de amar!

 

Ayacucho de Marco Martos

Ayacucho de Marco Martos

Aquí estuvieron los warpas, los waris,
los quechuas acomodando su imperio,
los españoles en camino al sur, asegurando
sus dominios. El tiempo es despiadado
y aunque los espacios sean largos,
nada permanece, va cambiando
como las milenarias aguas de los ríos.
Quedan las iglesias, verdad, siempre cerradas,
guardando en las sacristías y en sus naves,
la muda historia de tanta gente
que creyó en la eternidad de los altares.
Cerca está la pampa de Quinua
con su belleza natural incólume,
guardada en la memoria de los peruanos,
como lo está Andrés Avelino Cáceres,
el brujo de los Andes, junto a Antonia Moreno,
madre simbólica de invictos soldados.
El caballo del taita Cáceres va por los aires
y sus bufidos nos hablan de la lucha y la esperanza.
Nadie puede negarlo: hay tumbas escondidas
sin los nombres de los que han luchado,
un dolor que nunca acaba, y cuando parece
que se calma, nuevas balas acaban con los sueños
de hombres y mujeres que se asoman
a las puertas de sus casas. Un día, sin embargo,
todo cambiará, y pasarán para siempre
las ciénagas, las oscuras aguas y las matanzas.

Alejandra Pizarnik

Alejandra Pizarnik

Manos crispadas me confinan al exilio.
Ayúdame a no pedir ayuda.
Me quieren anochecer, me van a morir.
Ayúdame a no pedir ayuda.

Alejandra Pizarnik

Manos crispadas me confinan al exilio.
Ayúdame a no pedir ayuda.
Me quieren anochecer, me van a morir.
Ayúdame a no pedir ayuda.

***

Que me dejen con mi voz nueva, desconocida. No, no me dejen. Oscura y triste la infancia se ha ido, y la gracia, y la disipación de los dones... Hablo...

A unos ojos azules que daban sentido a mis sufrimientos en las noches de verano de mi infancia... A la luz de una mirada que engalanaba mi vocabulario como a un espléndido palacio de papel.

Me embriaga la luz. No nombro más que la luz. Quiero verla. Quiero ver en vez de nombrar.

...El lenguaje es vacuo y ningún objeto parece haber sido tocado por manos humanas. Ellos son todos y yo soy yo. Mundo despoblado, palabras reflejas que sólo solas se dicen. Ellas me están matando. Yo muero en poemas muertos que no fluyen como yo...

Vida, mi vida, ¿qué has hecho de mi vida?

Hemos consentido visiones y aceptado figuras presentidas según los temores y los deseos del momento, y me han dicho tanto sobre cómo vivir que la muerte planea sobre mí en este momento que busco la salida, busco la salida.

MANUEL BANDEIRA Recife-Pernambuco, 1886- Río de Janeiro, 1968

MANUEL BANDEIRA Recife-Pernambuco, 1886- Río de Janeiro, 1968

MANUEL BANDEIRA

Recife-Pernambuco, 1886- Río de Janeiro, 1968

MADRIGAL MELANCÓLICO

Lo que yo adoro en ti,
No es tu belleza,
La belleza, es en nosotros que existe.
La belleza es un concepto.
Y la belleza es triste.
No es triste ensí,
Sino por lo que hay en ella de fragilidad
E incertidumbre.

Lo que yo adoro en ti,
No es tu inteligencia,
No es tu espíritu sutil,
Tan ágil, tan luminoso,
-Ave suelta en el cielo matinal de la montaña.
Ni es tu ciencia
Del corazón de los hombres y de las cosas.
Lo que yo adoro en ti,
No es tu gracia musical,
Sucesiva y renovada a cada momento,
Gracia aérea como tu propio pensamiento,
Gracia que perturba y que satisface.

Lo que yo adoro en ti,
No es la madre que ya perdí,
No es la hermana que ya perdí,
Ni mi padre.

Lo que yo adoro en tu naturaleza,
No es el profundo instinto maternal
En tu flanco abierto como una herida,
Ni tu pureza. Ni tu impureza.
Lo que yo adoro en ti -¡lastímame y consuélame!
Lo que yo adoro en ti, es la vida.

Antología de Poesía Amorosa Contemporánea
Editorial Bruguera, 1969

Alejandra Pizarnik - A la espera de la oscuridad

Alejandra Pizarnik - A la espera de la oscuridad

Alejandra Pizarnik - A la espera de la oscuridad

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos 

XII El último goce : Poema de Marco Martos

XII El último goce : Poema de Marco Martos

XII

El último goce

Hoy sale de la cárcel

Rosa de Luxemburgo,

la amante de los pájaros

y del perfume de las flores,

hay lágrimas en los ojos

de sus guardias de prisión

y alegría en miles de mujeres

que la vitorean en las aceras.

