TRAS LOS PORTALES DE LA MUERTE LA VIDA : Preguntaba Sócrates ¿Qué engendra la muerte? Y Platón contestaba ¡La Vida…La Vida…La Vida! 🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️
.jpg)
POESÍA CHINA : Sentado en la Montaña de la Reverencia de Li Po (701-762?)
Bandadas de pájaros vuelan alto y desaparecen,
una nube solitaria, sola se va ociosa.
Nos miramos recíprocamente los dos sin fin,
sólo queda la Montaña de la Reverencia.
.jpg) |
| Farewell por Pablo Neruda |
Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.
Yo no lo quiero, Amada.
Para que nada nos amarre
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.
Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.
Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar.
Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.
Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.
Amor que quiere libertarse
para volver a amar.
Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.
Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.
Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.
Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.
Fui tuyo, fuiste mía. Tu serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.
Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.
Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.
 |
| Para que tú me oigas... PABLO NERUDA |
Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.
Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.
Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.
Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.
Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.
Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.
Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.
El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.
Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.
Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.
PABLO NERUDA
.jpg) |
| Llénate de m por Pablo Neruda |
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora.
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.
Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.
No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos, Rompamos este camino juntos.
Será la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.
Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de mí mismo, perdidamente,
libre de mí, furiosamente libre.
Irme,
Dios mío,
irme!
 |
TOCA MI PIEL, DE BARRO, DE DIAMANTE... |
Toca mi piel, de barro, de diamante,
oye mi voz en fuentes subterráneas,
mira mi boca en esa lluvia oscura,
mi sexo en esa brusca sacudida
con que desnuda el aire los jardines.
Toca tu desnudez en la del agua,
desnúdate de ti, llueve en ti misma,
mira tus piernas como dos arroyos,
mira tu cuerpo como un largo río,
son dos islas gemelas tus dos pechos,
en la noche tu sexo es una estrella,
alba, luz rosa entre dos mundos ciegos,
mar profundo que duerme entre dos mares.
.jpg) |
| Te recuerdo como eras en el último otoño... |
Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.
Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.
PABLO NERUDA
 |
| Era mi corazón un ala viva y turbia...PABLO NERUDA |
Era mi corazón un ala viva y turbia...
un ala pavorosa llena de luz y anhelo.
Era la primavera sobre los campos verdes.
Azul era la altura y era esmeralda el suelo.
Ella la que me amaba se murió en primavera.
Recuerdo aún sus ojos de paloma en desvelo.
Ella la que me amaba cerro sus ojos... tarde.
Tarde de campo, azul. Tarde de alas y vuelos.
Ella la que me amaba se murió en primavera...
y se llevó la primavera al cielo.
POESÍA CHINA : LEVANTÁNDOSE EN INVIERNO (El Emperador Ch'ien Wen de Liang, 503-551)
POESÍA CHINA : LEVANTÁNDOSE EN INVIERNO (El Emperador Ch'ien Wen de Liang, 503-551)
El alba de la mañana de invierno
Brilla en las vigas.
A pesar de sí misma ella
Sale de la cama. Se envuelve
En su bata de bambú.
Lustra su espejo.
A esta hora nadie
mira. ¿Para qué
Se pinta la cara tan temprano?
 |
| Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres...Anais Nin |
MARÍA BENEYTO
Valencia- España, 1925
ESTE DÍA…
Este día es el día en que amo la rosa,
Y empleo el consonante facilón “mariposa”.
Este día es el día en que yo quiero irme
Y, si llega la muerte, no sabría morirme.
No sabría. Yo estoy fuertemente cogida
Aquí, a la dura tierra, a la cálida vida.
Irme…¿Y adónde irme de mi misma, sin muerte?
Alegría olvidada a mis venas revierte.
Revierte y me repite los hermosos metales,
Las tiernas voces verdes, las savias ancestrales.
¡Cómo irme de tierra, tierra alzada y silente,
Si soy también el árbol, y el sol ciego y la fuente?
Carne viva de muertos, voz de humana alimaña
Mezclan en mí su esencia a la luz que me baña.
Y vivo. Amo. Y sufro. Y soy a fiel a mi origen
Obediente a las leyes vitales que me rigen.
A veces la sequía me duele por las ramas.
A veces busco el agua y me cercan las llamas…
Pero no en este día. Este día es el mío.
Y Dios me da la mano. Y yo digo: confío.
Antología de Poesía Amorosa Contemporánea
Editorial Brugera, 1969
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20Algo%20me%20han%20dicho-la%20tarde%20y%20la%20monta%C3%B1a.%20-Ya%20lo%20he%20perdido..jpg) |
| HAIKU (1) JORGE LUIS BORGES / Algo me han dicho / la tarde y la montaña. / Ya lo he perdido. |
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20-La%20vasta%20noche-no%20es%20ahora%20otra%20cosa-%20que%20una%20fragancia..jpg) |
| HAIKU (2) JORGE LUIS BORGES / La vasta noche / no es ahora otra cosa / que una fragancia. |
La vasta noche
no es ahora otra cosa
que una fragancia.
