El viento de la libertad por Marco Martos

 El viento de la libertad por Marco Martos

El viento de la libertad por Marco Martos

El viento de la libertad llega a la trocha

Y se confunde con la tortuga azul

Que vuela en tus sueños.

La muchacha tiene al negro mirlo

De la vida en sus manos

Y en sus ojos la verde libertad

Del papagayo.

Los peces siguen la plateada corriente

De las aguas y los ríos la libertad

De la muerte en el océano.

Escogemos la hermosura de la vida

Que está siempre al borde del abismo

Sembrando amor en todos lados.

Liana que termina por cortarse

Aunque deja árboles que duran

Más que cada uno de los humanos.

Gustavo García, el brujo mangache por Marco Martos

Gustavo García, el brujo mangache por Marco Martos

 

Gustavo García, el brujo mangache por Marco Martos

Gustavo García era pequeño, ojos vivaces, palabras pocas.

Se acodaba en el mostrador y bebía agua pura, bañado en sudor,

mientras los amigos del júbilo bebían estentóreos aguardientes

y Samuel Carrera, al frente, iba y venía con sus vasos y copas tintineantes.

Así fue siempre, una y mil veces, en tardes de sopor y atardeceres maravillosos.

En el estadio todo es diferente. Los pies de Gustavo García bailan

en los extremos de la cancha donde el sol reverbera

en la misma esquina de los banderines, cerca del griterío de la gente.

En una ocasión Eusebio Burgos, le dio un pase, por lo alto,

a la punta del zapato, y avanzó García como una tromba,

eludiendo a varios jugadores, y consiguiendo un tiro de esquina

en medio de la algarabía suprema de las tribunas.

Desde la punta sale el disparo del brujo mangache,

la pelota va por el aire, veloz y caprichosa, con el viento a favor

hincha las redes. Inútil el salto de los jugadores, inútil su pena.

 

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

Ludwig van Beethoven entre las sombras por Marco Martos

 

Bonn es un buen lugar para nacer.

¿Importa que el padre sea despótico?

Es músico también.

Bebe desde anoche hasta mañana,

bebe en la tarde azul.

Tiene a un gran músico entre sus manos

y pronto lo ha podido descubrir.

Amadeus Mozart dio buen dinero

al escuálido bolsillo paterno,

y Ludwig ¿por qué no?

Domina el piano. Tiene dedos ágiles,

conmueve en el concierto,

la música es su país.

No ha nacido para juegos ni amigos,

mira el campo a través de la ventana,

a través del vidrio de la ventana

crece la soledad.

Viena muestra sus luces admirables

pero en Bonn está muriendo mamá.

Padre sigue bebiendo.

Suenan violín y piano,

suena el resentimiento,

suena algo hermoso que nace más allá.

Otra vez Viena abre sus puertas mágicas,

los maestros encuentran un discípulo,

Ludwig aprende, no sabe parar.

¿Oyes esa sonata para piano?

Es el Claro de luna

que no acaba de sonar jamás.

Lo que conmueve y te deja temblando

es la sonata llamada Patética.

Puedes quedarte en una habitación

con lo que Beethoven escribió,

sin abandonar tus propios linderos,

disfrutando de esa música total,

fresca y ligera, súbito,

épica y turbulenta

como el tiempo que corría en Europa.

Tiene una enemiga dentro de sí,

para un músico, adversaria feroz.

Es la sordera que avanza y no deja

que se escuchen acordes ahí fuera,

ni siquiera las voces de la amada.

Quien tiene que sumar

no adiciona las flores y las hojas,

puede agregar abstracciones, números,

así la música no es lo que suena,

es el conjunto de las posiciones

de las notas en cabeza de Ludwig.

Entiende, niño, entiende. Beethoven

juega ajedrez sin ver

ni tablero ni fichas.

Suena, suena el concierto Emperador,

la sonata se escucha: Tempestad,

las sinfonías inundan el mundo.

—Me quedo con la quinta. Para mí

es lo más hermoso hecho por un hombre.

—Prefiero la novena con su coro.

—No, no quiero elegir.

Ludwig van Beethoven

es fuente de alegría,

arriban sus notas al cielo azul,

ardientes de embriaguez.

