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| SUEÑOS Y PESADILLAS POR FANNY JEM WONG |
SUEÑOS Y
PESADILLAS
Por Fanny Jem Wong
I. SUEÑOS
Soñaba tan solo soñaba…
Soñaba
tan solo soñaba…
con el aleteo de sus pálidas alas,
con el dulce perfume
que dejarían entre mis cabellos.
Deseé pintarlas con una paleta
de acuarelas brillantes,
salpicarlas de escarchas,
dibujarles eternas sonrisas,
esmaltar pacientemente
sus enormes ojos negros.
Soñaba
tan solo soñaba…
vestirme con sus resplandores,
danzar entre torbellinos azules,
verdes, amarillos, rojos,
esmeraldas, preciosos turquesas.
Soñaba tan solo soñaba…
que se desprendían por millones
los blancos dientes de león
que florecían sobre los prados,
con los que pequeñas hadas
tejían cálido abrazo de terciopelo,
enorme, poderoso, descomunal,
que me protegería de todo y de todos.
Soñaba
tan solo soñaba…
mientras en un enorme platón de plata
se preparaba el más delicioso pastel
con nieve, miel, rocío y rosas blancas.
El cocinero, un enorme y gracioso abejorro
que atrapaba con maestría almas,
astuto hechicero que me robaría el corazón,
dejándome el pecho totalmente vacío.
Su arma, un cucharón de oro y un trinche de plata
con el que batía sus brebajes, presuroso y feliz.
Soñaba
tan solo soñaba…
que risas acompañarían
felices mis cantos,
que sería eterno el vals
del repiqueteo de unas frágiles alas,
mientras la fina llovizna
limpiaba de sales las rosadas mejillas
y un luminoso arco iris
adornaba cual diademas mi cabeza,
mientras alcanzaba con las yemas de los dedos
los copos que adornaban tu cielo rosado.
Soñaba
tan solo soñaba…
con un enjambre de estrellas,
atesorándolas entre las manos.
Soñaba tan solo soñaba…
con una muñeca de mirada triste,
con sonajas de estalactitas
acunando mis sueños,
con más de veinte siglos… no años, amigo,
de caricias sobre los cabellos y de afecto sincero.
—¡Estaremos bien!
—¡Ya verás… estaremos bien!
—Solo pienso en las vueltas que da la vida,
que hacen que siempre regrese contigo.
Soñaba tan solo soñaba… hasta que finalmente desperté.
II.
PESADILLAS
Transmutándose los sueños
Escalofríos
tengo en el alma,
vaga, solitaria y ausente,
rota por dentro, quebrantada.
Prisionera de oscilaciones y tristezas,
embriagada por sonidos lejanos,
comparsa de tristes llantos
que acunan los sueños rotos.
Ahogados son los quejidos,
muerdo fuerte la almohada.
Temblorosos, fríos labios
enmudecieron ante la sordera.
Ya no hay
colores,
ni estrellas, ni perfumes,
ni risas, ni bromas,
ni carruseles de hermosos caballos.
Solo funestas sombras
y un horrendo payaso
que mira y se ríe.
De sangre coagulada
me fue pintada la boca
antes de vestirme de luto.
Y enredados los cabellos
en la vieja higuera,
donde retoza un diablo.
Tumultuosos
manotazos
alejando a ratas hambrientas
que esperan impacientes.
Un atroz grito de rabia
me desgarra la garganta.
El llanto, el dolor
nunca fueron comprendidos,
ni siquiera sentidos…
Todos los relojes marcan
el compás de un pulso que se extingue,
pero nadie los escucha.
Negras
horas tiñen los umbrales,
transmutándose los sueños
en terribles pesadillas recurrentes.
Y sigo allí, en el centro de la casa,
entre proyectiles de miserias,
pintando sobre muros azules
que aprisionan el alma.
Las rondas fúnebres
relatan una historia nunca contada.
Eternas rondas
sobre la tétrica mampara
de indiferencia, de silencios, de largos olvidos.
Encajando
voy a cada rostro distorsionado
la máscara que más les acomoda.
Conociendo y reconociendo
el color de cada alma
que llega a mis pesadillas.
La fría
habitación tiembla,
ruge furiosa, revelándose,
se sumerge en penumbras.
Dolor y congoja
son círculos eternos,
corredores infernales,
escaleras secretas
por donde acechan lobos, hienas,
alacranes y mil bestias.
Se quiebran los rojos cristales.
¡Revientan todas las ventanas!
Mira una y otra vez su propia tumba,
horrenda y tormentosa noche,
de locura sangrienta,
de manos alcanzando nadas,
de una voz que nunca llega,
de sombríos y cansados pasos,
de sueños que mudos se alejan,
de desgarradores gritos.
¡Despiértameeeeeeeeeee!
¡Despiértameeeeeeeeeee!
¡Por favorrrrrrrrr! ¡Despiértameeeeeeeeeee!
¡Abrázame! ¡No me sueltes!
Fanny Jem
Wong
*17-07-06*
(Jemwong)

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De mis manos brotarán
amapolas rojas como la sangre.
Así, quizás mi poesía sea eterna.
MI POESÍA SOY YO
FANNY JEM WONG M
LIMA - PERÚ