Nívea Pena por Walter Faila

 Nívea Pena por Walter Faila

 Nívea Pena por Walter Faila

Es Junio, casi julio,
los árboles se miran solitarios e impávidos,
heridos y desnudos de hojas y de frutos.
La noche se sienta en las faldas de la tarde,
mientras los chispazos del sol
agonizan entre las nubes negras.

Me sabe el aire a triste ausencia,
a piedra fría, a humo y llanto, a greda y polvo.

Nada que me muestre su mirada de espiga
nada que me traiga su palabra yerta.-
Nada que me quite mi ceniza blanca,
mi brasero frío, mi añoranza inquieta.

Nada que me arrastre al circuito
de su lívida sonrisa,
nada que me guarde
los flancos ignorados de su vida.

Augusta y melancólica la noche se sienta
en las faldas opacas de la tenue tarde.
¿Acaso juega en sus hondos nichos
con el espectro mudo que amarra a sus cadenas?
¿Acaso siembra en su piel de luna
la savia agreste de su nívea pena?

¿Por qué me habla sin tener palabras?
¿Por qué se queda en la ansiedad del beso?
¿Por qué se muestra como una sombra mustia?
¿Por qué me sigue sin marcar la huella?

Me sabe el tiempo a colmena antigua,
a baldío infame, a desierto y tierra.