Alegría para todos los seres

y las fuentes de la naturaleza,

júbilo para quien tenga un amigo,

júbilo para quien se merezca

una hermosa mujer. Sobre la bóveda de las estrellas

habita nuestro Padre celestial.

Nadie sabe de quién hablaba

cuando escribió Beethoven:

—Yo soy todo lo que es.

Lo fui y lo seré siempre,

ningún mortal ha levantado el velo.

—Él solo es el mismo.

Y a él solo deben su origen todas

las cosas. —Hablaba de Dios. Tal vez.

 

POESÍA CHINA : El Corazón en Otoño de PO CHU-I (772-846)

POESÍA CHINA : El Corazón en Otoño de PO CHU-I (772-846) 

 

 

POESÍA CHINA : El Corazón en Otoño de PO CHU-I (772-846) 

Pocos visitantes traspasan esta puerta,
muchos pinos y bambúes crecen frente a los escalones.
El aire de otoño no entra por la pared del Este,
el viento fresco sopla en el jardín del Oeste.
Tengo un arpa * , soy muy perezoso para tocarla,
tengo libros, no tengo ocio para leer.
Todo el día en esta tierra de una pulgada cuadrada (el corazón),
sólo hay tranquilidad y no hay deseos.
¿Por qué debería hacer más grande esta casa?
No es útil decir mucho.
Una habitación de diez pies cuadrados es bastante para el cuerpo,
un Peck de arroz es suficiente para el estómago.
Además, sin capacidad para manejar los negocios,
recibo ociosamente el salario del emperador.
Ni planto un solo árbol de morera,
ni cultivo una sola hilera de arroz.
Sin embargo me alimento bien todo el día,
y estoy bien vestido todo el año.
Con una conciencia tal, y conociendo mi vergüenza,
¿por qué debería estar descontento?

HAIKU 1 : Sono-jo (Shiba Sonome. 1664-1726)

HAIKU 1 : Sono-jo (Shiba Sonome. 1664-1726)

 

Violeta salvaje.

Incluso antes de florecer

se distingue.

 

 

 

HAIKU 1 : Sono-jo (Shiba Sonome. 1664-1726)

 

Violeta salvaje.

Incluso antes de florecer

se distingue.

 

POESÍA CHINA : EL SUEÑO DE CHUANG CHENG POR LI PO

POESÍA CHINA : EL SUEÑO DE CHUANG CHENG POR LI PO

 

EL SUEÑO DE CHUANG CHENG POR LI PO

En sueños, Chuang Chen se convierte en mariposa
y la mariposa vuelve a ser Chuang Chen.
Un solo cuerpo toma diversas formas.
Las cosas de aquí abajo son en verdad inciertas.
¡Quién sabe si el agua de Pen-lai no proviene de un
humilde arroyuelo!
El que ahora cultiva melones en Puertas Verdes
era ayer el duque de Tong-ling.
Nobleza y fortuna son así, fugitivas.
¿Hacia qué parte corres y qué es lo que deseas?

 

 

 

Vuelta a la tierra natal - 回鄉偶書 (huí xiāng ǒu shū)

Vuelta a la tierra natal - 回鄉偶書 (huí xiāng ǒu shū)

Vuelta a la tierra natal - 回鄉偶書 (huí xiāng ǒu shū)

Dejé mi casa de niño; anciano regreso.
Mi acento... el mismo de este pueblo; muchas canas he perdido.
Me miran los muchachos y no me conocen.
Sonrientes, preguntan, ¿de dónde vienes, forastero?

少小離家老大回 (shǎo xiǎo lí jiā lǎo dà huí)
鄉音無改鬢毛衰 (xiāng yīn wú gǎi bìn máo cuī)
兒童相見不相識 (ér tóng xiāng jiàn bù xiāng shí)
笑問客從何處來 (xiào wèn kè cóng hé chù lái)

Autor | Hè Zhīzhāng (賀知章)
Traducción | Guillermo Dañino.

POESÍA CHINA  : A MI ESPOSO

 

POESÍA CHINA  : A MI ESPOSO

En mis sueños te veo regresar.
Si estoy despìerta no te encuentro.
Te envío mi retrato, así
día y noche estaré contigo.

Anónima (c. 618)

FUENTE : (Poesía breve anónima de China)
Los deseos del corazón
Traducción de José Vicente Anaya