¡Qué
linda carta la tuya! Inclusive el papel (perdón: sufro del complejo de
Pensar) es magnífico (sabrás que soy une amoureuse de papier à écrire,
una Gaspara para la Stampa
de la estampa, una Louisse Labbé de las imprentas, una Mariana
Alcaforado de los tipos (no confundir), una Sajo (no confundir) de todo
aquello que sea papel, si bien tengo preferencias, ya justificadas, ya
irracionales.). Todo esto para disimular mi ansiedad o urgencia por
decirte que tu carta me dio la profundísima alegría de sentirme
comprendida del modo más sutil y, sobre todo, a fondo. Los trabajos (tu
humor en esa lista es delicioso) que me ofrecés son aceptados con
gratitud y —salvo súbita posesión demoníaca— con la obvia seguridad de
que (lo sabés) nunca te voy a defraudar. Puesto que además de necesitar
—digamos biológicamente o para subsistir— un trabajo, a la vez quiero
trabajar para los otros. Acaso escribir poemas provoque, entre muchas e
indecibles cosas, la culpa por el amor solitario a las palabras. Sea en
el Museo de Arte Mod. o bien en el San Martín, puedo colaborar con gran
fervor (aquí se lo necesita, ¿verdad?) y libertad y —vos lo sabés— con
esto tan insobornable que, bueno o malo, me dejó siempre en un lugar de
soledad no poco mortal. Parecería que me pondero. Rápido, pues: agrego
que soy insoportable para( o con) casi todos (con vos o para vos, no).
Ando
pensando en el S. Martín, un precioso espacio que no deja de estar, en
parte, bastante muerto y que no sería difícil vivificar hasta que
parezca una calesita o cualquier otro sortilegio parecido que se mueva y
emocione y no se olvide. Pero cuando vengas conversaremos. Me gusta el
lenguaje exacto, le mot juste, las cosas correctas, terriblemente
visibles y que se levantan como se levantan del papel las letras del
poema de Quevedo que acabo de releer. Ergo: pensaré mejor cuando sepa
qué hay, cómo es, de qué modo, cuánto, hasta dónde, etc, etc. El sueño,
sí, pero dotado de las calidades del teorema. La metáfora sí, pero
exacta: que no sea posible cambiar un “esto” es igual a “eso” —de modo
que hay que formarlo como quien alza en la oscuridad una mano asida a un
puñal. Son las 6 del alba Galana. Me voy a dormir. Te llamaré en la
fecha que me indicás. Traé papeles de escribir lindos: aquí no se
consiguen. Claro es que: EN LA LUCHA.
Besos de tu amiga, tu
Alejandra
Alejandra Pizarnik
Descendiente
de inmigrantes judíos de origen ruso, Alejandra nació el 29 de abril de
1936. Publica varios libros de poesía y viaja a París en 1960, donde
permanecerá hasta 1964. A
su vuelta a Buenos Aires, recurre a la escritura epistolar, una
práctica ya frecuente en su vida, como una forma de seguir en contacto
con artistas e intelectuales de diferentes partes del mundo. Rafael
Squirru era su amigo, un poeta, conferencista, crítico de arte y
ensayista argentino. Alejandra se suicida en 1972, por una sobredosis de
seconal.
[...] He sido mal educado en lo que Catita llama "hablar en idioma" y me
temo que usted sospeche que ahí está la raíz de mi posición nacional,
como yo sospecho que en sus Institutrices está lo de su universalismo.
También tiene la culpa mi pésimo oído: con decirle que no sé distinguir
"Los muchachos peronistas" de "La marcha de la libertad". Le agradezco
la información de que "cenar" es palabra prohibida en la tribu, pero ya
lo sabía por Landrú: sin embargo me pregunto por qué no le pasan el dato
a un mozo Leonardo de Vinci que pintó algo en Milán. Habría también que
ver los Evangelios por si emplean la expresión "Ultima cena" (supongo
que en arameo eso se diría como en la tribu pero después los traductores
griegos y latinos echaron todo a perder. Ahora le confieso que lo de
ULTIMA COMIDA no me suena: da una idea de apóstoles obesos y manjares
sustanciosos que no anda con la frugalidad presumida. ¿La solución sería
decir EL ULTIMO SOUPER? [...]
