"Adiós" Arthur Rimbaud 

 

"Adiós" Arthur Rimbaud 

¡Ya el otoño! —Sin embargo, por qué añorar un eterno sol, si estamos empeñados en descubrir la claridad divina,— lejos de los que mueren con las estaciones. Otoño. Nuestra barca, alzada en las brumas inmóviles, se orienta hacia el puerto de la miseria,la enorme ciudad del cielo manchado por fuego y lodo. ¡Ah,los andrajos podridos, el pan mojado en lluvia, la ebriedad, los mil amores que me crucificaron! ¡Jamás terminará pues,esta reina devoradora de millones de almas y cuerpos muertos y que serán juzgados! Vuelvo a verme,carcomida la piel por el fango y la peste,cabellos y axilas repletos de gusanos,y más gusanos todavía en el corazón, yacente yo entre desconocidos que no tienen edad ni sentimiento. Hubiese podido morir....

 

Lágrima por Marco Martos

Lágrima por Marco Martos

Lágrima por Marco Martos

¿De quién es esta lágrima que ronda dentro del ojo sin salir?
¿De quién este insano corazón acezante en los oscuros arrecifes?
¿Por qué tu vida fue solo deterioro y rasmillones y tenaz olvido?
¿Qué se hicieron los chilalos que veías en los amaneceres
en ese eterno verano sin sombras de tu límpida infancia?
¿Dónde vas trashumante, dando tumbos, profiriendo palabras
a borbotones, mezcladas con saliva, con tristeza,
con fantasmas de mujeres de frágiles perfiles y dagas?
¿Existe Piura? ¿Alguna vez la conociste?
¿Es verdad que estuviste en sus plazuelas
conversando interminablemente en las noches suaves y cálidas?
No distingues lo cierto de lo dudoso, tus sueños de las verdades.
Solo sabes que estás de pie en los acantilados
y abajo, lejos, murmura el piélago azul, verde y plata de la bahía de Paita
que se parece a la dama angelical y a la sonrisa de la muerte. 

EL MAL POR ARTHUR RIMBAUD

EL MAL POR ARTHUR RIMBAUD

 

 Mientras los escupitajos rojos de la metralla
 silban todo el día en el infinito del cielo azul;
 mientras escarlatas o verdes, junto al rey burlón
 se desploman en masa los batallones bajo el fuego;
 mientras una espantosa locura machaca
 y hace de cien millares de hombres una pila humeante
 -¡pobres muertos!, en el verano, en la yerba, en tu alegría,
 ¡oh Naturaleza!, tú que hiciste a estos hombres santamente-,
 hay un Dios que se ríe de las telas adamascadas
 de los altares, del incienso, de los grandes cálices de oro;
 un Dios que con el balanceo de los hosannas se duerme
 y sólo se despierta cuando algunas madres, recogidas
 en su angustia y llorando bajo su vieja toca negra,
 le dan una perra gorda liada en su pañuelo.

 
 Arthur Rimbaud