LICOR DE MANZANA POR MARCO MARTOS

 LICOR DE MANZANA POR MARCO MARTOS

 LICOR DE MANZANA POR MARCO MARTOS

Tu Fu y la dama Chong saben encontrarse
con señales de humo.
Pululan los campesinos alrededor del mercado
y el hombre y la mujer beben lentamente
un licor de manzana en la taberna del pueblo.
Sonríen y conversan y se miran en los ojos,
suspendidos en el aire.
Llega la noche y suben a un carruaje
que lentamente se interna en el campo.
En la oscuridad, como adolescentes,
van con los dedos enlazados.
¡Da alegría que la dama Chong viva tan lejos!
Silencioso el amor flota sobre las ruedas.
Más tarde, solo, Tu Fu se dice:
¡Tanta belleza! ¿Existe en este mundo?

SÉNECA INVICTO EN EL REINO DE LAS SOMBRAS POR MARCO MARTOS

SÉNECA INVICTO EN EL REINO DE LAS SOMBRAS
por Marco Martos

 
Séneca, tú quisiste desgonzar
la maldad, caminando sobre Roma,
deseaste cambiar el pensamiento
de nuestro Emperador, Nerón, la noche
que caía sobre los blancos mármoles
y los bustos de reyes inmortales,
creíste que la música era capaz
de ganar a la mente desquiciada
que celebraba incendios en las calles,
fuegos artificiales en las aguas.
Erraste tanto buen hispano, tanto
que perdiste la vida en el intento.
Pudo más fuerza que la inteligencia,
pócima pudo más que la ambrosía
de los dioses de la Hélade y del Tíber.
Pero te recordamos, te queremos,
fuiste sabio a pesar del sufrimiento,
invicto en el reino de las sombras.

MARCO MARTOS POESÍA INEXHAUSTIBLE. Por WINSTON ORRILLO.

MARCO MARTOS POESÍA INEXHAUSTIBLE.
Por WINSTON ORRILLO.

Marco Martos

“Truenos y relámpagos se suceden en la casi oscuridad/ y el ruido interminable del agua sobre los techos/ nos recuerda que somos líquidos y volvemos al mar./ La gente correpor la calle entre riachuelos, y lodazales, y el miedo./ Los niños están a punto dellorar. De pronto escampa../ El cielo negro se hace gris y luego azul/ cuando terminala tarde y todavía hay luz solar”.
MM


Cuando se anuncia un nuevo libro de Marco Martos, lo primero que hacemos es preguntarnos por su temática. Porque su poesía se ha tornado realmente inexhaustible: la variedad entrañable de sus mundos poéticos, no deja de sorprendernos.

"Musas del celuloide” - "Máscaras de Roma" - "Caligrafía china"

De pronto lo vemos discurriendo sobre las Musas del celuloide” (título de una de sus más recientes entregas), así como su incursión por el entrañable mundo de Virgilio (vid. Máscaras de Roma), o su Caligrafía china, de temática obvia.

"El espíritu de los ríos" Por Marco Martos

Pero el libro actual, el que reseñamos –El espíritu de los rios, -editorial Caja Negra, bella imagen de portada de Gino Ceccarelli, sí constituye una singular penetración en una parte entrañable de nuestro territorio (amenazado, como Amazonía por belígeros fascistas como Bolsonaro; siendo como es, ella, una verdadera despensa para lo que quede de humanidad, transcurrida la pesadilla Trump).

El tema que aborda MM es no solo el exótico, que de suyo lo podría ser, sino cómo, el mundo amazónico, es una fuente inagotable de poesía, y cómo a su vez, puede ser un espejo del advenimiento del hombre y sus inextricables amores:

Marco Martos

Transcribamos parte del bellísimo “Sílabas del agua” donde el río colosal es un espejo de la existencia constantemente renovable:

“Tiene un ruido extraño el Amazonas indefinible,/ se parece a mi indómito corazón. Las aguas calmas son engañosas/ y más todavía las insólitas torrentadas, los cielos anubarrados y los aguaceros ./ Los árboles se parecen a las personas, algunos resisten a las corrientes, / otros caen, apenas duran en sus rápidos finales/ y son arrastrados por los encrespados líquidos marrones./ La vida acaba con la vida y continúa su camino sin pausas./ Es un mar dulce y espeso que avanza por la selva/ y parece no tener orillas, ni finales, ni alegrías, ni pesares./ Hay loros que pululas en las islas flotantes, y monos que chillan/ en los árboles frondosos y palmeras/ que se lanzan hacia el sol de la tarde como flechas./ El peque peque está perdido en la noche./ Los hombres y las mujeres ruegan al botero calma, /nadie sabe si los dioses de los bosques y os ríos les concederán/ ver el amanecer, el sol naciente, como una bendición/ en el horizonte donde se juntan las nubes y las aguas.”

Como siempre, el drama de la vida y su perseguidora: la muerte.