HAIKU (2) JORGE LUIS BORGES
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20-%20Es%20o%20no%20es%20-%20el%20sue%C3%B1o%20que%20olvid%C3%A9%20-%20antes%20del%20alba.jpg) |
| HAIKU (3) JORGE LUIS BORGES /¿Es o no es / el sueño que olvidé / antes del alba? |
¿Es o no es
el sueño que olvidé
antes del alba?
HAIKU (3) JORGE LUIS BORGES
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20Callan%20las%20cuerdas.%20-%20La%20m%C3%BAsica%20sab%C3%ADa%20-%20lo%20que%20yo%20siento..jpg) |
| HAIKU (4) JORGE LUIS BORGES / Callan las cuerdas. / La música sabía / lo que yo siento. |
Callan las cuerdas.
La música sabía
lo que yo siento.
HAIKU (4) JORGE LUIS BORGES
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20-%20Hoy%20no%20me%20alegran%20-%20los%20almendros%20del%20huerto.%20-Son%20tu%20recuerdo.--.jpg) |
| HAIKU (5) JORGE LUIS BORGES / Hoy no me alegran / los almendros del huerto. / Son tu recuerdo. |
Hoy no me alegran
los almendros del huerto.
Son tu recuerdo.
HAIKU (5) JORGE LUIS BORGES
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20%E2%80%93%20Oscuramente%20-%20libros,%20l%C3%A1minas,%20llaves%20-%20siguen%20mi%20suerte..jpg) |
| HAIKU (7) JORGE LUIS BORGES |
HAIKU (7) JORGE LUIS BORGES
Oscuramente
libros, láminas, llaves
siguen mi suerte.
%20JORGE%20LUIS%20BORGES-%20%20Desde%20aquel%20d%C3%ADa-%20no%20he%20movido%20las%20piezas%20-%20en%20el%20tablero..jpg) |
| HAIKU (7) JORGE LUIS BORGES / Desde aquel día / no he movido las piezas / en el tablero. |
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20-%20En%20el%20desierto%20-%20acontece%20la%20aurora.%20-%20Alguien%20lo%20sabe..jpg) |
| HAIKU (8) JORGE LUIS BORGES / En el desierto / acontece la aurora. / Alguien lo sabe. |
%20JORGE%20LUIS%20BORGES-%20%20La%20ociosa%20espada%20-%20sue%C3%B1a%20con%20sus%20batallas.%20-%20Otro%20es%20mi%20sue%C3%B1o..jpg) |
| HAIKU (9) JORGE LUIS BORGES |
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20-%20El%20hombre%20ha%20muerto.%20-%20La%20barba%20no%20lo%20sabe.%20-%20Crecen%20las%20u%C3%B1as..jpg) |
| HAIKU (10) JORGE LUIS BORGES |
El hombre ha muerto.
La barba no lo sabe.
Crecen las uñas.
HAIKU (10) JORGE LUIS BORGES
%20JORGE%20LUIS%20BORGES-%20%20%C3%89sta%20es%20la%20mano%20-%20que%20alguna%20vez%20tocaba%20-%20tu%20cabellera..jpg) |
| HAIKU (11) JORGE LUIS BORGES / Ésta es la mano / que alguna vez tocaba / tu cabellera. |
Ésta es la mano
que alguna vez tocaba
tu cabellera.
HAIKU (11) JORGE LUIS BORGES
%20JORGE%20LUIS%20BORGES-%20Bajo%20el%20alero%20-%20el%20espejo%20no%20copia%20-%20m%C3%A1s%20que%20la%20luna..jpg) |
| HAIKU (12) JORGE LUIS BORGES / Bajo el alero / el espejo no copia / más que la luna. |
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20-%20Bajo%20la%20luna%20-%20la%20sombra%20que%20se%20alarga%20-%20es%20una%20sola..jpg) |
| HAIKU (12) JORGE LUIS BORGES / Bajo el alero / el espejo no copia / más que la luna. |
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20-%20%20Es%20un%20imperio%20-%20esa%20luz%20que%20se%20apaga%20-%20o%20una%20luci%C3%A9rnaga%20.jpg) |
| HAIKU (12) JORGE LUIS BORGES / Bajo el alero / el espejo no copia / más que la luna. |
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20-%20La%20vieja%20mano%20-%20sigue%20trazando%20versos%20-%20para%20el%20olvido.%20.jpg) |
| HAIKU (15) JORGE LUIS BORGES / La vieja mano / sigue trazando versos / para el olvido. |
La vieja mano
sigue trazando versos
para el olvido.
