Roma de Marco Martos

Roma de Marco Martos

Busco a Roma, peregrino,

fugitivo permanezco,

la ira del tiempo padezco,

vuelvo al mismo camino.

Roma es la verdad, destino,

el sueño omnipotente,

primerísima simiente

de lo que existe acabado

en el lucido tinglado:

pasado, vivo presente.

 

DESCRIPCIÓN DE HORACIO POR MARCO MARTOS

DESCRIPCIÓN DE HORACIO

POR MARCO MARTOS

Don Quinto Horacio Flaco era pequeño, obeso,

tenía la frente comba, amplia, despejada,

sus cabellos eran cortos, con remolinos en el centro.

Gustaba como loco de las mujeres,

tenaz  gozador de su soltería,

solía colocar espejos en la  alcoba

para verse besando a las muchachas

en los amaneceres de  su Roma.

Las ramas verdecidas de los olmos,

belleza de la rosa en primavera,

el pasar de los días tan hermosos,

la sensación de vida que es eterna,

las dejó en las líneas más perfectas

del  latín pronunciado por romanos. 

ALBIO TIBULO CANTA A DELIA POR MARCO MARTOS

ALBIO TIBULO CANTA A DELIA

Marco Martos

Piérdanse oro y esmeraldas,
antes de que muchachas
como tú, Delia, tan delicada,
derramen lágrimas por mis viajes
y mis beligerancias en el campo de batalla.
Queden los conflictos para Marco Valerio Mesala,
peleando por tierras y mares
para tener en su casa despojos
de valientes antagonistas
y para recibir en las calles de Roma
los honores de todos los ciudadanos.
Prefiero tus cadenas, dama de mis sueños,
y aguardo en tu puerta de apariencia inflexible
tu suprema voluntad de diosa familiar
con todos los poderes imaginables.
No me importa que me digan perezoso,
que no me gustan las refriegas
u otros calificativos más gruesos y deleznables.
Quiero tus besos, aunque estén mezclados
con dolores, la vida es así, nos da sufrimientos,
pero también la alegría suprema
de enfrentarlos juntos por la voluntad
forjada por dos personas que somos una.
Cuando llegue la muerte, con su carro de tinieblas,
nos encontrará como si fuésemos
Venus y Marte, saciados de nuestras caricias y batallas.
Quedemos lejos de banderas y trompetas,
de las heridas que se causan los hombres
en los interminables combates,
que ni el oro ni la plata estén en nuestro horizonte,
ni el poder, ni la soberbia de los miserables,
abyectos y perversos, que nos baste una copa de vino
y un abrazo interminable en la noche de Roma,
en todas las estaciones del año que comienza.

PARAKLAUSÍTHURON POR MARCO MARTOS

VERSIÓN COMPLETA:

PARAKLAUSÍTHURON POR MARCO MARTOS

Lamento ante la puerta cerrada
Escribe Flavio Valerio
Tú, Publio Ovidio Nasón, que bien estudias
el arte mayor de la metamorfosis
y eres el más sabio conocedor de los afectos
puesto que escribes con precisión de los cortejos amorosos
y sabes como nadie la manera de curar
las heridas que causa el Dios Cupido
con su carcaj de flechas ponzoñosas,
qué poco has auscultado en ti mismo,
¡oh hechicero confundido!
¿Recuerdas que Galo, empecinado,
cantó a su amada Lycoris, en cuatro libros
que llamó Amores, que Propercio pasa su vida
estremecido, por los encantos de Cintia, su diosa,
que Tibulo gustaba de la vida rural
en la que encontraba árboles, ríos,
serenidad de los campos siempre verdes
y la belleza sin par de Delia, tierna campesina?
Tú cantaste a Livia, tan fresca y hermosa
en los atardeceres de la Via Appia
y a ella le debes tus versos más logrados,
pero fuiste casquivano y pusiste tus ojos lascivos
en muchas vírgenes y mujeres desposadas,
encontraste abiertas las puertas de las alcobas
de numerosas damas de la ciudad eterna,
atraídas por el encanto de tus palabras,
seducidas por tus modales finos de enamorado.
Pero se dice que quisiste entrar
en la habitación de la otra Livia,
la esposa de Augusto, nuestro emperador
por la gracia de los dioses, y que deseaste,
como un alucinado, poner tus manos
en las blancas carnes de Julia, para ti prohibida,
puesto que desciende del mismo Eneas,
hija magnífica de Octavio Augusto, rey de reyes,
y que rozaste con tus finos dedos
los brazos de Drusila, púber que pasea
por los corredores del palacio.
¡Tantas cosas se dicen!
Pero una de ellas, por lo menos, es verdadera
y Augusto te ha cerrado la puerta de Roma,
tu ciudad amada, de la que tenías ayer la llave de oro.
Nunca volverás, solo tu nombre afamado
se pasea por las calles y plazas de la ciudad eterna,
solo tus libros van de mano en mano.
Escribes Trista, acongojados versos en Tomis,
allá en Dalmacia. Llorarás y llorarás, como Biblis
te consumirás en tus propias lágrimas,
serás fuente del agua eterna del dolor
que ha perdido toda jactancia humana.
Te celebro, sin embargo:
¡eres un gran poeta, los dioses te quieren a su modo!