Ella dice: la esencia

de la independencia está en los disidentes,

en los que piensan diferente.

Solo siendo socialmente iguales,

humanamente únicos,

podremos ser totalmente libres.

Quien no se mueve, no siente las cadenas.

La realidad tiene aspectos

maravillosos y temibles,

toda la realidad, la de la servidumbre

y la de la revolución.

Poema de Marco Martos

HAIKUS DE JORGE LUIS BORGES

HAIKU (1) JORGE LUIS BORGES / Algo me han dicho / la tarde y la montaña. / Ya lo he perdido.

Algo me han dicho
la tarde y la montaña.
Ya lo he perdido.
HAIKU (1) JORGE LUIS BORGES

HAIKU (2) JORGE LUIS BORGES / La vasta noche / no es ahora otra cosa / que una fragancia.

La vasta noche
no es ahora otra cosa
que una fragancia.

HAIKU (2) JORGE LUIS BORGES

HAIKU (3) JORGE LUIS BORGES /¿Es o no es / el sueño que olvidé / antes del alba?

¿Es o no es
el sueño que olvidé
antes del alba?

HAIKU (3) JORGE LUIS BORGES

HAIKU (4) JORGE LUIS BORGES / Callan las cuerdas. / La música sabía / lo que yo siento.

Callan las cuerdas.
La música sabía
lo que yo siento. 

HAIKU (4) JORGE LUIS BORGES

HAIKU (5) JORGE LUIS BORGES / Hoy no me alegran / los almendros del huerto. / Son tu recuerdo.

Hoy no me alegran
los almendros del huerto.
Son tu recuerdo.

HAIKU (5) JORGE LUIS BORGES

HAIKU (7) JORGE LUIS BORGES

HAIKU (7) JORGE LUIS BORGES
Oscuramente
libros, láminas, llaves
siguen mi suerte.

HAIKU (7) JORGE LUIS BORGES / Desde aquel día / no he movido las piezas / en el tablero.

 

Desde aquel día
no he movido las piezas 

en el tablero.

HAIKU (7) JORGE LUIS BORGES

 

HAIKU (8) JORGE LUIS BORGES / En el desierto / acontece la aurora. / Alguien lo sabe.

En el desierto
acontece la aurora.
Alguien lo sabe.
HAIKU (8) JORGE LUIS BORGES

 

HAIKU (9) JORGE LUIS BORGES

 

La ociosa espada
sueña con sus batallas.
Otro es mi sueño.

HAIKU (9) JORGE LUIS BORGES

 

 

HAIKU (10) JORGE LUIS BORGES

El hombre ha muerto.
La barba no lo sabe.
Crecen las uñas.
HAIKU (10) JORGE LUIS BORGES

HAIKU (11) JORGE LUIS BORGES / Ésta es la mano / que alguna vez tocaba / tu cabellera.

Ésta es la mano
que alguna vez tocaba
tu cabellera.
HAIKU (11) JORGE LUIS BORGES

HAIKU (12) JORGE LUIS BORGES / Bajo el alero / el espejo no copia / más que la luna.

 

Bajo el alero
el espejo no copia
más que la luna.
HAIKU (13) JORGE LUIS BORGES

 

 

HAIKU (12) JORGE LUIS BORGES / Bajo el alero / el espejo no copia / más que la luna.

 

 

 

 

HAIKU (12) JORGE LUIS BORGES / Bajo el alero / el espejo no copia / más que la luna.

 

HAIKU (13) JORGE LUIS BORGES
Bajo la luna
la sombra que se alarga
es una sola.

 

HAIKU (15) JORGE LUIS BORGES / La vieja mano / sigue trazando versos / para el olvido.

La vieja mano
sigue trazando versos
para el olvido.
HAIKU (16) JORGE LUIS BORGES

 

HAIKU (14) JORGE LUIS BORGES / ¿Es un imperio / esa luz que se apaga / o una luciérnaga?

¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?
HAIKU (15) JORGE LUIS BORGES

Ernesto Sábato - Sobre héroes y tumbas / Las mejores frases de Ernesto Sabato

Ernesto Sábato - Sobre héroes y tumbas

Ernesto Sábato - Sobre héroes y tumbas

"Y en aquel reducto solitario me ponía a escribir cuentos. Ahora advierto que escribía cada vez que era infeliz, que me sentía solo o desajustado con el mundo en que me había tocado nacer. Y pienso si no será siempre así, que el arte de nuestro tiempo, ese arte tenso y desgarrado, nazca invariablemente de nuestro desajuste, de nuestra ansiedad y nuestro descontento. Una especie de intento de reconciliación con el universo de esa raza de frágiles, inquietas y anhelantes criaturas que son los seres humanos. Puesto que los animales no lo necesitan: les basta vivir. Porque su existencia se desliza armoniosamente con las necesidades atávicas. Y al pájaro le basta con algunas semillitas o gusanos, un árbol donde construir su nido, grandes espacios para volar; y su vida transcurre desde su nacimiento hasta su muerte en un venturoso ritmo que no es desgarrado jamás ni por la desesperación metafísica ni por la locura. Mientras que el hombre, al levantarse sobre las dos patas traseras y al convertir en un hacha la primera piedra filosa, instituyó las bases de su grandeza pero también los orígenes de su angustia; porque con sus manos y con los instrumentos hechos con sus manos iba a erigir esa construcción tan potente y extraña que se llama cultura e iba a iniciar así su gran desgarramiento, ya que habrá dejado de ser un simple animal pero no habrá llegado a ser el dios que su espíritu le sugiera. Será ese ser dual y desgraciado que se mueve y vive entre la tierra de los animales y el cielo de sus dioses, que habrá perdido el paraíso terrenal de su inocencia y no habrá ganado el paraíso celeste de su redención. Ese ser dolorido y enfermo del espíritu que se preguntará, por primera vez, sobre el porqué de su existencia. Y así las manos, y luego aquella hacha, aquel fuego, y luego la ciencia y la técnica habrán ido cavando cada día más el abismo que lo separa de su raza originaria y de su felicidad zoológica. Y la ciudad será finalmente la última etapa de su loca carrera, la expresión máxima de su orgullo y la máxima forma de su alienación. Y entonces seres descontentos, un poco ciegos y un poco como enloquecidos, intentan recuperar a tientas aquella armonía perdida con el misterio y la sangre, pintando o escribiendo una realidad distinta a la que desdichadamente los rodea, una realidad a menudo de apariencia fantástica y demencial, pero que, cosa curiosa, resulta ser finalmente más profunda y verdadera que la cotidiana. Y así, soñando un poco por todos, esos seres frágiles logran levantarse sobre su desventura individual y se convierten en intérpretes y hasta en salvadores (dolorosos) del destino colectivo".

 

Las mejores frases de Ernesto Sabato

“Ser original es en cierto modo estar poniendo de manifiesto la mediocridad de los demás.”

 

“Ser original es en cierto modo estar poniendo de manifiesto la mediocridad de los demás.”

“Privar a un niño de su derecho a la educación es amputarlo de esa primera comunidad donde los pueblos van madurando sus utopías.”

“Se discute si Dalí es auténtico o farsante. Pero ¿tiene algún sentido decir que alguien se ha pasado la vida haciendo una farsa?”.

“La frase ‘todo tiempo pasado fue mejor’ no indica que antes sucedieran menos cosas malas, sino que -felizmente- la gente las echa en el olvido.”

“Siempre tuve miedo al futuro, porque en el futuro, entre otras cosas, está la muerte”.

“Las modas son legítimas en las cosas menores, como el vestido. En el pensamiento y en el arte son abominables”.

“El mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria. Hay una manera de contribuir a la protección de la humanidad, y es no resignarse”.

“Si nos cruzamos de brazos seremos cómplices de un sistema que ha legitimado la muerte silenciosa”.

“A cada hora el poder del mundo se concentra y se globaliza. La masificación ha hecho estragos, ya es difícil encontrar originalidad en las personas y un idéntico proceso se cumple en los pueblos, es la llamada globalización”.

“Creo que la verdad está bien en las matemáticas, en la química, en la filosofía. No en la vida. En la vida es más importante la ilusión, la imaginación, el deseo, la esperanza.”

“¿Qué se puede hacer en ochenta años? Probablemente, empezar a darse cuenta de cómo habría que vivir y cuáles son las tres o cuatro cosas que valen la pena”.

“Habrá siempre un hombre tal que, aunque su casa se derrumbe, estará preocupado por el Universo. Habrá siempre una mujer tal que, aunque el Universo se derrumbe, estará preocupada por su hogar”.

“Siempre es levemente siniestro volver a los lugares que han sido testigos de un instante de perfección.”

“¿Por qué no suponer, al revés, que esa continua farsa es autenticidad? Cualquier expresión es, en definitiva, un género de sinceridad”.

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (12)

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (12)

12

Mi gato huye,
escucha el gemido
de los dioses.

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (10)

 

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS (10)

 

10

 

Me estalla la luz

y los pájaros cantan

con el insomnio

en el borde del silencio.

 

CECILIA MOLINA “BORGES” Y OTROS POEMAS