HAIKU (16) JORGE LUIS BORGES
%20JORGE%20LUIS%20BORGES.jpg)
HAIKU (14) JORGE LUIS BORGES / ¿Es un imperio / esa luz que se apaga / o una luciérnaga?
¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?
HAIKU (15) JORGE LUIS BORGES
 |
 |
| “Ser original es en cierto modo estar poniendo de manifiesto la mediocridad de los demás.” |
El mar es tan breve por César Toro Montalvo
El mar es tan breve por César Toro Montalvo
A Justo Jorge Padrón
La profundidad del mar
no tiene cabida en nuestra mirada.
Cierro mis ojos para contenerla.
La vida es tan breve
que no alcanzo su misericordia.
El mar se ha almacenado en una piedra,
y no es el mar.
El mar es mi casa.
su punto sin límites
está en medio de todos.
Tengo todo. Tengo el amor,
pero aun no me es sufuciente el mar...
Gota a gota construiré
el amor,
y con ello - supongo -, me llenará
todo, todo el amor del mar.
el mar es tan breve
que me falta la vida.
 |
| TUS OJOS POR OCTAVIO PAZ |
Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque en donde la luz canta
en el hombro
de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo.
Octavio Paz
 |
| Paul Celan Canción a una dama en la sombra |
Cuando la Taciturna llegue y decapite los tulipanes,
¿Quién saldrá ganando?
¿Quién saldrá perdiendo?
¿Quién se asomará a la ventana?
¿Quién pronunciará primero su nombre?
Alguien que es portador de mis cabellos.
Los lleva como se lleva a los muertos en las manos.
Los lleva como llevó el cielo mis cabellos aquel año en que amé.
Los lleva así por vanidad.
Ese saldrá ganando.
No saldrá perdiendo.
No se asomará a la ventana.
No pronunciará su nombre.
Es alguien que está en posesión de mis ojos.
Los tiene desde que se cierran los portones.
Los lleva en los dedos, como anillos.
Los lleva como añicos de fruición y zafiro:
era ya mi hermano en otoño;
y ya cuenta los días y las noches.
Ese saldrá ganando.
No saldrá perdiendo.
No se asomará a la ventana.
Pronunciará su nombre el último.
Es alguien que tiene lo que dije.
Lo lleva bajo el brazo, como un bulto.
Lo lleva como el reloj su peor hora.
Lo lleva de umbral en umbral, mas no lo arroja.
Ese no saldrá ganando.
Saldrá perdiendo.
Se asomará a la ventana.
Pronunciará su nombre el primero.
Será decapitado con los tulipanes.
De Amapola y memoria, 1952. Versión de Felipe Boso.
 |
Fuga de la muerte de Paul Celan |
Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y en la mañana y en la noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire no se yace estrechamente en él
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan las estrellas silba a sus
mastines
silba a sus judíos hace cavar una tumba en la tierra
ordena tocad para la danza
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el aire no
se yace estrechamente en él
Grita cavad unos la tierra más profunda y los otros cantad sonad
empuña el hierro en la cintura lo blande sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los otros tocad para la
danza
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y la mañana y al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes
Grita sonad más dulcemente la muerte la muerte es un maestro
venido de Alemania
grita sonad con más tristeza sombríos violines y subiréis como
humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes no se yace estrechamente allí
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un maestro venido de
Alemania
te bebemos en la tarde y la mañana bebemos y bebemos
la muerte es un maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala de plomo con precisión te hiere
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines nos sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro venido
de Alemania
tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita
De Amapola y memoria, 1952. Versión de José Ángel Valente
Los 200 tusanes del bicentenario del centro cultural digital Tusanaje-秘从中来 200 tusanes del bicentenario El centro cultural digital ...
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
%20JORGE%20LUIS%20BORGES-%20%20La%20ociosa%20espada%20-%20sue%C3%B1a%20con%20sus%20batallas.%20-%20Otro%20es%20mi%20sue%C3%B1o..jpg){kind=link}
%20JORGE%20LUIS%20BORGES-%20Bajo%20el%20alero%20-%20el%20espejo%20no%20copia%20-%20m%C3%A1s%20que%20la%20luna..jpg){kind=link}
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20-%20Bajo%20la%20luna%20-%20la%20sombra%20que%20se%20alarga%20-%20es%20una%20sola..jpg){kind=link}
%20JORGE%20LUIS%20BORGES%20-%20%20Es%20un%20imperio%20-%20esa%20luz%20que%20se%20apaga%20-%20o%20una%20luci%C3%A9rnaga%20.jpg){kind=link}