Y todo en medio de un paisaje sinfónico, en el cual el amor humano es caracterizado, verbi gratia, por el gran poeta, en medio de los sonidos naturales que, para él, son “Sonidos celestiales” como lo dice en el siguiente texto que, asimismo, no resistimos su transcripción:

Marco Martos

“Emergen del follaje de la selva sonidos celestiales/ que parecen salir de instrumentos que manejan los espíritus de los bosques y los ríos, los manantiales y los ojos de agua./ Es una música que propaga serenidad a los pobladores de las orillas,/ a los que laboran en los secanos, en las regadas tierras de las fronteras,/ a los pájaros que vuelan sin fatigarse debajo de los cúmulos de nubes,/a las mujeres del trópico que pululan en las ciudades de la sierra y en las costas,/ y que llevan en su corazón el aroma de los bosques y en sus ojos las orquídeas ancestrales.// Es la tranquila confianza de la música natural que está en la lluvia y en lo verde/ que se difunde por el mundo como un árbol de canela enorme y misterioso.”

Y, precisamente, el inevitable amor terreno se halla en la inefable “Canela”, que el poeta así intenta comunicarnos:

Marco Martos

“Hueles a canela, la canela sale de tus ojos,/ de canela son tus manos, tus piernas, tus cabellos,/ llenas con tu penetrante perfume los senderos,/ tus brazos son ramas del árbol de la canela,/ sembrado en la selva alta, junto a la catarata,/ tu piel es de canela, se advierte mirándote.//Me queda un enigma: eres un árbol de canela/ cuando caminas oronda en las ciudades.”

Como se dice un libro sápido, delicioso, que confirma, a su autor, como uno de los poetas raigales de nuestras letras (ojo, no digo solo del vallejiano Perú) que, además, es alguien multipremiado y muy traducido (al inglés, itaiano, alemán, húngaro y chino. Creo que es uno de los pocos bardos con la traducción íntegra de su deliciosa creación, Máscaras de Roma que tuviera a su cargo el hispanista Rigas Kapattos. Actualmente, además de la docencia (que él ejerce por el gusto de enseñar ya que podría –como el suscrito (somos coetáneos), estar jubilado. Dirige, pues, el Postgrado de Escritura Creativa, en el imbatible San Marquitos).

Preside (ha sido reelegido) la Academia Peruana de la Lengua, aunque su poesía no tiene nada, en absoluto, de “académica”.

En fin, esta nota volandera tiene un solo propósito: invitar a la lectura de uno de nuestros más integérrimos poetas, Marco Martos Carrera, piurano por añadidura.

 

OCAS POR MARCO MARTOS

OCAS POR MARCO MARTOS
Escribo frugalidad y abrazo desmesura.
Hay demasiados libros en mi guarida
que apenas me dejan caminar. ¿Quién los leerá?
y en mi cocina ocas, albaricoques de la infancia.
Mallarmé sale a respirar en la noche cálida,
cuenta las estrellas, minuciosamente, y nunca acaba.
Tampoco termina nunca cada uno de sus poemas.
¿Qué hace Whitman punzando a la escritura,
llenando de versos bibliotecas enteras?
Si amas la poquedad, Mallarmé es la voz,
la única voz verdadera en todos los páramos de la tierra.

ESPOSA DE SOLEDADES POR MARCO MARTOS

ESPOSA DE SOLEDADES POR MARCO MARTOS

ESPOSA DE SOLEDADES 
POR MARCO MARTOS
 
Noches encarnizadas.
El sufrimiento se llama Alfredo Gangotena.
Las lágrimas son espesas, el mar rojo las llaman,
las agujas, intensas, los cuchillos son caimanes
y las navajas tiemblan.
¿Cuánto ha de durar el horror, la tempestad secreta?
Hay fiebre en los ojos, en las palmeras, en los cristales.
¡Lejos estás, entre montañas, oh amada inolvidable!
Tengo aquí a la muerte anhelante con sus albendas
y almizcles en las infinitas esperas.

LUPUNA POR MARCO MARTOS

LUPUNA 
POR MARCO MARTOS
 
El árbol que llaman lupuna es el más alto de la selva ecuatorial,
sube desde los suelos sesenta metros buscando la luz.
Tiene madre. El espíritu de los bosques, el espíritu de la tierra,
el espíritu de las aguas, viven en su tronco, en sus ramas,
en su fruto que es medicinal. Verde y gris, tiene, en lo bajo de su tronco,
aletas que le dan una extraña belleza. Nadie osa cortarlo,
y en tiempos de la roza, queda como solitario guardián
de lo verde añorado que con las lluvias volverá.
Hay una mujer blanca que sale de sus entrañas en las noches de luna
y empieza a cantar. Escúchala a lo lejos, imagina que tocas sus níveos brazos,
que la cubres de besos a orillas del manantial.
Sueña desdichado, si procuraras traer a la realidad
las nieblas y brumas de tu impaciente corazón,
te esfumarás en los aires, como un pequeño pájaro en la azul inmensidad.

