OCAS POR MARCO MARTOS

OCAS POR MARCO MARTOS
Escribo frugalidad y abrazo desmesura.
Hay demasiados libros en mi guarida
que apenas me dejan caminar. ¿Quién los leerá?
y en mi cocina ocas, albaricoques de la infancia.
Mallarmé sale a respirar en la noche cálida,
cuenta las estrellas, minuciosamente, y nunca acaba.
Tampoco termina nunca cada uno de sus poemas.
¿Qué hace Whitman punzando a la escritura,
llenando de versos bibliotecas enteras?
Si amas la poquedad, Mallarmé es la voz,
la única voz verdadera en todos los páramos de la tierra.

ESPOSA DE SOLEDADES POR MARCO MARTOS

ESPOSA DE SOLEDADES POR MARCO MARTOS

ESPOSA DE SOLEDADES 
POR MARCO MARTOS
 
Noches encarnizadas.
El sufrimiento se llama Alfredo Gangotena.
Las lágrimas son espesas, el mar rojo las llaman,
las agujas, intensas, los cuchillos son caimanes
y las navajas tiemblan.
¿Cuánto ha de durar el horror, la tempestad secreta?
Hay fiebre en los ojos, en las palmeras, en los cristales.
¡Lejos estás, entre montañas, oh amada inolvidable!
Tengo aquí a la muerte anhelante con sus albendas
y almizcles en las infinitas esperas.

LUPUNA POR MARCO MARTOS

LUPUNA 
POR MARCO MARTOS
 
El árbol que llaman lupuna es el más alto de la selva ecuatorial,
sube desde los suelos sesenta metros buscando la luz.
Tiene madre. El espíritu de los bosques, el espíritu de la tierra,
el espíritu de las aguas, viven en su tronco, en sus ramas,
en su fruto que es medicinal. Verde y gris, tiene, en lo bajo de su tronco,
aletas que le dan una extraña belleza. Nadie osa cortarlo,
y en tiempos de la roza, queda como solitario guardián
de lo verde añorado que con las lluvias volverá.
Hay una mujer blanca que sale de sus entrañas en las noches de luna
y empieza a cantar. Escúchala a lo lejos, imagina que tocas sus níveos brazos,
que la cubres de besos a orillas del manantial.
Sueña desdichado, si procuraras traer a la realidad
las nieblas y brumas de tu impaciente corazón,
te esfumarás en los aires, como un pequeño pájaro en la azul inmensidad.

CIELO DE LA SELVA POR MARCO MARTOS·

CIELO DE LA SELVA 
POR MARCO MARTOS·
 
Tú eres el Cielo de la selva, esos nubarrones,
amenaza de lluvia y el aguacero cayendo
por horas de horas en los árboles,
y súbito te transformas en añiles despejados,
calores detenidos, aire quieto, sopor quedo,
y luego en la alegría de las tardes de dorados crepúsculos
y la sonrisa de la noche de intensos jazmines.
Hay un bisbiseo de muchachas en las bancas de la plaza,
el rumor lejano de lo que dicen los varones,
el latir de la vida en animales y plantas,
y la luna que emerge espléndida
en su plata y zinc y en sus montañas dibujadas.

CATHERINE DENEUVE POR MARCO MARTOS·

 

CATHERINE DENEUVE 
POR MARCO MARTOS· 
 
Bella de día, en la incierta luz de los atardeceres
y en las largas noches del invierno de París,
Catherine Deneuve es hermosa como la muerte,
seductora como el pecado, fría como la virtud,
según palabras de quien bien la quiso, Luis Buñuel.
Envuelta en un abrigo en el tórrido verano,
dejaba de pronto caer las pieles en el centro de la habitación,
y solo quedaba a la vista del espectador, su tersura,
sus pechos prodigiosos, sus montes y colinas, sus valles amenos,
y sus ojos, semejantes a los lagos de la pureza, al amanecer.
Sus parlamentos cortos, precisos, dichos con calculada lentitud,
dan pábulo a pensar en la esencia del lenguaje,
en las palabras que hay detrás de las palabras,
de cómo el ser humano construye su realidad.
Y todo como si nada pasase, como si fuera normal
que una mujer de formas perfectas resumiese
en unas cuantas frases, la historia de la evolución de la humanidad.
Tú que viste tantas veces a Catherine Deneuve
en el vestíbulo de un magnífico edificio de la ciudad luz,
y que atesoras esos instantes como algo de lo mejor de tu vida,
puedes tranquilamente contarme otra vez tu historia
como si fuese la primera vez.