Recojo su saludo para "la bandera idolatrada" pero a causa del defecto
de oído que le señalé, me es imposible tomar el ritmo de marcha escolar
adecuado al mensaje.
Con toda cordialidad
Arturo Jauretche
Hacia 1963, en una de las presentaciones de la Misa Criolla en Buenos
Aires, Jauretche conoció de lejos a Victoria Ocampo. Por más que el
locutor hizo alusión a sus presencias como parte del público, ellos
omitieron la posibilidad de ser presentados cara a cara. Victoria
intentó seducir al sabueso polemista, pero Jauretche mostró resistencia.
Dicen que durante un año mantuvieron correspondencia por cartas,
llevado en mano por un cartero privado, donde discutían la agenda
política nacional e internacional del momento, casi siempre acompañado
por una bandeja de medialunas como modo de reivindicar la repostería
criolla frente a la francesa.
Facundo Cabral Los Mejores Pensamientos y Reflexiones
1990: Facundo Cabral canta estrofas de “Si el hombre es lo que ama”. El
poeta y cantautor argentino fue entrevistado por Jesús Quintero.
[Programa “Qué sabe nadie” 3 de mayo de 1990. Canal Sur Televisión]
Facundo Cabral (La Plata, Buenos Aires, 22 de mayo de 1937 - Ciudad de
Guatemala, 9 de julio de 2011) fue cantautor, poeta, escritor y
filósofo.
Facundo Cabral fue declarado en 1996 "Mensajero mundial de la paz" por
la UNESCO y en 2008 fue propuesto al premio Nobel de la Paz en 2008. Las viejas voces de tu interior no te dejan oír las voces nuevas que te llegan del exterior en el presente, que es todo lo que hay. Sólo cuando hay silencio interior se pueden oír las voces del exterior. Sólo en la quietud se puede sentir al eterno movimiento que nos rodea. Sólo en la quietud comprobarás que la hierba, es decir, la vida, crece constantemente y tú eres parte de esa evolución aunque no hagas nada, y sólo tienes que entregarte para tener conciencia de este hacer sin
hacedor, entonces te refrescará la espontaneidad.
Eduardo Germán María Hughes Galeano nació en Montevideo, Uruguay, el 3 de septiembre de 1940.
Nació en el seno de una familia de clase alta y católica, de ascendencia italiana, española, galesa y alemana.
Está considerado como uno de los más importantes escritores de la literatura hispana del siglo XX y XXI.
En su juventud trabajó entre otros oficios como obrero de fábrica, dibujante, pintor, mensajero, mecanógrafo y cajero de banco.
Durante el golpe de Estado del 27 de junio de 1973 en su país, fue encarcelado y obligado a abandomar Uruguay. Su libro “Las venas abiertas de América Latina”, fue censurado por las dictaduras militares de Uruguay, Argentina y Chile.
En 1976 fue añadido a la lista de los condenados del escuadrón de la muerte de Videla, que había perpetrado el golpe de Estado en Argentina, país en el que residía en ese momento, teniendo que huir a España.
A principios de 1985, retornó a Montevideo.
En octubre de ese año, junto a Mario Benedetti, Hugo Alfaro y otros periodistas y escritores que habían pertenecido al semanario “Marcha”, fundó el semanario Brecha, del que ha sido integrante de su Consejo Asesor hasta su muerte.
En enero de 2006 se unió entre otros a Gabriel García Márquez, Mario Benedetti, Ernesto Sabato, y Pablo Milanés, en la demanda de soberanía para Puerto Rico. Además firmaron en la proclamación de independencia del país.
En noviembre de 2008 dijo sobre la victoria de Barack Obama:
“La Casa Blanca será la casa de Obama pronto, pero esa Casa Blanca fue construida por esclavos negros. Y me gustaría y espero que él nunca lo olvide”.
En mayo de 2009, en una entrevista declaró:
“No sólo Estados Unidos, sino algunos países europeos han sembrado dictaduras por todo el mundo. Y se sienten como si fueran capaces de enseñar lo que es democracia”.