CIELO DE LA SELVA POR MARCO MARTOS·

CIELO DE LA SELVA 
POR MARCO MARTOS·
 
Tú eres el Cielo de la selva, esos nubarrones,
amenaza de lluvia y el aguacero cayendo
por horas de horas en los árboles,
y súbito te transformas en añiles despejados,
calores detenidos, aire quieto, sopor quedo,
y luego en la alegría de las tardes de dorados crepúsculos
y la sonrisa de la noche de intensos jazmines.
Hay un bisbiseo de muchachas en las bancas de la plaza,
el rumor lejano de lo que dicen los varones,
el latir de la vida en animales y plantas,
y la luna que emerge espléndida
en su plata y zinc y en sus montañas dibujadas.

 

CATHERINE DENEUVE POR MARCO MARTOS· 

CATHERINE DENEUVE 
POR MARCO MARTOS· 

 

Bella de día, en la incierta luz de los atardeceres
y en las largas noches del invierno de París,
Catherine Deneuve es hermosa como la muerte,
seductora como el pecado, fría como la virtud,
según palabras de quien bien la quiso, Luis Buñuel.
Envuelta en un abrigo en el tórrido verano,
dejaba de pronto caer las pieles en el centro de la habitación,
y solo quedaba a la vista del espectador, su tersura,
sus pechos prodigiosos, sus montes y colinas, sus valles amenos,
y sus ojos, semejantes a los lagos de la pureza, al amanecer.
Sus parlamentos cortos, precisos, dichos con calculada lentitud,
dan pábulo a pensar en la esencia del lenguaje,
en las palabras que hay detrás de las palabras,
de cómo el ser humano construye su realidad.
Y todo como si nada pasase, como si fuera normal
que una mujer de formas perfectas resumiese
en unas cuantas frases, la historia de la evolución de la humanidad.
Tú que viste tantas veces a Catherine Deneuve
en el vestíbulo de un magnífico edificio de la ciudad luz,
y que atesoras esos instantes como algo de lo mejor de tu vida,
puedes tranquilamente contarme otra vez tu historia
como si fuese la primera vez.

AGUA DE MAR POR MARCO MARTOS

AGUA DE MAR POR MARCO MARTOS

AGUA DE MAR 
POR MARCO MARTOS
 
Lloramos y transpiramos agua de mar.
Nos bañamos en esos líquidos primordiales
y remontamos la corriente por ríos y quebradas
hasta llegar a las fuentes mismas de la luz.
Llevamos millones de serpientes debajo de la piel.
Dos ofidios gemelos envuelven nuestros miembros,
nuestros sueños y vigilias, aquello que decimos o callamos,
los bosques de las selvas, las montañas, los desiertos,
las iras, los temores y la sonrisa del amanecer.
Dos reptiles envuelven la Tierra, la Luna, al mismo Sol.
La Vía Láctea, repta o vuela en el índigo mar cósmico,
millones de estrellas y planetas desplazándose
en ese espacio sin fronteras con pasmosa tranquilidad.

CERBATANA POR MARCO MARTOS

CERBATANA 
POR MARCO MARTOS
 
Escudriño en el horizonte, columbro
la claridad de la música que nace
en los transparentes manantiales
y se hace oscura en las correntadas del verano
cuando llega el aguacero y se lavan las hojas de los árboles,
gemela del acordeón de los cielos, inimaginable,
hasta que la sientes en los oídos,
penetrante como una cerbatana,
verde espíritu del bosque, ciencia de los sonidos,
la esencia de lo agradable que aparece
en las noches de luna y en los amaneceres
y vive en tu alma nómade, aun en el centro de las ciudades.

CAMPANA POR MARCO MARTOS

CAMPANA POR MARCO MARTOS
Hay una campana en el centro de mi corazón
que ha perdido su badajo en alguna olvidada batalla.
Muda campana del sufrimiento.
Suena cuando llega el viento
y se pasea por sus concavidades.
Ese ulular es ajeno, parece venido de muy lejos,
algo que va más al fondo del metal y de las ráfagas.
Sonido de una deidad casi inaudible,
semejante al más profundo silencio.
¿Para qué sirve una campana que no llama a la gente?

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS
Nacida en Los Ángeles, Anna May Wong trajo a la pantalla
al río Amarillo circulando en sus hermosas manos,
el rojo intenso de los hibiscos y las ramas del árbol de la China
en sus delicados brazos y el sabor de la canela misma
espolvoreada en sus deliciosos labios, finos, apacibles, deleitantes.
Traía un tifón contenido de pasiones, una cortesía ancestral
de minucias, reverencias y sonrisas a mujeres y varones.
Saltó de las películas en blanco y negro a aquellas otras
de relumbrantes colores. En la soledad de su camarín,
solo hablando con el espejos y las sombras, añoraba,
si acaso, las tierras desconocidas de las que le hablaban sus mayores.
Pasó como un suspiro por los cines, como un viento amable.
Hay gente que la recuerda en distintos puntos del planeta,
y otros que la aman y llevan con orgullo su sangre.