POEMAS EN MARZO PARA EXORCIZAR LA PANDEMIA POR WINSTON ORRILLO.

POEMAS EN MARZO PARA EXORCIZAR LA PANDEMIA POR WINSTON ORRILLO. 

POEMAS EN MARZO PARA EXORCIZAR LA PANDEMIA

Los dos/ locos/ hirsutos:/ tu corazón/ y el mío.

 

 

 

Y bien/ estamos/ muertos:/ bienvenida/ la vida.

 

 

 

Capullo/ aquel poema:/ pleamar/ asimismo..

 

 

 

 

Flagrante/ verte vivo:/ insumiso/ obsequioso.

 

 

 

 

Sombrío/ atardecer:/ obituario/ se otea.

 

 

 

De Teherán has llegado/ y digo:/¡abracadabra!

 

 

 

Allí, en mi bergantín/ detonan/ los poemas.

 

 

 

Avizoro/ un destello:/ deambula/ en tus pasillos.

 

 

 

Cauce/ de las palabras/ que van/ amarteladas...

 

 

 

Bayonetas/ del canto:/ quizá/ no lo esperabas.

 

 

 

Basilisco/ y estrago:/¡léase/ despedida!

 

 

Buitre/ de los abismos/ en que tú/ proliferas.

 

 

 

WINSTON ORRILLO. La Calera. Lima 34.

 

Hechicera de Marco Martos

 

Hechicera de Marco Martos

Hechicera de Marco Martos

Voy al fondo del bar y pido una copa de vino tinto.

En el otro extremo, entre brumas, adivino las formas

de Paul Verlaine que bebe paladeando lentamente

un ajenjo más verde que las aguas del verano del mar.

Esteban Mallarmé está en la entrada, mira las luces

insolentes de la noche y mueve la cucharita de su café.

Entra una mujer de desconsolada belleza

y murmura palabras a cada uno de los bebedores.

Y varios se levantan, poco a poco, atemorizados.

A dos polizontes les dice, tú eres Tauro, tú eres Piscis,

y ellos desaparecen temiendo un vaticinio mortal.

A Verlaine le musita, te tocó la desdicha, la soledad,

y escuchar como música las gotas de la lluvia

sobre los tejados en el otoño de Paris.

A Mallarmé lo reconviene, excepto la poesía,

nada de lo que haces te hace feliz,

no te agrada ser profesor, tampoco esposo ejemplar,

tus buenos modales te hacen desdichado,

y hay niño que llora en tu amanecer.

Es magnífico lo que escribes, ¿quién lo leerá?

La estancia va quedando vacía. Solo van quedando

la misteriosa hechicera y mi desesperación.

 

DOS CUENTOS BREVES DE WINSTON ORRILLO 

DOS CUENTOS BREVES DE WINSTON ORRILLO

LA CORONAVIRUS

Soy la Coronavirus, bien hembra por si acaso. Y vine a tu planeta sin orden ni concierto, donde me llaman -breves- la Covid-19.

En fin, cuestión de estilo.

Y por qué fue, precisamente, que arribé a este mundillo. Quizá porque era tiempo de hacer una mudanza, un poco de trasiego. Mucho os habéis matado en guerras y en hambrunas, que -casual, casualidad- siempre “condecoraban” a aquel, el obvio sector depauperado.

Ni por broma quisisteis cambiar el objetivo.

Siempre hacia el mismo abismo llevabais a los mismos.

Y esto ya era aburrido: ¡un poco de variante no hubiera venido mal!

Pero no con ustedes; con ustedes, jamás.

Tenía que embarcarme en estos mis navíos, donde todos, iguales, tienen el mismo trato.

Que le llamen “pandemia” no importa para nada.

Soy, como hembra, apegada, a las equivalencias: en mis manos revuelco al monarca, al gerente, al pillo de las cuentas secretas en aquellos “paraísos fiscales”, donde también paseo, y cobro adelantado.

Y podrán mil vacunas tratar de exorcizarme: de todas yo me río, sonrío, pues mis cepas son asaz infinitas.

Y esto era necesario que lo supieseis pronto.

Ningún misterio, entonces.

Todo está transparente, tan diáfano y preclaro como para cantarle algún salmo fulmíneo.

LAS CUCARACHAS

Mi mujer pega gritos cada vez que aparecen: y aparecen de pronto, grandotas o pequeñas. Y ella, palos, chisguetes -sprays creo le llaman- con lo último de lo último, para, sí, demolerlas.

Yo, en cambio, me divierto con sus pasos, chiquitos o crecidos, da lo mismo, y depende de dónde se muestran o ¡ay! emergen.

Salud, cucarachitas, bienvenidas, pues dicen que cuando ustedes llegan es porque hay algo vivo que las llama; y eso es bueno porque la muerte ronda, pugnaz, a nuestro lado.

Una noche, muy triste, vi una cucarachita, herida -me imagino- por su depredadora.

La pobre se arrastraba, pero, aunque el cuerpo mismo ya casi no movía, sus antenas -pugnaces- cantaban -me imagino- el Himno a la Alegría, de aquella, la Novena.

No sé si es excesivo decir que las extraño. Pues cuando no aparecen, subitáneas, ansiosas, mi mujer, en silencio, mastica o friega platos.

Ellas, pues, son motivo para aquello que hoy todos reclaman viva voce: la comunicación, el diálogo, el dime y, sí, te escucho.

Venid, pues, cucarachas, de todos los tamaños: sois un canto a la vida que, poco a poco, es cierto, se va ya adormeciendo.


Haced que nos volvamos al diálogo esquilmado. 

De la más alta ventana de mi casa por Fernando Pessoa

 Fernando Pessoa

De la más alta ventana de mi casa por Fernando Pessoa

Desde la ventana más alta de mi casa,
con un pañuelo blanco digo adiós
a mis versos, que viajan hacia la humanidad.
Y no estoy alegre ni triste.
Ése es el destino de los versos.

Los escribí y debo enseñárselos a todos
porque no puedo hacer lo contrario,
como la flor no puede esconder el color,
ni el río ocultar que corre,
ni el árbol ocultar que da frutos.

He aquí que ya van lejos, como si fuesen en la diligencia,
y yo siento pena sin querer,
igual que un dolor en el cuerpo.

¿Quién sabe quién los leerá?
¿Quién sabe a qué manos irán?

Flor, me cogió el destino para los ojos.
Árbol, me arrancaron los frutos para las bocas.
Río, el destino de mi agua era no quedarse en mí.
Me resigno y me siento casi alegre,
casi tan alegre como quien se cansa de estar triste.

¡Idos, idos de mí!
Pasa el árbol y se queda disperso por la Naturaleza.
Se marchita la flor y su polvo dura siempre.
Corre el río y entra en el mar y su agua es siempre la
que fue suya.

Paso y me quedo, como el Universo.