Su obra ha sido traducida a más de 20 idiomas
Recibió entre otros Premios, galardones y reconocimientos con:
Doctorado Honoris Causa de la Universidad de La Habana – 2012
Doctorado Honoris Causa de la Universidad de El Salvador – 2005
Doctorado Honoris Causa de la Universidad Veracruzana, México – 2007
Doctorado Honoris Causa de la Universidad Nacional de Cuyo, Argentina – 2008
Profesorado Honoris Causa de la Universidad de Buenos Aires 2009
Premio Stig Dagerman – 2010
Medalla Bi-100 – 2011
Medalla Bi-200 – 2011
Premio Casa de las Américas – 2011
Distinción Deodoro Roca de la Federación Universitaria de Buenos Aires –2011
Premio Alba de las letras – 2013
Doctorado Honoris Causa de la Universidad de Guadalajara, México – 2013
Cuando el negro manto caiga sobre nosotros Vibrante ¡Ámame! Sin tiempo, sin tasa, sin medida Cuando las nubes se detengan en el firmamento Adora y venera los silencios que por ti palpitan.
Dibuja incansable sobre la piel con ardorosas manos Las formas sinuosas que exaltan todos los sentidos Y aunque sintieras que se te escapa el aliento y la vida Después de extinguida su flama, transfigurado ¡Gózame!
Tómame ahora amor, viaja veloz, se imagen divina Que la pasión no espera, no razona, ni se equivoca Cuando el deseo eleva con fuerza las hojas sonoras Por donde la cabeza de la serpiente húmeda se asoma.
Desborda entre los senos tempestuoso río de espuma Lustra el vientre, recórrelo enfebrecido poco a poco Penetra todos los caminos desesperado y sediento Empújame la cerca, incéndiate y sal de ellos consolado.
Colonizador de praderas, cavernas, montes y ríos Recorre entre gemidos y contracciones placenteras Desde la punta del cabello hasta la punta de los dedos Dibújame afanoso la boca y los pliegues del vestido.
Se dentro de la piel loca e infinita cadena de repeticiones Miradas lascivas sobre los labios rosados encendidos Falanges que pellizcan el botón de la flor que llora mieles Mientas te pintas en el rostro la sonrisa del color del fuego.
Cuando el negro manto caiga sobre nosotros Arráncame la piel que asfixia y encierra mi alma Se entonces la antorcha que inflama el surco que palpita Y la lengua afanosa que susurra lenguajes extraños.
Embiste lobo salvaje el colmillo de golpe y sin aviso En loca carrera recórreme los bosques florecidos Vigorosos silencios que gritan verdades y no sueños Nuestra pasión es lienzo inmortal nunca será historia.
I En el instante mismo del no olvido, cuando las horas muertas golpean sobre mi cráneo, asoman en silencio. Lentamente Y sin llegar a caer se hacen piedra. II Llora, llora ¡Tonta niña! Pequeña escarabajo ¡A qué le temes! Nadie te verá, las ventanas están tapiadas, y los muros son demasiado altos. III El vacío por fin abre su aterradora boca, un viento fuerte sopla sobre los bambúes del altar. La linfa hierve en las entrañas, los huesos crujen Son cristales bajo las patas de un fiero corcel. IV Escribo ciega sumergida en mi locura ¡Ahora dime! Por qué destrozas mis manos muertas. Por qué la nieve se viste de linfa coagulada, Por qué vivo pariendo palabras muertas, alambres torcidos, ruinosos símbolos, infernales memorias de círculos abiertos. V Retorna la imagen de una cigarra colgada penosamente de una débil rama, las visiones nocturnas, los cantos funestos, los silencios que gritan, los vetustos tejados horriblemente pintados de tristezas. Amenazadores tiemblan, se desploman, destrozan espejos, no dejan nada intacto ¿Dónde estás ingrato ángel negro? Todo, todo se ha perdido, no hay un jarrón de oro solo una vieja y vacía botella azul
FANNY JEM WONG LIMA- PERÚ 01-08-2009
"Jugar con el corazón es perverso, Jugar con la mente diabólico"
PARA FANNY JEM WONG POR CÉSAR AMARO GUITARRA DE ORO DEL URUGUAY -VALS DES LOGES GUITAR: R. DYENS
UN REGALO DE MI AMIGO CÉSAR AMARO, GUITARRA DE ORO DEL URUGUAY POR SIEMPRE.
Dedico este humilde trabajo a mi amiga que me ayudó en momentos muy difíciles para mi.
Artista de calidad y humanamente persona muy querible. Música: Vals des Loges Guitar: R. Dyens
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