DOS POEMAS DE “MÁSCARAS DE ROMA” DE MARCO MARTOS

DOS POEMAS DE “MÁSCARAS DE ROMA” DE MARCO MARTOS

LOCURA DE AMOR, ESCRIBE CATULO A MARCIA METELLI MARCO MARTOS

I

LOCURA DE AMOR, ESCRIBE CATULO A MARCIA METELLI MARCO MARTOS

Como el viento que viene del páramo,

me enloqueces, eres una fiebre que se apodera de mis venas,

nada me sosiega sino verte,

tocarte y hundirme en tus carnes poderosas.

Quieto, quedo, desfalleciente, inane, leve,

mirándote desde abajo con la calma triste

del que ha tocado el cielo y está en lo hondo,

llagado, detrás de los cerrados arbustos,

en la inmensa claridad que da la luna llena,

así yazgo después de tus abrazos.

Lejos, interminables, aúllan los lobos grises. 

CÓLERAS DE CATULO

MARCO MARTOS

II

CÓLERAS DE CATULO

MARCO MARTOS

A la porra Rómulo y Remo,

los pastores de la loba,

a la porra los Tarquinos

y sus lenguajes etruscos,

a la porra Bíbulo, el miserable

que odia a César por puro gusto,

a la porra Clodio, el quieto poderoso

que se vanagloria porque es cónsul,

a la porra el mismo Cayo Julio César

que se pasea arrastrando

a su lenta tortuga desdichada,

como si fuera el dios de la plebe romana,

recibiendo las hurras

de los pobres entre los pobres,

regalándoles trigo, dictadorzuelo.

A la porra Galio, ese galán de taberna.

A la porra esos miserables

que viven de los muertos

con mucha gana, los sacerdotes romanos

que hacen los augurios

consultado a los cielos

o a las aves que pasan.

Que vivan solamente la pitanza

del día venidero, el pan y el vino

que ganamos con nuestras manos,

y tú, Marcia Metelli, porque te adoro

y te sueño cada día

entre súcubos y sirenas. 

MUJER MOCHICA POR MARCO MARTOS

MUJER MOCHICA 
POR MARCO MARTOS· 
 
Llega hasta nosotros la belleza antigua de las mujeres mochicas
que empujaban los caballitos de totora en la bahía de Huanchaco
y llevaban ofrendas al sol y a la luna en las huacas respectivas
o en la ciudadela de barro de Chan Chan que la incuria del tiempo
ha sabido respetar a pesar de las corrientes súbitas de los ríos,
de los sismos interminentes y los maremotos que castigan a las costas.
Estos genes son misteriosos, conservan y perfeccionan la hermosura,
tienen el aroma de los tiempos lejanos y la brisa marina de los días de hoy.
Los encuentras en Piura, en Sullana, en Trujillo, en Laredo, en Moche,
mujeres de piel bruna, que los extranjeros confunden con las damas hindúes,
que cuando hablan parece que cantasen mientras muestran las hileras
de sus dientes blanquísimos como la nieve de las montañas de los Andes.
Y entre todas hay una que te escoge y pone alegría y trae el sabor de lo arcano
a cada uno de tus numerosos pasos transformando en oasis los desiertos de tu vida.

PENUMBRA POR MARCO MARTOS

PENUMBRA POR MARCO MARTOS  

La luz de la lámpara ilumina el centro de la habitación y forma un círculo en medio de las sombras. Hay una zona de penumbra donde se dibuja el perfil del hombre, sentado frente a la máquina de escribir. Un ventilador corta la noche del verano y hace un ruido imperceptible, como el de un insecto sabio que convive con gente que no lo quiere. El individuo permanece quieto. Parece una estatua en medio de la niebla, mirando el fondo del valle desde lo alto de la montaña, distinguiendo un río, hilo de plata hondo. Lo miro desde lo oscuro y permanezco callado. Un moscardón viene desde la calle, enceguecido se lanza como una bala al centro de la luz y luego cae, panza arriba, impotente. Ahora las manos como rápidas mariposas veleidosas van y vienen por todas las teclas o reposan en la mesa antes de súbitos vuelos. Ignoro lo que escriben pero sé que es lo valioso, que gracias a esas letras que mañana saldrán en el diario habrá alegría en los corredores de mi casa, y las personas que se crucen con mi padre en la calle, le dirán que es bueno lo que dice, y verdadero, y él vendrá donde nosotros a contárnoslo. Ya me veo en mi bicicleta en medio de las casas de quincha, por pistas adoquinadas o de asfalto, bajo el sol terrible o bajo los algarrobos o en la plácida noche que comienza, llevando el artículo de mi padre al periódico, silbando. Tantas veces. Silbaba entonces, y silbo todavía, agradecido, cuando mis manos vuelan como mariposas y escribo lo que quiero, mientras mi padre entre las sombras, en lo más oscuro, aguarda sonriendo. Desde la alta montaña, metido en el aire puro y en las nubes, mi padre mira a lo lejos, al fondo del valle de lágrimas. Su voz me llega como un susurro que me corrige despacio despacio cada línea.