AGUA DE MAR POR MARCO MARTOS

AGUA DE MAR POR MARCO MARTOS

AGUA DE MAR 
POR MARCO MARTOS
 
Lloramos y transpiramos agua de mar.
Nos bañamos en esos líquidos primordiales
y remontamos la corriente por ríos y quebradas
hasta llegar a las fuentes mismas de la luz.
Llevamos millones de serpientes debajo de la piel.
Dos ofidios gemelos envuelven nuestros miembros,
nuestros sueños y vigilias, aquello que decimos o callamos,
los bosques de las selvas, las montañas, los desiertos,
las iras, los temores y la sonrisa del amanecer.
Dos reptiles envuelven la Tierra, la Luna, al mismo Sol.
La Vía Láctea, repta o vuela en el índigo mar cósmico,
millones de estrellas y planetas desplazándose
en ese espacio sin fronteras con pasmosa tranquilidad.

CERBATANA POR MARCO MARTOS

CERBATANA 
POR MARCO MARTOS
 
Escudriño en el horizonte, columbro
la claridad de la música que nace
en los transparentes manantiales
y se hace oscura en las correntadas del verano
cuando llega el aguacero y se lavan las hojas de los árboles,
gemela del acordeón de los cielos, inimaginable,
hasta que la sientes en los oídos,
penetrante como una cerbatana,
verde espíritu del bosque, ciencia de los sonidos,
la esencia de lo agradable que aparece
en las noches de luna y en los amaneceres
y vive en tu alma nómade, aun en el centro de las ciudades.

EL ÁRBOL DE CANELA DE GIUSEPPE PEANO POR MARCO MARTOS·

EL ÁRBOL DE CANELA DE GIUSEPPE PEANO POR MARCO MARTOS·
En este campo inmenso y solitario, donde no hay nada,
un cero enorme en el vestíbulo de la selva,
me encantaría sembrar un árbol de canela,
un tronco de perfume que alegre los espíritus,
y viéndolo así gigante, será plausible desear
ver crecer otro árbol gemelo, y luego tres, cuatro,
los números sucesivos. Al llegar a diez árboles olorosos,
aparecerá como una sombra el cero, tremendamente útil.
Cien árboles de canela, luego poblarán el campo,
y luego mil árboles, ese uno con sus ceros,
y un millón de árboles poblarán mis sueños.
Imagino todos los números como árboles de canela sucesivos.
Y no sé qué me gusta más, los números o los árboles de canela,
o la canela pura, ese olor intenso que tienes sus raíces
en los meandros de la infancia, cuando mi madre
colocaba dos palitos de canela en el té de la Navidad,
con galletas y sonrisas y abrazos para los niños.

CAMPANA POR MARCO MARTOS

CAMPANA POR MARCO MARTOS
Hay una campana en el centro de mi corazón
que ha perdido su badajo en alguna olvidada batalla.
Muda campana del sufrimiento.
Suena cuando llega el viento
y se pasea por sus concavidades.
Ese ulular es ajeno, parece venido de muy lejos,
algo que va más al fondo del metal y de las ráfagas.
Sonido de una deidad casi inaudible,
semejante al más profundo silencio.
¿Para qué sirve una campana que no llama a la gente?

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS
Nacida en Los Ángeles, Anna May Wong trajo a la pantalla
al río Amarillo circulando en sus hermosas manos,
el rojo intenso de los hibiscos y las ramas del árbol de la China
en sus delicados brazos y el sabor de la canela misma
espolvoreada en sus deliciosos labios, finos, apacibles, deleitantes.
Traía un tifón contenido de pasiones, una cortesía ancestral
de minucias, reverencias y sonrisas a mujeres y varones.
Saltó de las películas en blanco y negro a aquellas otras
de relumbrantes colores. En la soledad de su camarín,
solo hablando con el espejos y las sombras, añoraba,
si acaso, las tierras desconocidas de las que le hablaban sus mayores.
Pasó como un suspiro por los cines, como un viento amable.
Hay gente que la recuerda en distintos puntos del planeta,
y otros que la aman y llevan con orgullo su sangre.