TU FU JUEGA AJEDREZ CON LA DAMA PING POR MARCO MARTOS

TU FU JUEGA AJEDREZ CON LA DAMA PING POR MARCO MARTOS

Frente a las piezas del ajedrez,
escudriño tu rostro de arroz y de nieve
que urde estrategias, estratagemas, tácticas.
Empleo toda mi inteligencia y astucia
en ganar tus deseos y te voy entregando
una a una mis fichas hasta quedar inerme
en las aguas profundas y amarillas de los desesperados.
Cuando me rindo y me entregas tu sonrisa de jade,
emprendo otra partida y con mis dedos, lentos o veloces,
palpo tus hendiduras, tus altas torres soberbias,
tus hermosos flancos y tus descampados.

RUBÉN, EL CISNE POR MARCO MARTOS

RUBÉN, EL CISNE  POR MARCO MARTOS

RUBÉN, EL CISNE

POR MARCO MARTOS

Rubén, el cisne, me acompaña

todos los días de mi vida,

vive oculto entre mis trastos

en el fondo de mi morada.

Cuando me canso de los libros,

de las risas de los humanos,

voy al estanque de los cisnes,

busco a Rubén, el dios alado.

Las serpientes, las serpentinas,

las siringas, silbidos raros,

le encantan esas eses finas

y las dice en su graznido

que parece desentonado

pero guarda gracia suprema,

tal rubí hallado entre los sueños.

¡Rubén, cisne de los sonidos! ,

¡Rubén de Américas celestes!,

acompáñame, acompáñame.

RUBÉN, EL CISNE  POR MARCO MARTOS

ABRAHAM, EL GALLINAZO POR MARCO MARTOS

ABRAHAM, EL GALLINAZO POR MARCO MARTOS

ABRAHAM, EL GALLINAZO

Por Marco Martos·

En los más alto del campanario, luce Abraham,

el gallinazo, sus poderosas alas, negras como la noche,

azuladas como el principio de la mañana.

Sus ojos rasgan la ciudad en diminutos paisajes,

vuela como una flecha y distingue la carroña

que le sirve en tiempos malos,

pero prefiere los mejores manjares: fresca carne de vaca,

corderitos recién muertos, aguas corrientes,

frutas rojas, ríos de esperanza.

Míralo llegar a orillas del mar y bañarse

en esas espumas blancas y verdes bajo el sol esplendoroso

y aletear feliz entre los cangrejos y los muimuyes

que huyen espantados hacia las olas que los salvan.

Por las noches el gallinazo escribe cuentos espeluznantes,

narraciones misteriosas que comienzan y nunca acaban.

La vida se le hace corta para trasmitir lo que desea,

el tiempo vuela y vuela y la muerte aguarda.

SONIA BRAGA, VISTA DESDE LA OSCURIDAD DE UN CINE POR MARCO MARTOS·

SONIA BRAGA, VISTA DESDE LA OSCURIDAD DE UN CINE POR MARCO MARTOS·

La mitad de la sala está en la oscuridad,

y la otra, en la zona de la luz,

tan opaca que parece el comienzo de la embriaguez.

Tú estás en el área de la luz, pero tu negra cabellera

nos introduce en la oscuridad.

¿Eres luz o noche con tus dientes blanquísimos

en el centro de las tinieblas del miedo

en el páramo de la meseta, lejos del mar?